Corrompre le cœur de mon patron milliardaire, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Serveuse en voiturette de golf
Une feuille de consignes était scotchée au volant de la voiturette, et la première règle était soulignée deux fois.
« N’entrez jamais sur un tertre de départ quand un membre s’apprête à frapper la balle. »
Je l’ai lue à 5 h 58, le premier matin, dans un polo vert qui sentait le plastique du pressing.
J’avais vingt-quatre ans et j’étais employée au club de golf privé très sélect de Cardinal Ridge depuis quelques minutes.
Mon père était mort depuis cinq semaines.
Sa dernière note était pliée dans ma poche arrière.
Il y avait écrit : « Va voir Birdie Fenn à Cardinal Ridge. Dis-lui que j’ai parlé du poste de serveuse en voiturette. »
Alors j’y étais allée, et Birdie m’avait tendu des clés sans poser la moindre question.
Elle s’était contentée de me prendre le visage entre ses mains et de dire : « Tu as ses yeux. »
À présent, elle était partie, et j’étais seule sur une colline à l’aube, avec quarante bouteilles d’eau et une voiturette dont les freins ne marchaient pas.
J’ai appuyé sur la pédale dans la pente au-dessus du trou numéro 4.
La voiturette a continué d’avancer.
Elle a roulé sans bruit, docilement, tout droit sur le chemin réservé aux voiturettes, puis sur le tertre de départ.
Un homme se tenait là, en polo gris, un driver sur l’épaule, et il venait d’entamer son mouvement de backswing.
La voiturette a heurté le support de son sac.
Le sac est tombé.
Quarante clubs de golf ont atterri sur l’herbe dans un long fracas très coûteux.
Il a baissé son driver et s’est retourné.
Il était grand, avec des cheveux sombres grisonnants aux tempes et un visage qui n’avait pas bougé depuis des années.
Ses yeux avaient la couleur de l’ardoise mouillée, et ils sont passés du sac à la voiturette, puis à moi.
« Il est 6 h 01 », a-t-il dit.
« Je suis désolée. Le frein est mou. »
« Le mardi et le vendredi, de 6 heures à 8 h 30, ce parcours appartient à une seule personne. »
« Dans ce cas, quelqu’un aurait dû le dire à la voiturette. »
Une expression qui n’était pas tout à fait un sourire a traversé son visage.
Elle a disparu avant que j’aie pu en être sûre.
« Ramassez le sac », a-t-il dit.
J’ai ramassé le sac.
Je replaçais le dernier club quand une voiturette a grincé en franchissant la butte derrière moi.
Quatre femmes en jupes de tennis blanches en sont descendues en riant, et l’une d’elles tenait un gobelet en plastique rempli de café glacé.
Elle était blonde, avait trente ans et était impeccable. Elle m’a regardée.
« Ramsay, chéri, c’est ça, la recrue que tu as engagée pour gâcher ta matinée ? »
« Zara », a-t-il dit.
C’était tout, juste son prénom, aussi plat qu’une table.
« Elle porte le polo de la saison dernière », a dit Zara à ses amies.
« Elle a les mains crasseuses. Regarde ses ongles. »
J’ai regardé mes ongles.
Ils étaient courts et propres, avec un peu de graisse de la voiturette, parce que j’avais vérifié le frein moi-même.
« Ils sont propres », ai-je dit.
« Pardon ? »
« Mes ongles. J’ai réparé la conduite de frein avec un trombone pour que les boissons de votre amie ne roulent pas jusque dans l’étang. »
L’une de ses amies a ricané.
Zara a incliné son gobelet, très lentement, et son café s’est répandu sur le devant de mon polo en une nappe brune et froide.
« Oups », a-t-elle dit.
Personne n’a respiré.
Le café était glacial, et mon cœur résonnait dans mes oreilles.
Je n’ai pas pleuré, parce que mon père m’avait appris qu’il ne faut jamais pleurer devant quelqu’un qui veut vous voir pleurer.
Alors je lui ai pris le gobelet de café glacé des mains, l’ai rempli avec l’eau du réservoir de ma voiturette et le lui ai versé sur sa jupe blanche.
« Oups », ai-je dit.
Zara a hurlé.
L’une de ses amies a lancé : « Oh mon Dieu », avec un plaisir sincère.
J’apprendrais plus tard que, depuis onze ans, personne n’avait parlé comme ça à Ramsay Branwell sur ce parcours.
Il se tenait là, le driver serré dans le poing, et regardait la jupe trempée, puis moi.
« Mademoiselle », a-t-il dit d’une voix calme qui a fait cesser les rires de ses amies. « Vous êtes renvoyée. »
Le mot m’a transpercée.
« Pour quoi ? »
« Pour tout. Pour l’heure. Pour la voiturette. » Sa mâchoire s’est crispée. « Laissez vos clés dans le plateau. »
Je tremblais, mais j’ai retiré le trousseau de mon doigt et l’ai posé dans le porte-gobelet.
Puis je me suis retournée, parce que c’était la seule dignité qui me restait.
« Attendez. »
Il avait lu le badge au-dessus de ma poche gauche.
Il indiquait MARA K, parce que le club n’imprimait que les prénoms suivis de l’initiale du nom.
Mais il avait ramassé la fiche de paie qui dépassait du plateau de ma voiturette, et dessus, le nom Mara Ketterman était imprimé en noir.
Il l’a lu deux fois.
J’ai vu son visage se décolorer, jusqu’à ce qu’il soit incapable de bouger.
« Qui vous a envoyée ici ? » a-t-il murmuré.
« Personne ne m’a envoyée. »
Le driver lui a glissé des mains et est tombé dans l’herbe.
« Réembauchez-la », a-t-il dit, à personne, à toute cette matinée.
Puis il a quitté le tertre de départ, en se dirigeant droit vers le bâtiment aux fenêtres condamnées sur le neuvième fairway, et n’a pas regardé en arrière.