La mariée aux formes généreuses réclamée par le parrain de la mafia : il a fait s’agenouiller les hommes qui riaient d’elle, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Une bague dans le champagne
Joyce Tully entra chez Keogh Bridal sans frapper, comme elle entrait partout sur Arctic Avenue.
Son fils la suivait, accompagné de deux garçons d’honneur vêtus de vestes bleu marine assorties, à col zippé.
Braden affichait un grand sourire.
J’étais debout sur l’estrade d’essayage, dans ma propre toile de mousseline.
J’avais des épingles entre les lèvres et je marquais l’ourlet de ma robe de mariée.
« Ne vous arrêtez pas pour moi, dit Joyce. Nous allons attendre. »
Je retirai les épingles une à une et les plantai dans le coussin autour de mon poignet.
« Hazel, vous pouvez apporter une chaise à Mme Tully ? »
Hazel Cullen était déjà en mouvement.
Depuis le portant, elle me lança un regard qui disait qu’elle avait entendu chaque mot.
Joyce s’assit près du miroir et ouvrit sur ses genoux un catalogue glacé.
C’était celui qu’elle avait déposé la semaine dernière.
On y voyait un mannequin en robe sirène, les bras levés au-dessus de la tête.
« Regardez les manches de celle-ci, dit-elle. Les manches longues cachent bien des choses. »
« Cette robe est faite pour un mariage en été, Mme Tully. »
« Cette robe est faite pour un mariage devant deux cents personnes, Deirdre. Je reconnais une photo quand j’en vois une. »
Braden s’appuya contre la table de coupe et prit une bobine de fil vert.
« Chérie, personne ne dit quoi que ce soit, dit-il. Les caméras se braquent directement sur la table d’honneur. »
« C’est tout ce que maman veut dire », ajouta-t-il.
« Alors, dis-moi ce que toi, tu veux dire. »
Il reposa le fil et regarda ses garçons d’honneur.
Ils fixaient le sol.
« Mets juste le truc gainant que la fille du centre commercial t’a vendu, dit-il. Celui avec les agrafes. »
« Laisse le gâteau dans sa boîte jusqu’aux vœux », ajouta-t-il.
L’un des garçons d’honneur éclata de rire.
Puis il s’arrêta, parce que personne d’autre ne riait.
Hazel revint de l’arrière-boutique avec une chaise pliante et la posa avec une force délibérée.
Braden avait apporté une bouteille de Veuve dans un seau argenté pour le toast qu’il comptait porter après l’essayage.
Il se servit un verre, ravi de lui-même, et me le tendit.
« Braden, dis-je. J’aimerais porter un toast. »
J’enlevai la bague de ma main gauche.
C’était le diamant taille carrée que sa grand-mère avait porté.
Elle glissa sans difficulté.
Je la laissai tomber dans son champagne.
Elle traversa les bulles et se posa au fond du verre.
L’un des garçons d’honneur laissa échapper un son.
« Le mariage est annulé, dis-je. Votre mère peut garder le catalogue. »
Joyce se leva si vite que sa chaise bascula.
« Vous n’allez pas humilier mon fils dans sa propre boutique. »
« Ce n’est pas votre boutique, Mme Tully. C’est là que je travaille, et rien de plus. »
« Gail l’apprendra. »
« Gail peut l’apprendre de ma bouche, dis-je. C’est elle qui a le bail. »
J’allai dans l’arrière-boutique et enfilai mon jean par-dessus la toile.
Je retirai les épingles une à une.
Personne ne franchit la porte pendant que je faisais ça.
Quand je ressortis, mon sac sur l’épaule, Hazel se tenait près de la fenêtre, son téléphone à la main.
« Dis-moi que tu as filmé ça. »
« J’ai filmé la bague, dit-elle. Elle est tombée dans le verre comme une pièce dans une fontaine. »
« Parfait. »
« Deirdre, la voiture des Tully est toujours au bord du trottoir. »
Ce n’était pas la voiture des Tully.
C’était un Escalade noir aux vitres teintées, garé devant la borne d’incendie.
Un homme en costume gris était adossé à la portière arrière, les bras croisés.
Il était grand, avec des cheveux foncés, une mèche grise au-dessus de la tempe gauche et une cicatrice qui lui barrait le sourcil gauche.
Il ne regardait pas la boutique.
Il me regardait, moi.
« Deirdre Keogh, dit-il. »
« Qui le demande ? »
« Silvio Ranieri. Je dirige le Lido Lounge, sur Pacific Avenue. »
J’avais entendu ce nom à toutes les veillées funèbres de Margate.
On le prononçait toujours à voix basse, comme on parle d’une violente tempête.
« Je ne vous connais pas, dis-je. »
« Vous connaissez Braden Tully, dit-il. Et d’ici lundi, vous en saurez beaucoup plus sur lui. »
Il ouvrit une chemise cartonnée et me la tendit.
Tout en haut de la page, une signature s’enroulait au bas du document, tracée d’une écriture bleue et élégante.
C’était mon nom.
Mais ce n’était pas mon écriture.
« Votre fiancé doit deux cent douze mille dollars à ma famille, dit Silvio. Et votre nom figure sur la reconnaissance de dette. »