Le Roi du cyber reprend son trône, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La chute
L’homme a heurté l’auvent du camion-restaurant à 1 h 40 du matin, et je me tenais à deux mètres de là, un café froid à la main.
Je venais de terminer mon service de nuit au quatrième étage de l’immeuble de bureaux de la compagnie d’assurances.
Je ne pensais à rien d’autre qu’à mon lit.
Il y a eu un craquement, puis un long bruit de déchirure, puis le choc d’un corps qui roulait de la toile jusque sur la bâche de livraison en dessous.
J’ai lâché mon café.
Il était allongé sur le dos dans la ruelle entre l’immeuble Halden et mon bureau.
Le sang coulait de son cuir chevelu jusque dans son œil gris.
Son poignet gauche était plié dans le mauvais sens.
J’ai levé les yeux par pur réflexe.
Neuf étages au-dessus de nous, une femme en blouse blanche se tenait au bord du toit.
Elle s’est penchée et l’a regardé droit en bas.
Elle n’a ni crié ni appelé à l’aide.
Elle l’a regardé peut-être trois secondes.
Puis elle a reculé et le toit s’est retrouvé désert.
— Hé, ai-je dit, mais ma voix n’a presque pas porté.
Je me suis agenouillée sur le béton mouillé à côté de lui.
— Hé, vous m’entendez ? J’appelle une ambulance.
Sa main valide s’est élancée et s’est refermée sur mon poignet.
Sa poigne était incroyablement forte pour un homme qui venait de tomber de neuf étages.
— Pas la police, a-t-il dit.
— Vous saignez partout sur le sol.
— Pas la police, a-t-il répété, et son regard a trouvé le mien.
— Elle va savoir. Elle le saura dans une minute.
— Qui ça, elle ?
Il a ouvert la bouche, mais aucun son n’en est sorti.
Il a froncé les sourcils, comme s’il avait cherché un mot sur une étagère et l’avait trouvée vide.
Ses yeux se sont fermés.
J’aurais dû appeler le 911 sur-le-champ.
N’importe quelle personne sensée l’aurait fait.
Mais il y avait cette femme sur le toit, et sa façon de regarder en bas sans avoir l’air surprise.
J’avais passé quatre ans à apprendre à reconnaître ce qui se passe quand des gens puissants font disparaître un problème.
Je ne voulais pas rendre cet homme à la personne qu’elle avait appelée.
J’ai passé les bras sous ses épaules et l’ai traîné jusqu’à ma voiture à hayon.
Il pesait une tonne.
J’ai juré tout le long, et il a gémi deux fois.
Quand j’ai réussi à le faire entrer sur la banquette arrière, mes mains tremblaient tellement que j’ai raté le contact deux fois.
Les urgences les plus proches étaient à St. Brigid’s.
Évidemment.
J’y ai roulé, les mâchoires si serrées que j’en avais mal aux dents.
Mon père était mort dans le service de cardiologie de cet hôpital, quatre ans plus tôt.
Je n’avais pas franchi ces portes coulissantes depuis.
Je les ai franchies, cette fois, le sang d’un inconnu séchant sur mon sweat à capuche.
— Accident de voiture, ai-je dit à l’infirmière à l’accueil.
— Il est tombé de quelque chose. Je l’ai trouvé sur la route.
C’était assez proche de la vérité pour avoir l’air vrai.
Ils l’ont emmené sur un brancard derrière les doubles portes.
Je me suis assise sur une chaise en plastique, sous une télé restée allumée sur une chaîne d’info, le son baissé.
Trois heures plus tard, une médecin est venue me voir.
Elle m’a parlé d’une commotion cérébrale, de trois côtes fêlées, d’un poignet cassé et d’une plaie qui nécessitait onze points de suture.
— Il a eu de la chance, a-t-elle dit.
— Il a atterri sur quelque chose de mou. Y a-t-il un membre de sa famille que nous pouvons appeler ?
— Je ne le connais pas, ai-je répondu.
— Je l’ai juste trouvé.
— Il est réveillé et vous demande.
Je l’ai suivie dans un couloir qui sentait le produit nettoyant et le vieux chagrin.
Il était allongé, calé contre des oreillers, un bandage blanc autour de la tête.
Il avait l’air très jeune et très fatigué.
Ses yeux étaient d’un gris limpide et calme, et ils m’ont regardée entrer.
— C’est vous qui m’avez traîné jusque-là, a-t-il dit.
— Vos côtes aimeraient que je m’excuse.
Le coin de sa bouche a bougé.
— Comment je m’appelle ? a-t-il demandé.
Je me suis arrêtée.
— Je ne sais pas. Vous ne me l’avez pas dit.
— Moi non plus, a-t-il dit.
Il l’a dit calmement, mais ses doigts se sont crispés sur la couverture.
— J’ai demandé au médecin. Je me suis posé la question. Il n’y a rien.
— Je sais comment fonctionne une voiture, comment compter et ce qu’est un clavier.
— Je ne sais pas qui je suis.
La médecin a dit quelque chose au sujet d’une amnésie rétrograde et d’un œdème.
Je n’ai pas entendu grand-chose.
Je regardais la télé par-dessus son épaule.
Le son avait été augmenté pour un flash info.
Une femme se tenait sur les marches d’un immeuble de verre dans la lumière grise de l’aube, vêtue d’une blouse blanche et coiffée d’un carré blond platine.
Des larmes coulaient sur son visage avec un timing parfait.
Je connaissais cette blouse.
Je connaissais sa façon de tenir la tête.
Le bandeau en bas de l’écran annonçait : FONDATEUR DE MERIDIAN LABS PORTÉ DISPARU APRÈS UNE CHUTE.
— Jonas Wray est l’amour de ma vie, a déclaré Yvette Vandermeer aux caméras, d’une voix qui s’est brisée à merveille.
— Il est tombé de notre immeuble ce matin. Il n’allait pas bien. Si quelqu’un a vu quelque chose, s’il vous plaît, aidez-nous à le retrouver.
Une photo a rempli l’écran.
Un homme aux cheveux bruns courts et aux yeux gris, souriant face à l’objectif.
J’ai regardé la photo.
J’ai regardé l’homme dans le lit.
Il a regardé la télé, puis m’a regardée de nouveau.
— C’est moi, a-t-il dit lentement. N’est-ce pas ?
À l’écran, Yvette s’est essuyé l’œil et a dit qu’elle ne perdrait jamais espoir.
Je l’avais vue le regarder depuis le toit.
Elle n’avait pas eu l’air d’une femme qui espérait quoi que ce soit.