Rejette-moi, Roi-Dragon, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Fumée
Le sergent de la porte plaça sa lance en travers de ma poitrine et me dit de rentrer chez moi.
Derrière moi, la route qui descendait vers la rivière était blanche de givre matinal.
Devant moi, le donjon d’Ashhold s’élevait hors du volcan.
— Le roi ne reçoit personne trois jours avant son mariage, dit le sergent.
— Alors il me recevra le quatrième, dis-je, si ma fille vit jusque-là.
Posy était blottie contre mon épaule, sa joue brûlante à travers mon col.
Elle avait cinq ans et pesait moins que le sac d’herbes que je portais sur le dos.
De la fumée s’échappait de ses cheveux.
Tout avait commencé deux semaines plus tôt par une toux, et depuis, chaque nuit, le mal avait progressé.
Le sergent vit la fumée et son visage changea.
— C’est du feu de dragon, dit-il.
— Oui.
— À qui est cet enfant ?
— Demandez-lui, dis-je.
Je me glissai sous la lance et franchis la porte.
Il cria derrière moi, et deux autres gardes accoururent, mais ils ne me touchèrent pas.
Personne ne met la main sur une femme qui porte un enfant fumant.
Je traversai la première cour, tandis que le souffle de Posy m’arrivait par courtes bouffées brûlantes contre le cou.
Je traversai la deuxième cour, dépassant les écuries, les marches de la cuisine et une rangée de domestiques qui cessèrent de parler pour me dévisager.
Six ans plus tôt, on m’avait jetée hors de ce donjon par cette même porte.
Je me souvenais de chaque pierre.
Les portes de la salle d’audience étaient ouvertes pour les requêtes du matin.
J’entrai.
La salle était longue et noire, éclairée par des braseros où brûlait un feu vif, le long des deux murs.
Deux cents seigneurs et dames se tenaient en rangs, vêtus de soie et de fourrure, et, tout au fond, trônait le Trône des Braises.
Torren Ashdrake y était assis.
Il portait du cuir noir et un col d’écailles d’or, et écoutait un homme parler de céréales.
Ses cheveux étaient toujours aussi noirs.
La cicatrice qui lui barrait le sourcil gauche était toujours là.
Une femme en soie bleue, les cheveux tressés de fils d’or, se tenait à son côté, la main posée sur l’accoudoir du trône.
Ce devait être lady Rosamund Crane, qui serait sa reine dans trois jours.
Je l’avais appris d’un colporteur sur la route.
J’avançai au milieu de la salle, et les conversations s’éteignirent, rang après rang.
L’homme qui parlait de céréales s’interrompit au milieu d’un mot.
Torren leva les yeux.
L’espace d’un souffle, le roi de Cindermark oublia de garder son visage impassible.
Puis il le redevint, aussi lisse qu’un couvercle qui se referme.
— Cette salle est réservée aux requêtes, lança un seigneur depuis le côté. Attendez votre tour, madame.
— J’ai attendu six ans, dis-je.
Ma voix semblait toute petite dans cette immensité de pierre ; je la haussai donc.
— Je m’appelle Linnea Marrick et je viens de Thistledown, au bord de la rivière.
— La nuit du solstice d’été, il y a six ans, j’ai partagé le feu de joie avec ce roi.
— À l’aube, la Flamme dans cette salle s’est inclinée vers moi, et toutes les personnes ici présentes l’ont vue.
Un murmure parcourut les rangs.
Les doigts de Rosamund se crispèrent sur le trône.
— Le Grand Voyant s’est levé et m’a traitée d’usurpatrice, dis-je. Et il m’a rejetée devant vous tous.
Torren n’avait pas bougé.
Il me regardait, les yeux couleur de cendre, piquetés d’étincelles d’or.
— Le trône ne connaît aucune femme de ce nom, dit-il.
Sa voix était calme et froide.
Elle me blessa exactement au même endroit que la dernière fois.
Lady Rosamund rit, d’un rire léger et joli.
— Encore une, dit-elle. Chaque roi en a une, monseigneur. Faites-la payer et renvoyez-la.
Je n’étais pas venue pour de l’argent.
Je rajustai Posy dans mes bras pour que toute la salle puisse la voir.
— Je suis venue chercher un remède, dis-je. Elle a la pourriture des braises, et le guérisseur du village affirme que seul le feu d’un dragon peut l’arrêter.
— Je ne vous demande pas de me reconnaître, Votre Majesté.
— Je vous demande de la regarder.
Posy remua et toussa.
Un filet de flamme jaillit de sa bouche, fin et doré, pas plus long que mon doigt.
Il aurait dû monter tout droit.
Mais il dévia.
Il traversa en ondulant vingt pieds de sol noir et s’enroula une fois autour du poignet du roi.
Torren le fixa du regard.
La flamme ne le brûlait pas.
Tous les braseros de la salle s’éteignirent d’un seul coup, et le feu protecteur qui courait le long du plafond s’évanouit.
Les seigneurs se turent d’une façon que je n’avais encore jamais entendue.
Posy ouvrit les yeux.
Ils étaient désormais dorés, avec des pupilles fendues, grands ouverts et fixés droit sur lui.
— Tu es chaud, dit-elle d’une petite voix rauque.
Le roi de Cindermark descendit de son trône.