Rêves défendus, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Murs trop fins
Le premier vendredi de mon retour à la maison, j’ai entendu mon beau-frère prononcer mon nom à travers le mur.
Il était passé minuit.
Dylan avait trois amis dans sa chambre, et ils buvaient de la bière dont leurs pères n’étaient pas censés savoir quoi que ce soit.
Les murs de notre maison ont toujours été fins.
J’étais dans mon vieux lit, dans le noir, à essayer d’avoir l’air endormie pour personne.
— Elle est devenue canon, a dit le nageur. Tu l’as vue à la piscine aujourd’hui ? Ce bikini.
— C’est ta sœur, mec, a dit le joueur de football.
— Ma demi-sœur, a dit Dylan. On n’a aucun lien de sang.
— C’est quand même bizarre.
— Elle a dix-neuf ans, a dit le silencieux. Il ne parle pas beaucoup, alors tout le monde s’est tu. On a tous dix-huit ans. Ça fait un an qu’elle est partie.
— Exactement, a dit Dylan. Il avait l’air ivre et sûr de lui. Je la vois tous les jours. Ces shorts de nuit. Ces pantalons de yoga. Aujourd’hui, j’ai failli me prendre la porte.
J’ai senti mon visage s’empourprer.
J’aurais dû être en colère.
J’aurais dû taper contre le mur et les traiter de porcs.
À la place, j’ai glissé la main dans mon short.
— Tu ferais quoi ? a demandé Brody, le nageur. Si personne ne le découvrait jamais.
— Je commencerais par sa bouche, a dit Dylan. Ces lèvres. J’ai imaginé plus de fois que je ne peux compter les sentir autour de ma queue.
— Des glaces à l’eau au bord de la piscine, a dit Tate, le silencieux. Il faut que je rentre.
J’étais déjà trempée.
— Je la lécherais jusqu’à ce qu’elle me supplie, a dit Brody. Après, je la mettrais à quatre pattes et je regarderais son cul bouger.
— Tu crois qu’elle est bruyante ? a demandé Wyatt, le joueur de football. Il avait l’air gêné de poser la question.
— J’espère bien, a dit Dylan. Je veux l’entendre prononcer mon nom quand je serai en elle.
J’ai joui, le visage enfoui dans l’oreiller.
J’ai tremblé de tout mon corps sans faire un bruit.
Ils n’étaient qu’à cinq mètres, et je les connaissais tous.
Brody avait mangé des pancakes à notre table tous les dimanches de ma cinquième.
Wyatt avait monté ma caisse de livres dans l’escalier le jour de mon emménagement.
Tate avait réparé ma chaîne de vélo une fois et me l’avait rendue sans un mot.
Après ça, les garçons étaient passés aux jeux vidéo et aux cours d’automne, et je m’étais endormie, la main toujours entre les jambes.
Un clic me réveilla.
C’était la porte.
La lumière du couloir s’infiltra en un mince trait, puis le trait disparut.
Quelqu’un avait verrouillé ma porte de l’intérieur.
Je savais que j’aurais dû me redresser et appeler ma mère dans le couloir.
Je suis restée où j’étais, les yeux fermés et la respiration lente.
Le matelas s’affaissa.
— Kenna ? a chuchoté Wyatt, tout bas. Kenna, tu dors ?
J’inspirai et j’expirai lentement, régulièrement.
— Elle dort, a chuchoté Tate. Regarde-la.
— Elle dort comme une morte, a dit Dylan, près du pied du lit. Mon père dit qu’une alarme incendie ne la réveillerait pas.
— C’est d’accord ? a demandé Brody. Il n’avait pas l’air de vouloir s’arrêter.
— Elle ne le saura pas, a dit Dylan. On fera attention. On la touche juste un peu.
Je savais qu’il mentait.
Je voulais qu’il continue à mentir.
Une main se posa sur ma cheville.
Elle ne bougea pas.
Celui à qui elle appartenait resta immobile, et je compris que c’était Tate, parce qu’il a de longs doigts frais.
Son pouce reposa sur l’os et y resta jusqu’à ce que ma respiration soit régulière.
Puis il retira sa main, et une autre se posa sur ma cuisse par-dessus la couverture.
C’était Brody, audacieux et chaleureux.
Sa main remonta sous la couverture, trouva ma peau nue, et quelqu’un inspira brusquement.
— Sa peau est tellement douce, a chuchoté Brody.
— Elle porte quelque chose sous ça ? a demandé Wyatt.
Des doigts suivirent le devant de mon short.
— Oh mon Dieu, a dit Tate. Elle est trempée.
— Quoi ?
— Touche.
Un doigt appuya à travers le coton, sur mon clitoris, et mes hanches manquèrent de se soulever du lit.
Je les retins.
Je laissai échapper un petit soupir ensommeillé.
— Elle fait un beau rêve, a dit Dylan. Sa voix était toute proche, maintenant. Pas vrai ?
Personne ne répondit.
Je les entendais respirer.
— On a jusqu’à six heures, a dit Dylan. Nos parents ne se lèvent pas avant. On reste discrets. Elle ne le saura jamais.
— D’accord, a dit Wyatt.
— D’accord, a dit Brody.
— D’accord, a dit Tate.
D’accord, pensai-je. Je vous en prie.
La couverture glissa de moi.
L’air frais effleura mes jambes, et je gardai les mains détendues sur le drap.
— Soulevez-la, a chuchoté Dylan.
De grandes mains se glissèrent sous mes hanches et me soulevèrent d’un centimètre.
Mon short descendit, et ma culotte avec, lentement, le long de mes cuisses et de mes genoux, puis glissa hors de mes pieds.
Quelqu’un les laissa tomber par terre.
J’étais allongée dans mon lit d’enfant, nue à partir de la taille.
Quatre garçons que je connaissais depuis des années me regardaient.
— Putain, a dit Brody.
— Elle est parfaite, a dit Wyatt à voix basse.
Dylan s’accroupit près du lit, assez près pour que je sente son souffle sur mon genou.
— Écartez-lui les jambes, a-t-il dit.
J’aurais pu ouvrir les yeux à cet instant.
J’aurais pu prononcer leurs noms, un à un, et les regarder se figer.
Alors j’ai gardé les yeux fermés et laissé mes genoux s’écarter.