Quand ma famille mafieuse a choisi une menteuse, je l’ai reniée, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le mauvais pistolet
Lors de mon banquet de bienvenue, devant quarante invités, mon père fit glisser un pistolet sur la table et me dit qu’il était à moi.
La famille Brancato avait mis un an à organiser ce dîner.
Un an plus tôt, une correspondance ADN m’avait arrachée à ma vie d’orpheline et d’avocate pour me donner une mère, un père et trois frères.
Ce soir, ils allaient enfin annoncer au monde que j’étais des leurs.
Ma sœur adoptive, Delfina, était venue dans ma chambre cet après-midi-là pour me relever les cheveux.
Elle m’avait dit que j’avais l’air d’être à ma place ici, et je l’avais crue.
Le lustre éclairait la longue table de la salle à manger, et toutes les places étaient occupées sauf une.
À l’extrémité de la table, une assiette, un verre et une carte pliée avaient été disposés devant une chaise vide.
Pendant la soupe, papa avait regardé deux fois vers la porte.
Quand on eut débarrassé les assiettes, le vieux majordome apporta un coffret en bois et le posa devant mon père.
— Chaque enfant de cette famille en reçoit un, dit papa. Un 1911 sur mesure, avec les armoiries des Brancato sur la crosse.
Mes trois frères sortirent les leurs de leurs vestes pour me les montrer.
Delfina effleura la poignée du sien et sourit.
Papa ouvrit le coffret, en sortit mon pistolet et tira une balle dans un vase, au fond de la salle.
Le vase éclata, et les invités rirent et applaudirent.
Puis il fit glisser l’arme sur la nappe jusqu’à moi. — Le tien.
Je le pris, mais ma main ne s’y ajustait pas.
Mes doigts laissaient un espace le long de la crosse, et le bouton de déverrouillage du chargeur était trop loin de mon pouce.
Je me tournai vers lui. — Papa, il a été fait pour moi ?
— Bien sûr.
Je levai le pistolet pour lui montrer l’espace entre ma paume et le bois. — Alors pourquoi a-t-il été taillé pour une main plus petite ?
La base du chargeur avait un angle vif qui, en plein combat, s’accrocherait au moment de recharger.
En plein combat, il me faudrait pouvoir recharger sans accroc, et ce ne serait pas le cas.
Je retournai l’arme et regardai dans la chambre ouverte.
Deux lettres étaient gravées dans l’acier, petites et nettes. D.B.
Je regardai ma sœur, à l’autre bout de la table. — Vous les avez échangés ?
Toute la table se tut.
Delfina se mordit la lèvre. — Nerina, tu es la vraie fille de papa. Je me suis dit que ce pistolet devait être à toi, alors je t’ai donné le mien.
— Tu m’as donné le tien, dis-je, parce que tu n’es pas de notre sang et que tu voulais t’en débarrasser ?
Son visage devint livide.
Mon frère du milieu fronça les sourcils. — Ce n’est qu’un pistolet, Nerina. Qu’est-ce que ça peut faire si elle les a échangés ?
— Papa nous a dit que chacun avait été fabriqué pour son propriétaire, dis-je. Alors pourquoi le mien est-il une vieille arme qui appartenait à quelqu’un d’autre ?
Personne ne répondit, alors je poursuivis.
— Si l’arme s’enraye pendant que je recharge au cours d’une mission et que je meurs, qu’est-ce que la famille perd ? Moi, ou le nom Brancato ?
Mon frère aîné, Tullio, baissa les yeux vers son assiette.
Ma mère posa sa serviette. — Ça suffit. Delfina voulait être gentille. Arrête de pinailler pour des broutilles.
— Je ne pinaille pas. Je la regardai. — Papa a dit que chaque enfant avait une arme faite pour lui. C’est vrai ?
Maman hocha une fois la tête.
— Alors, où est la mienne ?
Les yeux de Delfina se remplirent de larmes. — C’est ma faute. Je vais m’agenouiller dans la cour jusqu’à ce que tu sois satisfaite.
Elle repoussa sa chaise, dont un pied accrocha le tapis.
Elle tomba lourdement sur un genou et poussa un cri.
Maman fut debout avant même que je puisse cligner des yeux et prit Delfina dans ses bras. — Ma chérie, ton cœur. Ne t’énerve pas.
Mon frère du milieu se plaça devant elles.
Mon plus jeune frère se tourna vers moi. — Contente ? Tu as gâché toute la soirée.
— J’ai demandé ce qui m’appartient, dis-je. En quoi est-ce que ça gâche quoi que ce soit ?
— Tu sais à quel point elle est susceptible quand il s’agit de ne pas être de notre sang. Pourquoi lui jeter ça à la figure ?
— Je ne l’ai pas fait, dis-je. C’est elle qui en a parlé la première. Pourquoi est-ce moi qu’on accuse de ce qu’elle a dit ?
Il ouvrit la bouche, puis la referma.
Delfina se tenait le genou et sanglotait. — Je suis désolée, tout le monde. Je ne suis pas votre vraie fille. Je n’aurais pas dû venir ce soir. Je m’en vais.
Elle sortit en boitant, lentement, et maman ainsi que mes trois frères la suivirent.
Les invités regardaient leurs assiettes, et personne ne me regardait.
Papa resta en bout de table, les yeux fixés sur moi.
— Je ferai fabriquer un autre pistolet, dit-il. Delfina n’est pas de notre sang, mais je l’ai élevée pendant vingt ans. Tu vas apprendre à t’entendre avec elle au lieu de lui faire honte devant mes invités.
— Je voulais juste connaître la vérité.
Sa main s’abattit sur la table avec une telle force que les verres tressautèrent. — Ça suffit !
Je posai le mauvais pistolet sur la nappe.
— D’accord, dis-je.
Il cligna des yeux.
Pendant toute l’année que j’avais passée dans cette maison, c’était la première fois que j’arrêtais de poser des questions avant d’avoir obtenu une réponse.
Le majordome remonta la table et prit l’assiette et la carte pliée sur la chaise vide. Papa lui fit un léger signe de tête pour lui indiquer qu’il pouvait le faire.
Les invités partirent par petits groupes, et je restai seule près du vase brisé.
Une demi-heure plus tard, le téléphone de papa sonna dans le hall.
Il écouta, et son visage se vida de toute expression.
L’entrepôt du nord, dans le Queens, avait été perquisitionné, et toutes les caisses qu’il contenait avaient disparu.