J’ai largué mon ex pour épouser le parrain de la mafia, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Une seule valise
Whitman fit glisser le flacon de pilules sur la table de conférence.
— N’oublie pas ça, Jo. Tu sais comment tu es.
Sa mère rit dans son café.
Les deux collaborateurs assis au bout de la table fixaient leurs blocs-notes.
Le flacon roula jusqu’à ma main.
Mon nom figurait sur l’étiquette. Celui de son médecin était inscrit juste en dessous.
— Signez aux repères jaunes, dit son père. Page quatre, page neuf, page douze.
J’avais lu l’accord de divorce deux fois dans le hall.
Il ne me laissait rien.
Ni la maison, ni la voiture, ni un seul dollar de l’épargne.
Le contrat prénuptial le stipulait.
J’avais signé ce contrat deux jours avant notre mariage, sous l’effet d’un médicament qui venait de m’être prescrit, tandis que Whitman me tendait le stylo en souriant.
— Tu repartiras avec la valise que tu avais en arrivant, dit-il. C’est déjà bien assez généreux.
— C’est généreux, dit sa mère.
— Les clés de l’Audi, s’il vous plaît.
Je posai les clés sur la table.
Puis je signai aux pages quatre, neuf et douze.
Ma main ne trembla pas.
Trois ans plus tôt, elle aurait tremblé.
Whitman tendit le bras et reprit les papiers avant même que l’encre soit sèche.
— Bonne fille, dit-il.
L’un des collaborateurs grimaça.
Je me levai et sortis de la salle de conférence.
— Jo ? La sortie, c’est par l’autre côté.
Je continuai dans le couloir jusqu’à son bureau d’angle.
Ils me suivirent tous. J’entendis les talons de sa mère claquer sur le marbre.
Son diplôme de droit de Yale était accroché derrière son bureau.
Le mien était juste à côté, dans un cadre assorti.
Il l’avait accroché la semaine de notre mariage.
— Les clients aiment voir deux diplômes de Yale, disait-il. Ça donne l’impression d’un cabinet puissant.
Je décrochai le mien.
— C’est de la décoration, dit Whitman. Remets-le à sa place.
— Mon nom est dessus.
— Ce n’est qu’un bout de papier dont tu ne t’es jamais servie.
— Parce que tu as dit à tout le monde que j’étais trop malade pour m’en servir.
Le silence tomba dans la pièce.
J’ouvris la main au-dessus de sa corbeille et y laissai tomber le flacon de pilules.
Il heurta le fond dans un petit cliquetis.
— Je passerai le barreau en juillet, dis-je.
Sa mère éclata franchement de rire.
— Ma chérie, tu n’arrivais même pas à tenir jusqu’à la fin d’un dîner mondain.
Whitman me sourit.
— Tu seras de retour dans un mois, dit-il. En larmes dans le hall. Je demanderai à la sécurité de t’apporter un mouchoir.
Je glissai le diplôme sous mon bras et appuyai sur le bouton de l’ascenseur.
Les portes s’ouvrirent sur un champ de bataille.
Un homme aussi large qu’un réfrigérateur tenait un petit garçon par le poignet.
Le garçon portait un costume bleu marine avec une cravate à clip, et des boucles noires lui collaient au front.
Il mordit le pouce du grand homme.
L’homme poussa un cri et le lâcha.
Le garçon jaillit de l’ascenseur et fonça droit dans mes genoux.
Nous nous retrouvâmes tous les deux par terre, sur la moquette.
— Tito ! cria le grand homme.
Le garçon roula sur le côté et attrapa un coin de mon diplôme.
— C’est quoi ?
— C’est un document très important, dis-je, toujours par terre. Seuls les avocats ont le droit de le porter.
— Tu es avocate ?
— Presque.
Il regarda le cadre. Puis il me regarda.
— Je peux le porter ?
— Si tu marches. Les avocats ne courent jamais.
Il réfléchit.
Puis il prit le cadre à deux mains, le serra contre sa poitrine et retourna très lentement dans l’ascenseur.
Le grand homme me dévisagea en suçant son pouce.
Quelqu’un d’autre se tenait au fond de l’ascenseur.
Grand, costume noir, chemise blanche ouverte au col.
Des tatouages remontaient de son col et grimpaient sur le côté de son cou.
Il avait assisté à toute la scène.
Il s’accroupit, prit délicatement le diplôme des mains de son fils et lut le nom qui y figurait.
Puis il leva les yeux vers moi.
— Merci, madame Kittering.
— Whitsett, dis-je. Depuis dix minutes.
Le coin de sa bouche tressaillit.
Il me tendit mon diplôme. Les portes se refermèrent.
Le numéro lumineux monta jusqu’à l’étage que je venais de quitter.
Ce soir-là, j’étais assise sur le lit d’un motel près de l’aéroport, avec 312 dollars sur mon compte courant, dont 89 étaient déjà partis.
À vingt-deux heures, quelqu’un frappa.
Une femme en blouson de cuir se tenait dehors, rouge à lèvres vif et grandes créoles dorées, larges comme des bracelets.
— Je m’appelle Paola, dit-elle. Mon frère veut vous inviter à dîner. Il m’a dit que vous refuseriez, alors je suis censée vous dire que c’est pour un travail.
— Qui est votre frère ?
— L’homme dont le gamin a mordu un garde du corps aujourd’hui.
J’aurais dû refermer la porte.
J’attrapai mon manteau.
Le restaurant de Federal Hill était fermé. Toutes les chaises étaient retournées sur les tables, sauf deux.
Il se leva quand j’entrai.
— Valerio Ruggeri, dit-il.
Je connaissais ce nom. Tout le monde, à Providence, connaissait ce nom.
Paola était assise au bar, son téléphone à la main. Un homme près de la porte de la cuisine avait les jointures couvertes d’un bandage.
Valerio ne s’embarrassa pas de banalités.
— La grand-mère de mon fils, Fiorella Gatti, me poursuit pour obtenir sa garde. Elle prétend qu’un veuf qui exerce mon métier ne peut pas offrir un foyer à un fils de quatre ans. L’audience a lieu en juin.
— Et il vous faut une femme d’ici juin.
— Il me faut une mère dans ma maison. Tito a déjà fait renvoyer six nounous. Aujourd’hui, il a marché à côté de vous sur une quarantaine de mètres sans mordre personne.
Il posa un contrat sur la table.
Un an. Un mariage. Belle-mère de Tito Ruggeri, à la maison et devant le tribunal.
Deux millions de dollars, dont cinquante mille dès ce soir.
J’ai lu chaque ligne.
Puis j’ai pris le stylo dans la poche de sa veste sans lui demander la permission.
J’ai écrit dans la marge : une formation de préparation au barreau, payée. Ma propre chambre, avec un verrou à l’intérieur. Personne ne me touche sans mon consentement.
— Et c’est moi qui décide de son heure de coucher et de la quantité de sucre qu’il mange, ai-je dit. Pas vous.
Il a lu mes notes à l’envers.
— Oui, a-t-il dit. Pour tout.
— Vous n’avez même pas discuté.
— Vous gagneriez.
J’ai signé.
Il a signé juste en dessous de ma signature.
— Il faut un témoin, a-t-il dit. Mon avocat est en route.
La porte d’entrée s’est ouverte.
Whitman est entré, sa serviette à la main, et s’est arrêté net entre les chaises.
Il est devenu livide, puis rouge.
— Joséphine ?
Valerio s’est levé, a boutonné sa veste et a posé la main à plat sur le contrat.
— Monsieur Kittering, a-t-il dit. Je vous présente ma femme.