Les regrets de l’Alpha : reconquérir ma compagne humaine, roman · Chapitre 1 sur 20
Chapitre 1 : La cage de verre
L’annonce disait : « mannequin de grossesse, paiement à l’heure, cadre confortable ».
J’étais enceinte de sept mois, j’avais quarante mille pesos sur mon compte et mon loyer était en retard.
Mon amie Fernanda m’a accompagnée jusqu’à l’entrée de l’hôtel, avec un sourire très crispé.
« Ça va bien se passer, m’a-t-elle dit. Ce ne sont que des photos. »
« Tu ne viens pas avec moi ? »
« Je dois travailler. » Elle a évité mon regard. « On se voit après. »
Elle m’a laissée à l’entrée de l’hôtel Cristal, à Coyhaique, sous une pluie fine qui sentait le pin.
Deux hommes en costume m’ont fait traverser un long couloir jusqu’à une porte métallique.
Ils m’ont fait troquer mon manteau contre une robe crème sans manches qui moulait mon ventre.
On m’a coiffée.
On m’a maquillée.
Personne ne m’a dit combien de temps durerait la séance.
« C’est pour le magazine », répétait une femme aux lèvres pincées.
On m’a conduite sur une scène plongée dans le noir.
Quand les lumières se sont allumées, j’ai compris que j’étais dans une cage.
C’était une boîte de verre de deux mètres sur deux, avec une porte sans poignée, une chaise et un tapis rouge.
En contrebas, une salle était pleine de monde.
Une centaine de personnes, peut-être plus, debout entre les tables, un verre à la main, vêtues de costumes hors de prix.
Tout le monde regardait mon ventre.
Personne ne souriait.
J’ai frappé le verre de la paume.
J’ai senti la paroi vibrer, mais elle n’a pas cédé.
« Ouvrez ! ai-je crié. Ce n’est pas une séance photo ! »
Un murmure a parcouru la salle.
Une femme a ri derrière son verre.
C’est alors que je l’ai vu.
Au premier rang, à cinq mètres de moi, debout et immobile comme un piquet, se tenait Ezequiel Leiva.
L’Alpha de la meute Ventisquero.
Mon ancien compagnon.
Il portait un costume noir, les cheveux longs attachés à la nuque et la cicatrice de son sourcil, plus blanche que jamais.
Cela faisait quatre mois que je ne l’avais pas vu.
Depuis la nuit où il m’avait rejetée devant tout le Conseil en quatre mots : « Je n’ai pas besoin de toi, humaine. »
Ses yeux ambrés m’ont détaillée de haut en bas.
Ils se sont arrêtés sur mon ventre.
Je me suis enfoncé les ongles dans les paumes.
Ezequiel a fait un pas en avant sans me quitter des yeux, puis a sorti un papier plié de la poche intérieure de sa veste.
Il l’a déplié de deux doigts.
Il l’a levé pour que je puisse le voir à travers la vitre.
C’était un rapport portant un cachet rouge, avec une phrase soulignée.
« Paternité exclue. »
Mes yeux se sont remplis de colère.
« De qui est ce bâtard ? » a-t-il demandé.
Il n’a pas élevé la voix, mais elle a porté jusqu’au fond de la scène.
Quelques têtes se sont tournées.
J’ai senti le sang me monter au visage.
« Comment peux-tu dire ça ? »
Je lui ai crié dessus de toutes mes forces.
« C’est ton fils, Ezequiel ! C’est ta fille ! »
Ses yeux ont rougi.
C’était le signe du loup, cet instant où la bête pousse de l’intérieur.
Je l’ai vu serrer la mâchoire et les veines de son cou saillir.
« Elle ment », a-t-il dit en regardant l’homme à côté de lui.
L’homme était Gaspar Ibáñez, son Bêta.
Grand, en costume sombre, il affichait un sourire aimable que j’avais vu mille fois lors des réunions de la meute.
« On le sait déjà, Alpha », a murmuré Gaspar en me regardant avec une pitié feinte. « Pauvre fille. »
« Je ne mens pas ! » ai-je crié.
J’ai frappé la vitre des deux mains.
« Ce test est faux ! Je n’ai jamais couché avec personne d’autre ! »
Personne ne m’écoutait.
Dans la salle, les conversations avaient repris, comme si tout cela faisait partie du spectacle.
Alors, les lumières de la salle se sont éteintes.
Un unique faisceau blanc a éclairé un homme qui est monté sur l’estrade, un marteau en bois à la main.
« Mesdames et messieurs, a-t-il dit. Bienvenue à la vente aux enchères annuelle de Casa Cristal. »
J’ai manqué d’air.
« Vente aux enchères », ai-je murmuré.
Fernanda m’avait dit : « photos ».
« Ce soir, nous présentons sept lots exceptionnels », a poursuivi le commissaire-priseur.
« Des femmes humaines, en bonne santé, jeunes, portant des petits de loups de haute lignée. »
« Les enchères commencent à dix millions de pesos. »
J’ai regardé Ezequiel.
Lui aussi regardait le commissaire-priseur, le visage impassible.
Mais il serrait le papier dans son poing, les jointures blanches.
« Non », ai-je dit, et cette fois, je n’ai pas crié.
Je l’ai dit à voix basse, comme une promesse.
J’ai reculé jusqu’au centre de la cage.
J’ai regardé la vitre, la porte sans poignée, la scène.
Et dans un coin de la salle, parmi les serveurs qui portaient des plateaux, j’ai aperçu un uniforme blanc que je connaissais.
Une queue-de-cheval noire.
Un visage rond et pâle, les yeux fixés au sol.
Fernanda.