Chapitre 8 : Le fauteuil de son père

POV de Pablo

Je suis resté un long moment devant sa porte, la main encore levée à hauteur de son visage.

À l'intérieur, la clé n'avait pas tourné, et je ne l'ai pas entendue s'éloigner.

Cinquante ans, trois chefs de famille enterrés de ma main, un port entier qui obéit à mon téléphone.

Et j'étais dans un couloir à minuit, incapable de faire un pas.

J'ai baissé la main, et je suis descendu à mon bureau.

La boîte bleue était toujours sur le sous-main, dans son sachet, avec l'étiquette que mon homme de confiance avait écrite.

Je ne l'ai pas touchée.

Je me suis servi un verre de whisky que je n'ai pas bu, et je me suis assis dans le fauteuil de mon père.

Il y a deux ans, j'étais assis au premier rang de la chapelle, à côté de Martha.

Une petite brune en robe blanche remontait l'allée au bras de son père, trop émue pour regarder les invités.

Elle avait les mains qui tremblaient sur le bouquet, et elle a levé les yeux une seule fois, vers le fond de la chapelle.

Vers moi, parce que je me tenais debout derrière les bancs.

Elle m'a souri, un sourire reconnaissant et gêné, le sourire de quelqu'un qui entre dans une famille et cherche un visage ami.

Mon fils attendait devant l'autel.

J'ai pensé que c'était la première fois qu'un enfant de ma maison avait choisi quelqu'un de bien.

J'ai pensé aussi que je ne devrais jamais la regarder comme je la regardais.

Je ne l'ai pas fait.

Pendant deux ans, j'ai tenu cette promesse que je ne m'étais faite qu'à moi.

Je lui disais bonjour d'un mot, je regardais ailleurs quand elle entrait, je quittais la table avant le dessert.

Je laissais Martha lui parler comme elle lui parlait, parce que j'étais persuadé que me mêler de ça aurait trahi quelque chose.

J'ai mis deux ans à comprendre que ce n'était pas du respect.

C'était de la lâcheté, et ma femme en avait profité.

Quelqu'un a frappé à la porte du bureau.

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