Avec moi, des faux noms ; pour elle, un bombardement amoureux ? Ça suffit : la femme secrète du PDG en a fini, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La tombe ouverte
La tombe de mon père était ouverte quand nous sommes arrivés au cimetière de Greenlawn, à six heures du matin.
Il avait été enterré la veille après-midi.
Le gardien nous a rejoints à l’entrée avec une lampe torche dont il n’avait plus besoin.
— Je suis désolé, madame, a-t-il dit. Je travaille ici depuis dix-neuf ans. Je n’ai jamais vu ça.
Le cercueil était posé dans l’herbe, à côté de la fosse, le couvercle forcé.
Papa était allongé à l’intérieur, dans le costume gris que j’avais choisi pour lui.
Son poignet gauche était nu.
Il m’avait fait promettre de l’enterrer avec sa montre.
C’était une montre en acier bon marché, avec le verre fissuré, qu’il portait depuis avant ma naissance.
Il m’avait fait le répéter deux fois, la dernière semaine, alors qu’il arrivait à peine à lever la tête.
À présent, quelqu’un la lui avait enlevée.
Gregory me tenait contre sa poitrine et gardait une main derrière ma tête.
— Ne regarde pas, bébé, a-t-il dit. Regarde-moi. Je vais m’occuper de tout.
— Quelqu’un a déterré mon père.
— Je sais. Je sais.
— Et ils lui ont pris sa montre, ai-je murmuré contre son manteau. Ils ont pris sa montre.
— Chut. Ne parle pas à la police sans moi, d’accord ? Ne lis rien sur ton téléphone aujourd’hui. Laisse-moi tout gérer.
J’ai hoché la tête contre son manteau.
C’était toujours ce que je faisais.
Deux policiers longeaient la fosse, leurs lampes baissées.
L’un d’eux s’est approché avec un carnet et nous a demandé les noms des membres de la famille.
— Maisie Corrigan, ai-je dit. Frank Corrigan était mon père.
— Et vous, monsieur ?
— Gregory Conway, a répondu Gregory. Je suis son mari.
J’y ai repensé plus tard, debout là.
Quand nous dînions dehors, le serveur l’appelait monsieur Doyle.
Quand j’étais à l’hôpital pour une infection rénale, il avait signé le formulaire comme étant mon mari, Carver.
Sur nos faire-part de mariage, il était indiqué « Monsieur Conway », et il ne m’avait jamais laissée voir notre certificat de mariage.
Son bureau le gardait en lieu sûr, disait-il.
Il était riche et tenait à sa vie privée, et j’avais laissé tout ça passer.
Le policier a noté Conway.
Puis il a regardé son téléphone, qui avait vibré deux fois, et a froncé les sourcils en lisant l’écran.
— Conway, a-t-il dit. C’est curieux. Là, ça dit Werner.
La main de Gregory s’est immobilisée dans mon dos.
— Werner Holdings, a dit le policier. Il a tourné le téléphone pour que l’autre policier puisse lire aussi. « Le PDG Gregory Werner et sa fiancée Poppy Sayer au gala de l’hôpital pour enfants hier soir. »
Il a levé les yeux vers Gregory. — C’est vous sur la photo, monsieur.
C’était bien lui.
Il portait un smoking noir, au premier rang d’une salle de bal, le bras autour d’une femme en robe verte.
Elle levait la main gauche vers l’appareil photo.
Le diamant qu’elle portait était énorme.
La publication était horodatée à vingt heures quarante, la veille.
À vingt heures quarante, j’étais dans le sous-sol d’une église, à distribuer des gobelets de café aux derniers invités des funérailles de mon père.
Gregory était parti à dix-sept heures. Une histoire de boulot, avait-il dit. Il m’avait embrassée sur le front.
— C’est des relations publiques, Maisie, a dit Gregory d’une voix pressée. C’est pour l’entreprise. Mère en a besoin. Ça ne signifie rien.
— Tu t’appelles Conway ?
— C’est compliqué.
— Doyle ? Carver ?
— Bébé, pas ici. Pas devant les gens.
Le gardien regardait ses chaussures.
Le deuxième policier avait cessé de longer la fosse et nous observait.
De l’autre côté de la route, une camionnette avec un logo de chaîne d’info s’était arrêtée le long du trottoir.
J’ai retiré mon alliance.
Elle est venue facilement. J’avais maigri depuis le diagnostic.
J’ai enlevé la main de Gregory de mon dos, déposé l’alliance dans sa paume et refermé ses doigts dessus.
— Je m’appelle Maisie Corrigan, ai-je dit au policier. Mon père s’appelle Frank Corrigan. Cet homme n’est pas mon mari, et je ne sais pas qui il est.
— Maisie.
— Ne fais pas ça.
Alors j’ai quitté le cimetière, le laissant là, debout à côté du cercueil ouvert de mon père.
Gregory a crié mon nom deux fois.
Il ne m’a pas suivie.
Mon téléphone a vibré dans mon manteau. Un texto de sa part.
S’il te plaît, ne fais rien. Fais-moi confiance. Je vais arranger ça.
— Madame ? a appelé le premier policier.
Je me suis retournée.
Il avait fait quelques pas dans ma direction et tenait son carnet contre sa poitrine.
— Encore une chose, a-t-il dit à voix basse. Le centre d’appels a enregistré le premier signalement concernant cette tombe à cinq heures du matin.
— C’est le gardien qui l’a signalé.
— Non, madame. Le gardien l’a découverte à six heures.
Il a désigné Gregory d’un signe de tête. Celui-ci se tenait près du cercueil ouvert, mon alliance serrée dans son poing, le visage livide.
— L’appel de cinq heures venait de sa mère, a dit le policier. Mme Odile Werner.