Mon père m’a vendue à un Alpha : j’ai signé du nom de ma sœur, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le nom sur la ligne
Mon père a fait glisser le contrat de lien sur son bureau pour la quatrième fois et a posé dessus un stylo, le beau qu’il gardait pour mes anniversaires.
— S’il te plaît, Linnea, a-t-il dit. Relis-le une dernière fois.
C’était la même page couleur crème que les trois autres.
Le nom de l’Alpha de la meute de Blackmere était déjà inscrit à l’encre sur la ligne du haut.
La ligne réservée à la mariée était vide.
J’avais déchiré cette page en deux devant lui à deux reprises.
La semaine dernière, il avait donné trente jours à l’ancienne sage-femme pour quitter son cottage, à moins que je ne change d’avis.
C’était elle qui m’avait mise au monde.
C’était la seule personne de cette maison à m’avoir prise dans ses bras la nuit où ma mère était morte.
Mon père s’appelle Roderick Hartwell. Il est l’Alpha de Greywater, et personne ne lui dit non deux fois.
J’ai pris le stylo.
Mon père a cessé de respirer une seconde, puis il a souri.
Il ne m’avait pas souri ainsi depuis que j’étais petite.
Sa main s’est posée sur le trousseau de clés à sa ceinture et l’a fait tourner une fois.
Il faisait ça chaque fois qu’on parlait de Blackmere.
— Sage décision, ma fille. Je savais que tu finirais par comprendre.
Je me suis penchée au-dessus du bureau et j’ai écrit le nom de la mariée en lettres lentes et soignées.
L’encre de Greywater est rouge foncé et sèche en une minute.
Après ça, impossible de retirer le nom.
J’ai reposé le stylo et regardé les lettres foncer.
Mon père s’est penché pour lire.
Son sourire est resté sur son visage tandis que ses yeux parcouraient la ligne, puis il s’est effacé.
— C’est le nom de ta sœur.
— Oui.
— J’ai dit que c’était toi. Je le répète depuis trois ans.
— La page dit « mariée », ai-je dit. Elle ne dit pas « fille aînée ». Je l’ai lue deux fois.
Il a saisi le papier à deux mains.
— Conrad Mallory a demandé ta main par ton nom.
— Alors Conrad peut demander Daphne. Elle nous a dit à table qu’elle l’épouserait dès demain.
— Elle plaisantait !
— Elle a ri après l’avoir dit, ai-je répondu. Toi aussi.
Le visage de mon père a viré au rouge sombre, de la même couleur que l’encre.
Il a frappé le bureau si fort que le stylo a bondi.
— Tu ne me feras pas ça. Je ferai expulser Nan Whitaker de son cottage avant l’aube.
— Alors fais-le, ai-je dit. Elle pourra venir vivre avec moi.
— Tu n’as nulle part où vivre.
— Je trouverai.
La porte du bureau s’est ouverte.
Daphne est entrée de biais avec un plateau, parce qu’elle n’avait jamais appris à frapper quand elle avait les mains prises.
Elle avait vingt et un ans, menue et blonde, avec un cardigan jaune troué à un coude.
— Lin, tu as une sale tête, a-t-elle dit. J’ai fait du thé. Avec du miel, comme tu aimes.
Elle m’a mis la tasse dans la main, et ses doigts étaient chauds.
— Papa, ne lui crie pas dessus. Quoi que ce soit, je vais arranger les choses. Comme toujours.
Elle avait déjà arrangé les choses pour moi.
Elle m’avait couverte quand j’avais dépassé l’heure du couvre-feu, à seize ans.
Elle m’avait conduite à l’hôpital l’hiver où je m’étais cassé le poignet sur la glace.
Elle portait aussi le pendentif en croissant d’argent de notre mère depuis le jour de mes quinze ans.
Elle disait qu’elle l’empruntait.
J’avais cessé de le lui réclamer.
Mon père lui a tendu la page sans un mot.
Daphne l’a lue.
Son regard s’est posé sur mon nom, qui n’y figurait pas, puis sur le sien, qui y figurait.
Elle n’a pas eu le souffle coupé.
Elle n’a pas pleuré.
Elle a posé le plateau sur son bureau avec beaucoup de précaution, entre la tasse et l’encre.
— Oh, Lin, a-t-elle dit doucement. Tu ne l’as pas fait.
— Si.
Je m’attendais à ce qu’elle me rende la page et me dise qu’elle refuserait.
À la place, elle a pris le stylo.
Elle a écrit son propre nom sur la deuxième ligne, celle réservée à la fille de l’Alpha, et sa signature était aussi soignée que la mienne.
L’encre a foncé.
Elle a soufflé dessus, puis a levé les yeux vers moi en souriant.
C’était un vrai sourire, éclatant et radieux, et je ne l’avais jamais vue sourire ainsi.
— Merci, a-t-elle dit. Ça fait un an que je le veux.
— Tu as dit à table que tu plaisantais, ai-je répondu.
— Je dis ça quand papa écoute.
Mon thé a refroidi dans ma main.
Je m’attendais à ce qu’elle me hurle dessus pour avoir signé son nom.
Au lieu de ça, elle m’avait remerciée, et je ne savais pas pourquoi ça me faisait peur.
Je n’ai pas tendu la main vers la page.
J’avais signé, c’était fait, et j’en avais fini avec cette maison.
Mon père a laissé échapper un rire bref, soulagé, puis il a plié la page et l’a glissée dans sa veste.
— Eh bien, a-t-il dit. C’est réglé, alors.
Il a regardé par la fenêtre, vers la route au-delà, où une longue file de voitures noires venait de franchir le portail.
— Et juste à temps. Blackmere est là.