Enfin tourner la page après dix ans, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La dernière nuit
À neuf heures, le dernier soir de la semaine caritative, le maître de cérémonie a demandé aux six cents personnes de regarder le grand écran.
Je me tenais au fond de la salle de bal de l’hôtel, avec un verre d’eau que je ne buvais pas.
L’écran montrait sept jours de photos.
Sur chacune d’elles, ma fiancée, Lydia, tenait la manche de la veste de Brooks Ferrin.
Sur chacune d’elles, Brooks avait les deux mains dans les poches.
Lydia disait que Brooks ne l’avait jamais lâchée depuis la fac, et je l’avais crue pendant dix ans.
Brooks avait promis deux millions de dollars à l’hospice où sa mère était morte, à condition que Lydia reste à ses côtés pendant la semaine.
J’avais dit oui, parce que ce n’était que sept jours et que j’avais veillé auprès de sa mère, cette dernière nuit.
Ce matin-là, Lydia avait ajusté mon col devant le miroir du couloir.
— Encore une nuit, Nolan, avait-elle dit. Il ne compte pas pour moi. Après ça, tu n’entendras plus jamais parler de lui.
Je lui avais embrassé le front et je l’avais crue, là aussi.
Sur scène, le maître de cérémonie avait annoncé le montant total.
Les six cents personnes s’étaient levées et avaient applaudi.
Brooks s’était avancé vers le micro et avait attendu que la salle se taise.
— Avant de mettre le chèque dans l’enveloppe, avait-il dit, encore une chose.
Il s’était tourné vers Lydia et lui avait souri.
— Lydia, ne me dis pas que tu as perdu ton cran. Une semaine à me tenir le bras, c’est facile. Embrasse-moi pour de vrai, pour l’hospice, devant tout le monde.
Quelqu’un dans la foule avait ri.
— Le premier qui se dégonfle est un lâche, avait dit Brooks.
Lydia avait balayé la salle des yeux et m’avait repéré au fond.
Dans notre cuisine, dimanche, elle m’avait promis qu’elle ne le toucherait que lorsqu’une photo l’exigerait.
J’avais secoué la tête une fois.
Elle s’était retournée vers lui.
Brooks avait gardé les mains dans ses poches.
Lydia avait pris son visage entre ses mains et l’avait embrassé.
Le baiser avait duré assez longtemps pour que la salle se mette à acclamer.
Des téléphones s’étaient levés partout dans la salle de bal.
Le caméraman avait braqué sa caméra sur la scène, et le grand écran s’était rempli de l’image de ma fiancée, la bouche collée à la sienne.
Nous avions passé dix ans ensemble, dont trois fiancés, et nous avions un appartement que j’avais acheté et peint moi-même.
J’avais posé mon verre sur la table la plus proche.
Alors, j’étais sorti.
J’avais remonté l’allée centrale sous les regards des six cents personnes.
Personne ne m’avait arrêté.
J’avais gravi les trois marches menant à la scène et traversé jusqu’au pupitre, où le chèque géant reposait dans son cadre doré.
Lydia avait lâché Brooks.
— Nolan, avait-elle dit d’une voix tremblante. C’était pour l’hospice. Tu sais bien que c’était pour l’hospice.
J’avais retiré la bague de mon doigt et l’avais posée sur le pupitre, à côté du chèque.
— Tu as eu tes deux millions, avais-je dit. Sept jours. C’est fini entre nous.
Elle avait ouvert la bouche, et le micro avait capté un petit son qui avait retenti dans les haut-parleurs.
Brooks me regardait.
Il ne souriait plus.
J’étais descendu par les marches de l’autre côté et j’avais continué d’avancer.
Près de la porte latérale, une femme en robe noire me tendait une bouteille d’eau.
Elle avait un crayon coincé derrière l’oreille et un badge où l’on pouvait lire : Freja Thorndyke, directrice.
Cet après-midi-là, elle m’avait placé à la table du fond parce que je lui avais dit que je voulais pouvoir partir.
— Le vestiaire est à votre gauche, et le garage est la deuxième porte après, avait-elle dit. Prenez l’eau.
Je l’avais prise.
— Je suis désolée, avait-elle dit. Je vais attirer leur attention pendant une minute.
Elle était passée devant moi pour monter sur scène, avait pris le micro des mains de Lydia et avait annoncé d’un ton enjoué : — Mesdames et messieurs, le chèque.
Les applaudissements avaient repris.
J’étais dans le garage avant qu’ils ne cessent.
Mon pick-up était au troisième niveau.
Je tendais la main vers la poignée quand j’avais entendu des pas derrière moi.
Brooks m’avait suivi dehors.
Il s’était arrêté à trois mètres de moi, les deux mains dans les poches de sa veste.
— Ne rentre pas chez toi ce soir, avait-il dit.
Je n’avais rien répondu.
— Demande-lui combien de fois elle m’a appelé ce mois-ci, avait-il dit.
J’étais monté dans le pick-up et j’avais pris la route, en me répétant qu’il raconterait n’importe quoi.