Cinq ans d’amour secret, et il épouse ma meilleure amie, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : L’avis
Le papier était cloué au porche de la salle de la meute avec quatre punaises en laiton.
Je l’ai lu à cinq heures du matin, avec l’odeur de Jarrett encore sur ma peau.
« L’alpha Jarrett Colefield prononcera le serment d’union avec Calla Ridgeway à la Pierre de Lune, le samedi 7 novembre. »
En dessous figuraient le sceau de la guérisseuse et la signature de l’Ancienne.
Je l’avais laissé endormi sur la crête quarante minutes plus tôt.
Sa main était restée brûlante autour de mon poignet toute la nuit, comme toujours, jusqu’à ce que je le touche.
J’ai relu l’avis.
Calla était ma meilleure amie.
Elle l’était depuis nos quatorze ans.
Le premier jour au lycée de la meute, elle avait partagé son sandwich avec moi.
J’ai retiré les punaises une par une et les ai mises dans ma poche.
Puis j’ai plié l’avis en deux et je suis entrée dans la salle.
Le petit-déjeuner avait déjà commencé.
Quatre-vingts loups étaient assis aux longues tables, devant leur café et leurs œufs.
Jarrett était assis en bout de la table du milieu, devant une assiette à laquelle il n’avait pas touché.
Il a levé les yeux et je l’ai vu comprendre que je savais.
Calla était assise à sa droite.
Elle portait un pull jaune pâle et beurrait une tartine.
Elle avait l’air si ordinaire, si gentille.
J’ai traversé toute la salle, le papier à la main.
Les conversations se sont tues, une table après l’autre.
— Willa, a dit Jarrett à voix basse, comme si j’étais un cheval effarouché.
— C’est vrai ? ai-je demandé.
J’ai brandi l’avis pour que toute la salle puisse le voir.
Quelqu’un, au fond, a posé sa fourchette.
— Ce n’est pas ce que tu crois, a-t-il dit.
— C’est écrit « serment d’union », Jarrett.
— C’est médical.
J’ai entendu ce mot parcourir les tables comme une pierre qui tombe au fond d’un puits.
— Médical, ai-je répété.
— La blessure. Il a touché son flanc gauche sans même s’en rendre compte.
— La guérisseuse dit que l’argent ne cicatrisera pas sans un lien, et que seul le sang de Calla peut le faire.
— La guérisseuse a testé toutes les femmes célibataires de la meute, a dit Calla doucement à l’assemblée.
— Willa, ma belle, je voulais te le dire en premier.
Elle a posé la main sur son bras.
C’était le même bras sur lequel j’avais dormi pendant cinq ans.
Personne dans cette salle ne le savait.
J’avais gardé le secret parce qu’il me l’avait demandé, et parce que je l’aimais.
J’avais gardé le secret à la table de sa grand-mère et à la fête du printemps.
J’avais gardé le secret le jour de son anniversaire, debout au fond de la salle, une assiette en carton à la main, à le regarder souffler ses bougies.
Cinq ans à rester au fond.
— Dis-leur depuis combien de temps, ai-je dit.
La mâchoire de Jarrett s’est crispée.
— Willa, pas ici.
— Cinq ans, ai-je dit assez fort pour que toute la salle m’entende.
— Tous les mardis, tous les week-ends et toutes les nuits où tu n’arrivais pas à dormir, il venait me voir.
Un murmure a parcouru les bancs.
J’ai vu l’Ancienne, à la table du fond, poser sa tasse avec une lenteur extrême.
Winifred Colefield avait une canne en prunellier et un cardigan boutonné jusqu’au cou.
Jamais elle ne m’avait regardée comme elle me regardait à cet instant.
— Tu m’as tenu les cheveux pendant que je vomissais le jour de mes vingt et un ans, Calla, ai-je dit.
— Tu m’as dit que tu étais heureuse pour moi.
— C’est vrai, a dit Calla, les yeux bleus embués de larmes.
— Et je suis désolée que tu souffres.
Elle l’a dit avec tant de douceur que deux femmes à la table voisine lui ont tendu la main pour lui tapoter l’épaule.
J’ai regardé Jarrett.
Je voulais qu’il se lève.
Je voulais qu’il dise, devant sa meute, que j’étais à lui.
Il a baissé les yeux vers la table.
Le silence s’est prolongé au point que j’entendais la rivière dehors.
C’était tout ce qu’il allait me répondre.
J’ai sorti de ma veste la petite clé en laiton.
C’était la clé de la cabane de guet, sur la crête, le seul endroit qui nous ait jamais appartenu à tous les deux.
Je l’ai posée dans ses œufs intacts.
— J’en ai assez d’attendre, ai-je dit.
Personne ne respirait.
— Félicitations pour ton serment.
Je me suis retournée et j’ai retraversé la salle, le visage brûlant et le dos droit.
Les portes se sont refermées derrière moi.
J’ai descendu toutes les marches du porche avant que mes genoux se mettent à trembler.
La maison des archives se trouvait au bout du chemin.
C’était une petite maison de planches, avec les vieux registres de la meute à l’avant et mon lit à l’arrière.
J’y vivais depuis onze ans.
J’ai tourné au coin et me suis arrêtée.
Le cadre de mon lit était sur le porche.
Mes cartons étaient empilés à côté, fermés avec du ruban adhésif, mon nom inscrit sur chacun dans l’écriture d’une vieille femme.
La porte, derrière eux, avait une nouvelle serrure.
Une carte y était épinglée, écrite de l’écriture ornée de l’Ancienne.
— Cette maison est nécessaire aux affaires de la meute. Récupère tes affaires avant midi.