J’ai trouvé un mari milliardaire sans-abri pour Noël, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La porte d’embarquement
Brady m’a retiré la bague du doigt à la porte B9, devant une centaine de personnes qui attendaient de rentrer chez elles pour Noël.
Il ne me l’a pas demandée.
Il a simplement pris ma main et l’a tordue.
— Brady, ai-je dit. Ça fait mal.
— Alors arrête de tirer.
La bague est passée par-dessus mon articulation et il l’a glissée dans la poche de son sweat à col zippé.
Un homme coiffé d’une casquette des Cowboys a cessé de mâcher son bretzel.
Une adolescente près de la fenêtre a levé son téléphone.
— Qu’est-ce que tu fais ? ai-je demandé.
— Ce que j’aurais dû faire en juin. Il l’a dit assez fort pour que tout le monde l’entende, comme quand il parlait aux fêtes d’avant-match. — Je ne t’emmène pas chez moi, Katie. Je ne vais pas me tenir dans le salon de ta mère, la veille de Noël, en faisant semblant.
— En faisant semblant de quoi ?
Il m’a regardée de haut en bas.
Je portais mon manteau rouge, ma tresse commençait à se défaire et j’avais sur les genoux une boîte de kolaches pour ma grand-mère.
— Regarde-toi, a-t-il dit. Tes mains sentent la levure. Tu te lèves à cinq heures pour glacer des muffins pour des avocats. Et tous les matins, tu t’arrêtes sous le pont pour nourrir un clodo.
— Il s’appelle Quinton.
— Tu connais le nom du clodo. Il a ri et a regardé autour de lui pour s’assurer que toute la porte d’embarquement riait avec lui. — Vous avez entendu ça ? Elle connaît son nom.
Certains ont ri.
Pas beaucoup.
Assez.
— J’ai trouvé une femme qui peut vraiment m’apporter quelque chose, a dit Brady. C’est tout. Ce n’est pas personnel.
— Tu m’as demandé en mariage il y a six mois.
— Et je retire ma demande.
Il est allé au comptoir, a posé ma carte d’embarquement devant l’employée et a dit : — Elle ne prendra pas l’avion.
L’employée m’a regardée.
J’ai regardé Brady.
Il m’a fait un clin d’œil.
Puis ils ont appelé le groupe deux, il a pris son bagage cabine et s’est mis dans la file.
Il ne s’est pas retourné une seule fois.
J’ai regardé la porte de la passerelle se refermer derrière lui.
La fille près de la fenêtre filmait toujours.
— Efface ça, lui ai-je dit.
Elle ne l’a pas fait.
Mon téléphone a vibré avant même que j’aie quitté le terminal.
Maman.
J’ai failli laisser sonner.
— Katie Lynn. La voix de ma mère était parfaitement calme. — Brady m’a appelée.
— Il t’a appelée ?
— Il était très bouleversé. Il m’a dit que tu avais fait une scène.
— Il m’a retiré ma bague devant une centaine de personnes.
— Eh bien, tu as forcément fait quelque chose.
Je me suis arrêtée.
— Maman, il m’a larguée à la porte d’embarquement.
— Je ne vais pas me disputer avec toi dans un parking souterrain. J’ai entendu des glaçons tinter dans un verre, de son côté. — Écoute-moi. Tout le comté vient la veille de Noël. Le Rose Club. Le pasteur et sa femme. Tous les juges du comté de Smith. Ils viennent tous célébrer les fiançailles de ma fille.
— Alors dis-leur que c’est fini.
— Je ne ferai rien de tel.
— Qu’est-ce que tu veux que je fasse ?
— Je veux que tu ne rentres pas seule. Elle a posé chaque mot comme si elle déposait de la porcelaine fine. — Je ne serai pas la mère de la fille qu’on a plaquée. Pas dans cette ville. Pas à Noël.
— Maman.
— Trouve quelqu’un, Katie, ou reste à Chicago.
Elle a raccroché.
Je suis restée là, avec les kolaches.
Puis j’ai pris la ligne bleue avec ma valise et je suis retournée en ville.
Il neigeait sur Wacker Drive.
J’ai descendu les escaliers jusqu’au niveau inférieur, là où la rue passe sous la rue et où l’air sent les gaz d’échappement et la vieille pluie.
Il était là où il se trouvait toujours.
Sur le rebord de béton, après le quai de livraison, sous la poutre d’acier verte, le dos contre le pilier.
Un bonnet bleu marine. Un manteau de travail brun et déchiré. Une barbe que je ne l’avais jamais vu tailler.
Il a vu ma valise et s’est levé.
Debout, il était plus grand que les gens ne l’imaginaient.
— Katie. Sa voix était basse, rauque à cause du froid. — Tu étais censée être au Texas.
— J’étais censée être bien des choses.
Il a regardé ma main.
La trace blanche laissée par la bague.
Il n’a rien dit.
C’était ça, avec Quinton.
Il ne disait jamais ce qui sautait aux yeux.
Chaque matin depuis juin, je lui apportais un café et un petit pain de la veille, à cinq heures quarante.
En novembre, je l’avais trouvé recroquevillé sur ce rebord, avec deux côtes fêlées, et je l’avais accompagné jusqu’au centre de soins sans rendez-vous.
Je savais qu’il aimait son café noir et ses petits pains brûlés.
Je savais qu’il avait lu tous les livres que je lui avais laissés.
Je ne connaissais pas son nom de famille.
— J’ai quelque chose à te demander, ai-je dit. Et tu peux dire non.
— D’accord.
— Est-ce que tu veux m’épouser ?
Il s’est figé.
Un bus a grondé en passant au-dessus de nous.
— Demain, ai-je dit. À la mairie. Ensuite, tu prendras l’avion pour le Texas avec moi lundi et tu te tiendras dans le salon de ma mère, la veille de Noël, en les laissant tous te dévisager.
— Les laisser me dévisager, a-t-il répété.
— Ils seront odieux.
— Je m’en doute.
— Je paierai tout. Le billet, un costume, tout.
— Katie.
— C’est complètement fou, je le sais.
— Katie. Il a posé une main froide sur la mienne. — Oui.
Je l’ai dévisagé.
— Oui ?
— Oui. À une condition.
— Laquelle ?
Il a glissé son autre main dans son manteau.
Il a trouvé une couture dans la doublure, près de son cœur, et l’a déchirée du pouce.
Quelque chose de petit est tombé dans sa paume.
Il me l’a tendu sous les lumières orange.
C’était une bague.
Un diamant carré de la taille de l’ongle de mon auriculaire, serti dans du platine ancien, qui projetait sa lumière sur tout le béton.
Ce n’était pas un faux.
J’avais travaillé tout un été chez un bijoutier à Tyler.
Je savais exactement ce que c’était.
— Tu portes celui-là, dit Quinton.