Quatre frères et une mariée, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le lendemain matin
Je me suis réveillée mariée à un milliardaire, et la première chose que j’ai faite, c’est vérifier si j’avais encore mes chaussures.
Elles étaient sur la moquette, à côté du lit, côte à côte.
Le lit était aussi grand que tout mon appartement.
Derrière, la fenêtre formait un mur de verre, et le Strip s’étendait en contrebas, gris et fatigué dans la lumière du matin.
J’avais toujours ma robe verte.
La bretelle gauche tenait toujours avec l’épingle à nourrice que j’y avais mise vendredi.
Sur l’oreiller à côté du mien, il y avait une feuille de papier crème épais.
CERTIFICAT DE MARIAGE, État du Nevada.
Mariée : Rosalind June Ware.
Marié : Wyatt Chisholm.
Heure : 1 h 40.
Ma signature était sur la ligne, un peu de travers, avec un R trop grand.
La sienne était juste à côté, noire, nette et parfaitement assurée.
J’ai baissé les yeux vers ma main gauche.
Une chevalière d’homme était coincée sur mon pouce : pierre noire, un L en or gravé dessus.
C’était le seul doigt où elle allait.
Je me suis souvenue qu’il me l’avait passée au doigt en riant tout bas, en disant : « On t’en trouvera une vraie. »
Je me souvenais presque de tout.
Je me souvenais de Whit qui s’était levé de notre table sur le toit du casino à 21 h 20 pour me dire qu’il allait en épouser une autre.
Je me souvenais de l’homme en costume gris qui s’était assis sur la chaise laissée libre par Whit, dix minutes plus tard.
Je me souvenais d’avoir ri jusqu’à en pleurer, et d’une pièce silencieuse pleine de livres.
Je me souvenais d’un baiser contre une rambarde en verre, avec toute la ville qui flamboyait derrière nous.
Je me souvenais d’une petite chapelle blanche et de ma propre voix prononçant des vœux que personne n’avait écrits pour moi.
Mais ce que je n’arrivais pas à faire, c’était me représenter son visage ce matin sans qu’il se brouille.
Sur la chaise près de la fenêtre, une veste était pliée sur le dossier.
De la laine grise.
Le coussin gardait la marque de quelqu’un qui avait dormi assis.
Il était resté là toute la nuit, puis il était parti.
Mon téléphone a vibré sur la table de chevet.
Whit.
« J’espère que tu es bien rentrée. S’il te plaît, ne fais pas de scène à la fête samedi. C’est important pour mon travail, Roz. Comporte-toi en adulte. »
Je l’ai lu une fois.
Trois ans.
Vingt-deux mille dollars de mes économies, chaque centime mis de côté pour acheter la moitié de la librairie.
Tout ça englouti dans un appartement à Summerlin dont l’acte de propriété ne portait que son nom.
Et il me demandait de me comporter en adulte.
J’ai mis mes chaussures.
J’ai arrangé mes cheveux avec le crayon du bloc-notes de l’hôtel.
J’ai plié le certificat en trois et l’ai glissé dans la poche de la veste grise.
Puis j’ai enfilé la veste, parce qu’il faisait froid et que c’était celle de mon mari.
L’ascenseur du couloir n’avait que deux boutons.
Hall, et une fente pour carte-clé marquée EXECUTIVE.
Il y avait une carte-clé dans la poche intérieure de la veste.
Je m’en suis servie.
Les portes se sont ouvertes sur un couloir de marbre blanc et un mur où des lettres noires formaient les mots CHISHOLM RESORTS.
Et juste devant les portes, un plateau de cafés à la main, il y avait Whit.
Sa nouvelle fiancée était à côté de lui, en tailleur crème, avec une bague au doigt assez grosse pour remuer les boissons.
Le visage de Whit est passé de la surprise à la gêne, puis à quelque chose de méchant, en une seconde à peine.
— Roz. Il s’est placé devant elle comme si j’étais un chien errant. Qu’est-ce que tu fais à cet étage ?
— Je suis en visite.
— Tu n’as rien à faire ici. Il a baissé la voix. C’est la veste d’un homme ? Oh mon Dieu. Tu as dormi à l’hôtel ?
Sa fiancée m’a dévisagée, de l’épingle à nourrice jusqu’aux chaussures.
— Whit, c’est qui ?
— Personne. Elle travaillait près de chez moi, avant. Il l’a dit sans ciller.
J’avais passé deux ans à venir chez lui tous les week-ends.
J’avais repeint sa cuisine.
— Je veux récupérer mes vingt-deux mille dollars, ai-je dit. D’ici vendredi.
Le couloir est devenu très silencieux.
Whit a ri, d’un petit rire faux. — Ce n’est pas le moment.
— Vendredi, ai-je dit. Sinon, je viendrai à ta fête samedi et je les réclamerai devant tout le monde.
Je les ai dépassés tous les deux.
Au bout du couloir, il y avait un bureau en verre.
La jeune assistante derrière s’est levée dès qu’elle m’a vue.
— Madame, M. Chisholm est en réunion du conseil d’administration.
— Parfait, ai-je dit. Je suis sa femme.
Elle était trop stupéfaite pour m’arrêter.
Les portes de la salle de réunion étaient hautes et sombres, et plus lourdes qu’elles n’en avaient l’air.
À l’intérieur, une longue table, douze personnes en costume, et chacune d’elles s’est retournée.
À la tête de la table était assis l’homme de la veille.
Des cheveux noirs, des yeux gris, le même costume gris que la veste sur mes épaules.
Il n’avait pas l’air surpris.
Il avait l’air d’un homme qui regarde un verre tomber d’une étagère.
J’ai remonté la table, sorti le certificat de sa veste et l’ai posé bien à plat devant lui.
— Bonjour, ai-je dit. Tu es parti avant le petit-déjeuner.
Quelqu’un, autour de la table, a toussé.
Il a regardé le papier, puis a levé les yeux vers moi, et son visage n’a pas changé d’un iota.
— Tout le monde dehors, a-t-il dit.
Personne n’a bougé assez vite.
Puis la porte latérale derrière lui s’est ouverte.
Un deuxième homme est entré, les yeux rivés à son téléphone, et s’est arrêté net.
Cheveux noirs. Yeux gris. Le costume gris de la veille, la cravate dénouée.
Derrière lui est arrivé un troisième homme, avec des lunettes à monture métallique et un pull bleu clair.
Puis un quatrième, en tee-shirt noir avec SECURITY inscrit sur la poitrine.
Il m’a regardée, puis a vu la bague à mon pouce et a murmuré : « Oh, merde. »