Vengeance dorée : l’empire à un milliard de dollars de l’ex-femme, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Les papiers
— Divorçons.
Alden l’a dit à la fenêtre, pas à elle.
Il se tenait dans la chambre à coucher, dos au lit, debout sans sa canne.
Lucinda avait passé huit mois de nuits à apprendre à ses jambes à le soutenir.
Elle se tenait près de la porte, avec le plateau de ses médicaments du soir.
Le lendemain, ils auraient fêté leur troisième anniversaire de mariage.
Le plateau trembla une fois entre ses mains, puis elle le posa sur la commode.
— Pourquoi ? demanda-t-elle.
— Daphne est de retour.
Il ne s’était toujours pas retourné.
— Elle est rentrée de Paris le mois dernier. Je vais l’épouser.
Lucinda connaissait ce nom.
C’était celui de la femme sur l’unique photo qu’il gardait dans le tiroir de son bureau.
— Alden, je t’en prie. Elle détestait entendre sa voix si faible. — On ne peut pas reconsidérer la question ?
— Non.
— Il y a trois ans, tu n’arrivais même pas à lever la tête de ton oreiller. J’ai été là tous les jours.
— Je sais ce que tu as fait. Il finit par se retourner. — C’est pour ça que l’offre est généreuse.
Il prit une épaisse enveloppe sur la commode et la lui tendit.
À l’intérieur se trouvaient les papiers du divorce et un chèque.
Deux millions de dollars, à son nom, déjà signé.
— Mes avocats ont déposé la requête ce matin, dit-il. Ma mère atterrit demain. Je veux que tout soit réglé avant qu’elle puisse s’en mêler.
— C’est ta mère qui m’a choisie.
— Ma mère a choisi une infirmière sans famille et sans histoires. J’ai accepté pour la même raison.
Il le dit sans détour, sans la regarder.
— Ça a toujours été pratique, Lucinda. Personne n’a jamais prétendu le contraire.
Elle attendit une phrase de plus.
Une seule, douce, aurait suffi.
Il regarda sa montre.
La nuit où il s’était tenu debout tout seul pour la première fois, elle était sortie dans le couloir et avait pleuré en plaquant sa main sur sa bouche.
Il l’y avait trouvée et lui avait dit : « Ne fais pas de scène. Les infirmières ne pleurent pas. »
Elle s’était lavé le visage, était rentrée et avait terminé ses exercices avec lui.
C’était à ce moment-là qu’elle aurait dû comprendre.
Elle prit le stylo.
La ligne de signature indiquait Lucinda Marsh Ferrars.
Seul le prénom était entièrement à elle.
Elle signa, sans que sa main tremble.
Puis elle remit le chèque dans l’enveloppe et la posa sur son oreiller.
— Je n’en aurai pas besoin.
— Ne fais pas de cinéma. Prends l’argent.
— Non.
— Tu n’as nulle part où aller.
— Je sais où je vais.
C’était un mensonge, mais un petit.
Elle prit le sac de voyage au fond du placard, celui qu’elle n’avait jamais complètement défait.
Il contenait trois tenues d’infirmière, un stéthoscope et un téléphone qu’elle avait gardé chargé dans la doublure pendant trois ans.
Il ne contenait pas un seul cadeau qu’il lui aurait fait, puisqu’il ne lui en avait jamais offert.
Alden la regarda fermer le sac.
— Attends au moins jusqu’au matin, dit-il. Il pleut.
Il ne lui demanda pas de rester.
Il lui demanda seulement d’attendre.
Alors, elle cessa de demander.
Elle descendit l’escalier, passa devant le portrait de son père, puis devant la gouvernante qui tenait un torchon et faisait semblant de lustrer la rampe.
En bas des marches, une femme en manteau crème se tenait dans le hall d’entrée, une valise à ses côtés.
Daphne Fortescue était plus jolie que sur sa photo.
Elle regarda le sac de voyage, puis le visage de Lucinda, et ses traits s’adoucirent.
— Je suis désolée que ça se termine comme ça, dit Daphne. Tu as été bonne avec lui.
— Il le sait, dit Lucinda. Il ne l’a simplement pas dit.
Elle franchit la porte d’entrée et sortit sous la pluie.
Le chauffeur de la famille l’attendait déjà près de la voiture, un parapluie à la main.
Eleanor Ferrars l’avait envoyé avec elle à chaque pharmacie et à chaque épicerie pendant trois ans.
Le premier jour où elle était arrivée dans cette maison, Eleanor lui avait interdit de se faire photographier, et depuis, il l’avait accompagnée partout où elle allait.
— C’est la règle de Mme Ferrars, dit-il. Je peux vous emmener où vous voulez, madame. Même ce soir.
— Pas ce soir, dit Lucinda. Merci.
Elle descendit seule la longue allée, franchit le portail en fer et rejoignit la route.
L’abri de bus au coin de la rue se trouvait à quatre cents mètres.
Quand elle l’atteignit, sa tenue d’infirmière était trempée jusqu’aux os.
Elle s’assit sur le banc mouillé et sortit de la doublure du sac le vieux téléphone.
Un seul numéro y était enregistré.
Il sonna une fois.
— Miss Throckmorton, dit une voix d’homme, tendue par le soulagement. J’allais vous appeler.
Personne ne l’avait appelée ainsi depuis trois ans.
— Je le quitte, dit-elle. Je suis prête. Dites-moi ce qui m’appartient.
— Miss Throckmorton, écoutez-moi. Sa requête de divorce a été déposée au tribunal du comté à neuf heures ce matin.
— Je sais.
— Votre nom légal complet et votre date de naissance y figurent. À onze heures, quelqu’un avait déjà consulté le dossier.
Ses doigts devinrent glacés autour du téléphone.
— Qui ?
— J’ai retracé la demande. Elle venait du bureau de votre oncle Gordon.
— Gordon ?
— Il a engagé un détective pour vous retrouver depuis les funérailles. Chaque Noël, il envoie une carte à mon cabinet pour demander s’il y a du nouveau.
Au bout de la route, des phares tournèrent dans la rue.
Un SUV noir ralentit et s’arrêta devant l’abri, moteur toujours en marche.