Il a planté notre mariage, j’ai détruit sa vie, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La troisième robe
Aujourd’hui, j’étais censée épouser Chris Abruzzo pour la troisième fois.
Dix minutes avant la cérémonie, il est encore parti.
J’étais dans la salle de la mariée avec l’organisatrice, en train de revoir le plan de table pour la troisième fois, avec une migraine qui me lançait derrière l’œil.
Chris n’était pas avec moi.
Il était de l’autre côté du couloir, dans la suite du marié, à genoux devant Jade.
Elle était arrivée en jean blanc et en talons, avait fait un pas sur la terrasse du toit et avait poussé un cri.
— Ma cheville ! Oh mon Dieu, Chris, j’ai entendu un craquement.
Alors Chris l’a installée sur un canapé de velours, lui a posé le pied sur un coussin et a dévalé les escaliers pour chercher de la glace.
Ma mère avait tout regardé depuis l’embrasure de la porte.
Elle s’est penchée pour rajuster mon voile, histoire de ne pas avoir à me regarder.
— Trois fois, Audrey. Et il ne te fait toujours pas passer en premier.
— Je sais, maman.
Tout le monde savait à quel point je voulais que ce mariage ait lieu.
La famille seulement, cette fois. Pas d’amis, pas de groupe de musique, pas de discours.
Juste un toit-terrasse à Brooklyn, un juge et l’homme avec qui j’étais depuis cinq ans.
À quatre heures moins cinq, l’organisatrice a touché son oreillette et a blêmi.
— Où est le marié ?
J’ai soulevé ma jupe et je suis sortie par le jardin.
Chris était au bord du trottoir, Jade dans les bras.
Son pied droit était enveloppé dans un torchon de bar rempli de glace.
— Chris.
Il m’a vue, mais ne l’a pas reposée.
— Chérie, sa cheville a l’air vraiment mal en point. Je dois l’emmener aux urgences.
— Le juge est là.
— On reportera. Je te le jure, la prochaine fois, je ne ferai pas ça.
Jade a enfoui son visage dans le col de sa veste.
— Je suis tellement désolée, Audrey. Je m’en veux terriblement. Vas-y, Chris, je prendrai un Uber.
— Tu ne peux même pas tenir debout, lui a-t-il répondu.
Il a doucement dégagé ma main de sa manche.
Puis il l’a installée sur le siège passager de sa BMW et l’a attachée lui-même.
La première fois, deux ans plus tôt, Jade s’était évanouie au dîner de répétition.
La deuxième fois, en septembre dernier, elle avait fait une crise de panique sur la Long Island Expressway et il avait roulé quarante minutes pour s’asseoir avec elle sur la bande d’arrêt d’urgence.
Les deux fois, j’avais pleuré et je l’avais supplié de m’expliquer pourquoi il fallait toujours que ce soit lui.
Les deux fois, il m’avait prise dans ses bras en disant que j’étais jalouse d’une fille malade.
Cette fois, je suis restée sur le trottoir, dans ma robe de mariée, et je lui ai souri.
— Ce n’est pas grave. Sa cheville est plus importante.
Chris s’est arrêté, la portière ouverte.
Il m’a regardée comme si j’avais parlé dans une autre langue.
Puis son visage s’est détendu, soulagé.
— Je savais que tu comprendrais. Je te rapporterai un cheesecake de chez Junior’s ce soir. Je t’aime.
Il est parti en voiture.
Dès que la voiture a tourné au coin de la rue, mon sourire s’est effacé.
Je suis intolérante au lactose.
Quatre ans plus tôt, il m’avait apporté une part de gâteau de chez Junior’s pour me remonter le moral, et j’avais passé toute la nuit malade, par terre dans la salle de bains.
Il s’était assis sur le bord de la baignoire, avait tapé « Audrey : pas de produits laitiers » dans son téléphone et avait juré qu’il ne l’oublierait jamais.
Jade adore Junior’s.
Je me suis retournée et j’ai remonté les escaliers jusqu’au toit.
Vingt-deux personnes étaient assises sur des chaises pliantes blanches.
Mes parents. Ma tante. Les parents de Chris, qui avaient fait la route depuis Staten Island avec un plateau de cannoli.
La mère de Chris s’est à moitié levée.
— Il vient, ma chérie ?
— Non, ai-je répondu. Et moi non plus.
J’ai pris le micro sur le petit pupitre du juge.
— Merci d’être tous venus. Le mariage est annulé. Prenez les fleurs en partant, elles ont coûté une fortune.
Quelqu’un a ri, sous le choc.
Le père de Chris s’est pris le visage entre les mains.
La fleuriste avait laissé ses ciseaux sur la table du gâteau.
Je les ai pris, j’ai trouvé la couture sur ma hanche et j’ai coupé.
La robe était en soie ivoire. Je l’avais portée trois fois.
J’ai coupé le côté, puis la traîne, puis les manches en dentelle, jusqu’à ce qu’elle pende en lambeaux sur le fond de robe.
Personne n’a dit un mot.
Ma mère avait les yeux humides, mais elle hochait la tête.
Quand j’ai enfin reposé les ciseaux, l’organisatrice m’a tendu une robe de chambre sans que j’aie besoin de le demander.
Les invités sont partis un à un, chacun me prenant dans ses bras en passant.
La mère de Chris m’a pris le visage entre ses mains, près de l’ascenseur.
— Je vais le tuer, a-t-elle dit. Je suis désolée, ma chérie. Je vais le tuer.
À la fin, il ne restait que mes parents.
— Rentre à Boston avec nous, a dit mon père.
Il me le répétait chaque Noël depuis cinq ans.
Je me suis assise sur une chaise pliante et je les ai regardés tous les deux.
Les associés fondateurs de Whitford Lane, le plus grand cabinet spécialisé en contentieux de Boston.
C’était à cause d’eux que j’étais allée faire des études de droit.
Ils voulaient que je rentre et que je rejoigne le cabinet dès le jour de l’obtention de mon diplôme.
Puis j’ai rencontré Chris et je l’ai suivi à New York.
Il avait grandi au-dessus de la quincaillerie de son père, à Staten Island.
La première fois qu’il avait rencontré les parents d’un camarade de classe fortuné, il ne m’avait pas adressé la parole pendant une semaine.
Alors je lui avais dit que mes parents étaient des enseignants à la retraite de Worcester.
Pendant cinq ans, mes parents avaient joué ce rôle à chaque fête, parce que je le leur avais demandé.
Pendant ces cinq années, j’étais devenue associée principale dans notre cabinet avant lui.
Les primes du « couple puissant » dont tout le monde plaisantait, c’était surtout grâce à moi.
Je me disais toujours que je finirais par le lui dire.
Maintenant, ça ne servait plus à rien.
— D’accord, ai-je dit. Je viendrai.
Ma mère a poussé un petit cri et m’a pris la main.
— On va réserver les billets de train. Tu n’as plus besoin de rester seule ici.
Je les ai fait monter dans une voiture pour les conduire à leur hôtel, puis je suis rentrée dans notre appartement de Brooklyn Heights.
Il faisait sombre et tout était silencieux.
J’ai fait cuire des pâtes, toujours en peignoir, et je les ai mangées debout au comptoir.
Puis j’ai ouvert mon téléphone.
Jade avait publié une story vingt minutes plus tôt.
Un bar sur un toit dans le Meatpacking District, de la musique à fond, des lumières colorées.
Jade dansait sur des talons de dix centimètres, debout sur ses deux pieds, en tournoyant sous le bras de Chris.
Il riait, un verre dans l’autre main.
La légende disait : « La glace fait des miracles. »
J’ai enregistré la vidéo deux fois et je l’ai sauvegardée à trois endroits.
À minuit, j’ai entendu sa clé dans la serrure.
Chris est entré avec une boîte blanche de chez Junior’s et l’a posée sur le comptoir comme une offrande de paix.
— À la fraise. Ta préférée.
J’ai retiré ma bague de fiançailles et l’ai posée sur la boîte.
Il l’a regardée, puis il a ri.
— Allez, Aud. Tu seras de retour mardi. Où veux-tu aller ? Tu n’as personne à part moi.
J’ai pris mon sac.
Mon téléphone a vibré dans ma main. C’était mon père.
— Ma chérie, je suis désolé, il est tard. Un club de squash vient de nous engager. Une femme leur réclame six millions de dollars dans un procès pour une déchirure à la cheville.
Il a marqué une pause.
— Elle s’appelle Jade Carlisle. Et son avocat, c’est Chris.