Il a vendu aux enchères notre semaine à ma meilleure amie, alors j’ai pris la barre, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La pagaie dorée
La semaine que mon mari m’avait promise a été vendue pour vingt-cinq mille dollars, et ma meilleure amie l’a achetée.
J’étais assise à la table neuf, dans une salle de réception d’hôtel, vêtue d’une robe verte, avec un test de grossesse positif dans ma pochette.
Tobias ne savait rien du test.
J’avais prévu de le lui annoncer après le gala, en mangeant les restes du gâteau dans notre cuisine, comme on s’était toujours dit qu’on le ferait.
Ça faisait quatre ans qu’on essayait.
Brynn serait la deuxième personne au courant.
Pendant ces quatre années, elle avait renouvelé chaque mois mon ordonnance de médicaments pour la fertilité dans sa pharmacie, pour me rendre service.
Cet été, ma sœur m’a convaincue de consulter un nouveau médecin, et j’ai fait renouveler la nouvelle ordonnance moi-même, à l’autre bout de la ville.
Je n’en avais pas encore parlé à Brynn.
Sur scène, le commissaire-priseur se tenait derrière un pupitre de verre, une écharpe verte en travers de son smoking.
Il dirigeait l’association qui organisait le gala, une fondation pour les bébés prématurés, et ce soir-là, il présentait les enchères d’une voix chaleureuse et assurée.
— Lot trois cent dix-sept, annonça-t-il en lisant une fiche. Sept jours à bord du voilier Marigold, au départ de Rockport, dans le Maine, en compagnie de Tobias Kemper.
Mon estomac se noua.
Le Marigold était le bateau de mon père.
Il l’avait construit de ses mains dans un hangar loué et, à sa mort, il me l’avait légué.
En mars, pour notre septième anniversaire de mariage, Tobias m’avait promis sept jours rien que tous les deux à bord.
Depuis, il avait repoussé notre escapade trois fois.
Je me tournai vers mon mari.
Il regardait son assiette.
— C’est notre semaine, murmurai-je.
— C’est pour le service de pédiatrie, Sam, dit Tobias sans lever les yeux. Détends-toi. C’est juste pour rire. Si quelqu’un met vingt mille, on partira une autre fois.
— Tu ne m’as pas demandé mon avis.
— Je te demande de me faire confiance.
Le commissaire-priseur lança les enchères à cinq mille dollars.
À la table trois, un homme monta à huit, puis à dix mille.
Puis une pagaie dorée se leva d’un coup à la table deux, et une voix que je connaissais depuis mes dix-huit ans traversa la salle.
— Vingt-cinq mille !
Brynn Stanwood s’était levée, la pagaie au-dessus de la tête et l’autre main portée à la gorge, en train de rire d’elle-même.
La salle rit et applaudit.
Ses cheveux blonds étaient relevés, elle rayonnait, et elle m’adressa un seul mot par-dessus les bougies :
— Désolée.
Je ne comprenais pas pourquoi elle s’excusait.
Le commissaire-priseur garda son marteau levé.
— Vingt-cinq mille, avec la pagaie dorée, annonça-t-il. Une fois.
Il me regardait droit dans les yeux.
Je pris ma propre pagaie sur la nappe, le numéro quarante et un, et la levai jusqu’à l’épaule.
Tobias referma la main sur mon poignet et me força à le reposer sur la table.
— Ne fais pas ça, dit-il tout bas, avec un sourire pour la salle. Les gens filment.
Je regardai autour de moi.
À chaque table, des téléphones étaient levés.
La fondation avait installé une caméra sur trépied près de la scène. Un voyant rouge était allumé et une bannière affichait EN DIRECT.
— Deux fois, annonça le commissaire-priseur.
— Tobias, lâche mon bras.
— Reste assise, Samantha. S’il te plaît. Ne fais pas une scène pour un bateau.
— Adjugé ! Le marteau s’abattit. À la pagaie dorée. Merci, mademoiselle Stanwood.
Brynn avait quitté sa chaise avant même la fin des applaudissements.
Elle traversa la salle dans sa robe dorée et m’entoura le cou de ses bras. Elle sentait la vanille, comme d’habitude.
— Sam, ne me regarde pas comme ça, me dit-elle à l’oreille. C’est pour les bébés. Je te rendrai la semaine, je te le jure sur ma vie. On s’arrangera ce soir.
Elle embrassa Tobias sur la joue, puis retourna à sa table en saluant les gens.
Tobias lâcha mon poignet.
— Tu vois ? dit-il. Elle est de notre côté. Tout le monde l’est. Bois un peu d’eau.
Son téléphone était posé face visible à côté de son verre.
L’écran s’alluma sur un rappel d’une compagnie aérienne.
Kemper, Tobias. Stanwood, Brynn. Boston-Portland, 14 septembre. Réservé le 16 août.
Je le lus deux fois.
Le gala avait lieu le 6 septembre, et il avait réservé deux places trois semaines avant de céder mon bateau.
Tobias remarqua que je regardais son téléphone et posa la main dessus.
— Samantha.
Je pris ma pochette.
Le test était dedans, et les deux lignes roses n’avaient pas changé.
— Où est-ce que tu vas ? demanda-t-il.
Je ne lui répondis pas.
Je sortis.
Derrière moi, la salle reprit avec le lot trois cent dix-huit, et un remplaçant au pupitre annonça un week-end dans la vallée de Napa.
J’étais au comptoir du vestiaire, en train de tendre mon ticket d’une main tremblante, quand un homme portant une écharpe verte s’arrêta près de moi.
Le commissaire-priseur avait quitté la scène au beau milieu d’un lot.
— Madame Kemper, dit-il à voix basse. Finnegan Lyle, je dirige la fondation. Avant que vous partiez : le Marigold est à votre nom, pas à celui de votre mari.
— Je sais.
— Il a donc fait don d’un bateau qui ne lui appartient pas. Il jeta un coup d’œil au voyant de la caméra, au bout du couloir. Sans votre signature, le lot trois cent dix-sept n’est pas vendu.