Il a parié que je ne voulais rien. Alors, je ne lui ai rien laissé., roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le salon privé
Je portais une caisse de vin devant le salon privé du club quand j’ai entendu mon nom.
« Pauvre petite Ellery. Tu lui as vraiment fait le coup du petit ami blessé, hein ? »
Des rires me parvinrent à travers la porte entrouverte.
« Tu as gagné le pari, Tristan. Alors, quand est-ce que tu la largues ? Ou tu commences à t’attacher ? »
Je m’arrêtai.
Tristan émit le petit bruit impatient qu’il fait quand un feu reste rouge.
« Elle est folle de moi, dit-il. Il va falloir que je m’y prenne avec finesse pour m’en débarrasser. »
La caisse s’enfonçait dans ma hanche. J’étais incapable de la poser.
À l’intérieur, quelqu’un parla de mon anniversaire.
« Avant, tu dépensais des dizaines de milliers de dollars pour un sac sans même ciller. Cette fois, tu peux pas faire ça. Offre-lui un truc insultant. Cinq cents. Non, plutôt trois. »
« Trois cents, dit Tristan. Pas un centime de plus. »
Le rire le plus chaleureux venait de Hugh Kinsman, le meilleur ami de Tristan depuis qu’ils avaient neuf ans, qui m’avait un jour raccompagnée chez moi en voiture sous une tempête de neige.
« Laisse-moi faire. Ma gouvernante ne jure que par ce site de réductions. »
Une chaise racla le sol. Je l’imaginai sortir son téléphone, un grand sourire aux lèvres.
Il siffla.
« Un bouquet entier pour moins cher qu’un sandwich. Et regarde, un collier. Plaqué argent. Très chic. »
Les autres se pressèrent autour de lui.
« Imagine-la avec ça autour du cou », dit quelqu’un.
Tristan prit le téléphone. À travers l’entrebâillement de la porte, je regardai son pouce glisser sur l’écran.
« Commande-les. Fais-les livrer chez moi. »
« Ça sera débité de ta carte ? » demanda un homme.
« De la mienne. » Hugh sortit une carte noire de son portefeuille et la brandit. « Celle de Tristan. Je m’occupe de ses comptes. Il déteste consulter ses relevés. »
« C’est à ça que servent les amis », dit Tristan, et ils l’acclamèrent tous.
Tristan était l’héritier de Brevoort Holdings, et trois femmes avant moi l’avaient rendu méfiant envers chaque main tendue vers lui.
Quand nous nous étions mis à sortir ensemble, il m’avait dit qu’il ne pouvait plus se montrer généreux.
Il avait besoin de savoir que quelqu’un le voulait pour lui-même.
Je ne lui avais pas demandé de preuve.
Son argent lui appartenait. Il pouvait le dépenser pour qui il voulait. Il ne me devait pas un sac de créateur sous prétexte que j’étais sa petite amie.
Mais je ne savais pas que j’étais le divertissement de la soirée.
« Et quand elle pleurera ? demanda un homme. Parce qu’elle va pleurer. »
« Alors ça me rendra triste, dit Tristan. Pendant une minute. »
Ça leur plut beaucoup.
Quelqu’un suggéra une façon de faire en sorte que la rupture ait l’air d’être mon idée.
Tristan sourit.
C’était un sourire cruel. Avec n’importe qui d’autre, je l’aurais reconnu tout de suite. Mais sur son visage, avec cette fossette que j’aimais embrasser, il m’avait fallu un an.
« Fais-le avant le dîner Hunsicker, le quatorze, dit Hugh. Le père de Margot signera la fusion après le dîner. Tu peux pas te permettre d’avoir une petite amie dans les pattes. »
« Je sais, dit Tristan. Je m’en occuperai. »
Une serveuse tourna au coin du couloir et tendit les mains vers la caisse.
« Ça va ? »
Je hochai la tête trop vite.
« Tu as l’air pâle. »
« Je suis juste fatiguée. »
Elle prit l’autre extrémité et nous portâmes la caisse ensemble jusqu’à la réserve. Je vérifiai les bouteilles sur l’étagère pendant qu’elle lisait le bon. Douze blancs. Six rouges. Des chiffres ordinaires auxquels je pouvais me fier.
Mon téléphone vibra dans mon tablier.
Tristan : Tu travailles tard ? Je t’attendrai.
Je tournai l’écran contre ma cuisse.
Derrière moi, les hommes cherchaient toujours comment me faire partir.
Je travaillais dans ce club trois soirs par semaine depuis un an pour rembourser mes frais de scolarité.
Je connaissais ses escaliers de service, son monte-charge et l’odeur de sa chambre froide.
Je ne connaissais pas l’homme à côté duquel je dormais.
Je ressortis mon téléphone et ouvris le courriel auquel je n’avais pas répondu depuis neuf jours.
Il venait d’une université de Londres, qui m’offrait une place de troisième cycle financée en histoire de la santé publique.
Un poste de recherche à temps partiel était également prévu.
J’avais repoussé ma réponse parce qu’accepter signifiait le quitter.
Le message indiquait que je devais confirmer avant vendredi et arriver dans deux semaines.
Alors, je fis un pas vers la sortie.
Je tapai de mon pouce, dans le froid de la réserve, entre les blancs et les rouges.
J’accepte. Merci. Je serai là.
J’appuyai sur envoyer avant de pouvoir penser à sa fossette.
Puis je rouvris le texto de Tristan et lui répondis.
Oui. Service du soir. Ne m’attends pas.
Il répondit aussitôt.
Je t’attendrai quand même. Je t’aime.
Je fixai la dernière ligne.
Le quatorze était dans douze jours.
J’avais neuf cents dollars et un billet d’avion à acheter.
J’avais douze jours pour sortir d’un mensonge que je venais à peine de découvrir.
Je pris une autre caisse et continuai d’avancer.