Il m’a gardée en cage pendant quinze ans, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La fille du loup libérée
J’ai eu dix-huit ans le jour de ma remise de diplôme et, au coucher du soleil, je portais toujours ma toge.
Le parking du club sentait le chrome brûlant et l’herbe fraîchement coupée.
Vingt motos étaient alignées sous le soleil de juin.
Derrière le bâtiment, sous le grand chêne, il n’y avait que Cian Doyle et moi.
Il avait vingt-deux ans, portait son gilet de cuir noir et avait remonté ses manches.
Un trèfle vert ornait son épaule.
Il avait mangé à la table de mon père toute ma vie.
Il avait réparé ma première moto tout-terrain.
Il m’avait appris à donner un coup de poing en gardant le pouce à l’extérieur du poing.
Jamais il ne m’avait regardée comme il le faisait maintenant.
— Joyeux anniversaire, Mae.
— Tu me l’as déjà dit au petit-déjeuner.
— Je te le redis. Il fit tournoyer le pompon de ma toque. — Dix-huit ans.
Puis il m’embrassa.
Je m’agrippai à son gilet et lui rendis son baiser, tandis que l’écorce me râpait les épaules à travers le tissu fin de ma toge.
Quand il s’écarta, il garda son front contre le mien.
Sa main remonta le long de mon dos et s’arrêta entre mes omoplates.
Elle s’arrêta juste sur mon loup-garou.
Tout le monde au club connaissait ce loup-garou.
Le nom de route de mon père était Wolf, et j’étais son petit loup depuis avant même de savoir marcher.
À seize ans, je me l’étais fait tatouer en travers du dos, pour que personne n’oublie de qui j’étais la fille.
— Viens, dit Cian. Ce soir, je vais demander à ton père.
— Cian. Il va te tuer.
— Alors je mourrai en le lui demandant.
Il me fit traverser la porte du club sans hésiter, ma toge bruissant autour de mes chevilles.
Le silence s’installa par vagues dans la salle.
Une queue de billard s’immobilisa. Un homme devant le jeu de fléchettes baissa le bras.
Quelqu’un baissa le volume du juke-box sans qu’on le lui demande.
Papa était assis au bout du bar, son café devant lui, comme tous les après-midi de ma vie.
Sous sa tasse se trouvait une enveloppe grise portant l’adresse de retour d’une prison d’État, déjà ouverte.
Sa main reposait à plat dessus.
Il regarda d’abord nos mains jointes. Puis il regarda Cian.
— Je voudrais sortir avec votre fille, monsieur, dit Cian. Et un jour, je voudrais qu’elle devienne ma régulière. Je vous le demande.
Papa reposa sa tasse.
Il fixa Cian si longtemps qu’un homme derrière nous murmura : — Ça y est.
Puis il hocha la tête, une fois.
— Si tu lui fais du mal, je t’enterre.
— Oui, monsieur.
C’était tout.
Quatre ans à regarder Cian à l’autre bout de la salle, réglés en deux phrases.
Dehors, Roxie était déjà sur le siège passager de mon pick-up, le pied nu posé sur le tableau de bord et le doigt sur le klaxon.
— La fête a lieu dans une ferme, dis-je à Cian. Toute la classe y va.
— Vas-y. Amuse-toi bien. Il me glissa une mèche derrière l’oreille. — À minuit, Mae.
— À minuit.
La chaise près de l’entrée du parking était vide quand nous sommes partis.
Les aspirants qui s’y asseyaient tous les jours avaient été renvoyés chez eux plus tôt.
Je n’y prêtai pas attention, parce que papa avait dit oui.
La fête était bruyante, débile et parfaite.
J’ai dansé avec Roxie jusqu’à ce qu’on soit toutes les deux à bout de souffle.
Je ne lui ai pas dit ce que papa avait répondu, parce que je voulais garder ça pour moi encore une heure.
À onze heures et demie, je suis sortie jusqu’au pick-up pour prendre ma veste.
Une main se plaqua sur ma bouche.
Un bras m’enserra la taille et me souleva du gravier.
Je me débattis, et une de mes sandales vola dans l’obscurité.
La porte d’une camionnette coulissa, et quelqu’un me jeta à l’intérieur.
On me scotcha la bouche et les poignets.
La porte claqua et la musique s’éloigna jusqu’à disparaître.
Quand on m’enleva le ruban adhésif, j’étais dans un sous-sol.
Des murs de béton, une ampoule nue, une odeur d’huile de moteur et de pierre humide.
On attacha mes poignets à une armature en acier, les bras écartés.
Quelqu’un m’ouvrit la chemise du col jusqu’à l’ourlet, et l’air froid me frappa le dos.
Un vieil homme était assis sur une chaise en bois dans un coin et alluma une cigarette.
Il ne dit rien. Il se contenta de regarder.
Un jeune homme se plaça devant moi. Il avait les yeux verts et tenait un couteau d’une main nonchalante.
— Bonjour, Maeve.
Je ne l’avais jamais vu.
Je ne savais pas comment il connaissait mon nom.
Il passa derrière moi et me toucha le dos, juste entre les omoplates.
Juste sur mon loup-garou.
— Joli, dit-il.
Je criai le nom de Cian.
Je projetai tout mon poids contre l’armature.
Le colosse qui me maintenait me tordit le bras en arrière et mon épaule sortit de son articulation.
Puis le couteau s’enfonça.
Il ne coupait pas la peau.
Il m’arrachait le nom de mon père, et je criai le nom de Cian jusqu’à m’en déchirer la gorge.
Le vieil homme fit tomber sa cendre par terre.
Personne ne vint.
Alors j’arrêtai de crier son nom.
Quand ils laissèrent retomber ma tête, une flaque sombre brillait sur le béton, sous mon pied nu.
L’air touchait mon dos là où ma peau aurait dû se trouver.
Le jeune homme enveloppa quelque chose dans un chiffon et le glissa dans la poche de son gilet.
À l’autre bout de la ville, il était minuit, et Cian devait surveiller l’horloge.
Je n’étais pas rentrée.
Le jeune homme se pencha jusqu’à ce que son souffle effleure mon oreille.
— À partir de maintenant, tu es mon petit loup.
C’était le surnom que papa me donnait, et maintenant, c’était le sien.
— Dis-lui le numéro, gamin, dit le vieil homme depuis sa chaise.
Le jeune homme me regarda dans les yeux.
— Quinze ans, Maeve. C’est ce que ton père nous a pris. Tu vas rembourser ta dette ici.