Il m’a dit que j’en faisais trop, alors j’ai pris le contrôle du club, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le moineau
La nuit où j’ai retrouvé le collier de ma mère autour du cou d’une autre femme, je me tenais au milieu du club de motards de mon mari, une trace de sang sur la joue et un casque à la main.
Il pleuvait depuis six heures.
Mon mari m’avait envoyé un texto à huit heures : « Affaires du club, je vais rentrer tard. Ne m’attends pas, chérie. Je t’aime. »
Une heure plus tard, j’avais trouvé son portefeuille sur le comptoir de la cuisine, et il était parti à moto sans l’emporter.
Alors j’avais enfourché ma moto et je la lui avais apportée.
J’étais arrivée trop vite sur le parking de gravier, et la moto avait glissé sous moi sur les pierres mouillées.
Je m’étais écorché la paume et la joue, puis j’avais redressé la moto et l’avais poussée jusqu’à la porte toute seule.
La salle était pleine de motards et de leurs compagnes, et chacun d’eux s’était tourné vers moi.
Personne n’avait longtemps regardé mon visage.
Ils avaient regardé la porte derrière moi, puis Gage.
— Mallory ! avait lancé Brandi depuis le bar. Ma belle, tu saignes. Assieds-toi, je vais chercher une serviette.
Depuis un an, Brandi me servait un soda avec du citron vert tous les vendredis.
Elle le fit glisser sur le bar, puis se baissa derrière les robinets pour prendre la trousse de premiers secours.
En se penchant vers moi, sa chaîne sortit de son débardeur et accrocha la lumière.
C’était une fine chaîne en argent, ornée d’un petit moineau.
L’une des ailes du moineau était tordue.
J’avais serré cette aile tordue entre mon pouce et mon index au chevet de ma mère.
La semaine avant sa mort, elle m’avait fait promettre de ne jamais le porter près du local du club.
Je ne lui avais jamais demandé pourquoi.
Il était resté trois ans dans une boîte en fer, sur l’étagère de notre placard, et je n’avais jamais ouvert la boîte.
Mes mains devinrent glacées.
— Où est-ce que tu as trouvé ça ? demandai-je.
Brandi referma les doigts sur le pendentif. — Ça ? Ce n’est qu’un collier. C’était un cadeau.
— De qui ?
Elle ne répondit pas et regarda par-dessus mon épaule.
Je sentis une odeur de cèdre et de fumée, l’eau de Cologne que j’avais offerte à Gage pour Noël.
— Mal. Gage venait d’arriver derrière moi. Qu’est-ce que tu fais là ?
Il ne regarda pas ma joue en sang.
Il regarda le cou de Brandi, puis moi.
— Pourquoi est-ce qu’elle porte le collier de ma mère ? Ma voix tremblait.
— Tu fais une scène, dit-il d’un ton las et froid. Ce n’est qu’un bijou.
— C’est la seule chose qu’il me reste d’elle.
— Alors, achètes-en un autre.
Je passai le bras au-dessus du bar et tirai sur la chaîne.
Le fermoir résista un instant, puis céda, et le collier se retrouva dans mon poing.
La main de Gage jaillit et se referma sur mon poignet.
Son pouce appuya sur mes doigts, essayant de me les faire ouvrir.
— Donne-moi ça, dit-il.
Ce furent les premiers mots qu’il prononça, avant un désolé, avant le nom de Brandi, avant quoi que ce soit.
— Lâche-moi.
— Tu en fais tout un drame, Mal.
Quelque part derrière moi, un homme rit, puis se tut.
Je dégageai mon bras et sortis sous la pluie, le moineau serré dans mon poing.
Je m’arrêtai sous l’enseigne rouge au néon, au bord du parking, là où la lumière était assez vive pour y voir.
Brandi courut dehors derrière moi, en pleurs, toujours en débardeur.
Je crus qu’elle venait s’excuser.
Elle me dépassa et alla droit vers Gage, sur le seuil.
Il l’enlaça et l’embrassa devant tout le club.
Pendant qu’il le faisait, il ne me quitta pas des yeux.
Quatre ans de mariage, et il ne prit même pas la peine de dissimuler son expression.
Les hommes près des motos fixaient le sol, et l’une des femmes détourna le regard.
Je restai là, la pluie coulant dans l’éraflure sur ma joue.
À mon annulaire gauche, je portais une simple alliance en or qu’il avait achetée dans un prêteur sur gages.
Je la fis passer par-dessus ma phalange et la posai sur la selle de sa Harley.
Alors, j’enlevai mon alliance.
Je glissai le collier dans la poche de ma veste et la refermai.
Je marchai jusqu’à ma moto, les mains si tremblantes que je laissai tomber mon casque une fois.
La porte du local du club était toujours ouverte derrière moi, et j’entendis la voix de Ray Dunning, basse et assurée.
Ray était le père de Gage et le président du club.
— Elle l’a gardé ? demanda-t-il.
— Elle l’a, papa. Elle l’a arraché du cou de Brandi.
— Alors, récupère cet oiseau, dit Ray. Avant le vote de vendredi.