Il nous a prises pour des rivales en amour, nous sommes reparties ensemble, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Contraintes alimentaires
L’invitation à la fête de fiançailles de Duncan Holtworth mentionnait mes contraintes alimentaires, et il n’avait pas de fiancée.
On pouvait y lire : Avery Kesterton, pas de champignons, plus de pain.
Juste en dessous, dans la même écriture dorée, il y avait : Lydia Wetherford, pas de coriandre, accords mets-vins bienvenus.
Duncan nous avait inscrites toutes les deux sur une seule carte pour que le traiteur puisse prévoir le repas de la gagnante.
Ma mère avait fourni les champignons, parce qu’elle trouvait qu’il faisait preuve d’attention.
— Tu tiens cette invitation comme si elle te devait de l’argent, dit ma meilleure amie.
Elle se tenait à côté de moi sur le trottoir, devant son immeuble en grès brun, dans la veste orange qu’elle portait à chaque événement pour que je puisse la repérer.
— Elle me doit de l’argent, dis-je. Elle me doit trois semaines d’inconnus qui me félicitent à la salle de sport.
— Ils te félicitent parce que tu es fiancée, dit-elle.
— À un homme à qui j’ai parlé quatre minutes en tout, lors d’une vente aux enchères caritative.
Elle fouilla dans la poche de sa veste et me tendit un marqueur noir.
La veille au soir, j’avais écrit mes règles sur un dessous-de-verre, et l’encre avait bavé dans ma poche.
Règle numéro un : on part le soir où Duncan se rétracte en personne.
Règle numéro deux : pas de baiser à moins qu’un témoin puisse le voir.
Règle numéro trois : personne ne dit « chérie » sans public.
Règle numéro quatre : on rentre chacune dans un taxi différent.
— Ça fait beaucoup de règles pour un mensonge, dit mon amie.
— C’est un concours, dis-je. Il faut bien que quelqu’un tienne les comptes.
— Contre qui ? demanda-t-elle.
— Contre la personne qui est en train de gagner, dis-je.
Lydia Wetherford remonta le trottoir dans une robe bleu pâle, grande et sans se presser.
Ses cheveux étaient relevés en une coiffure qui avait dû prendre une heure.
Deux nuits plus tôt, elle m’avait appelée et m’avait dit très poliment qu’on pouvait régler ça ensemble.
Elle avait un plan, avec des étapes numérotées.
— Avery, dit Lydia. Tu es venue.
— Tu as dit que je perdrais par défaut si je ne venais pas, dis-je.
— Je n’ai pas dit ça, dit Lydia.
— Tu l’as laissé entendre avec ta voix.
Lydia sourit et couvrit sa bouche de deux doigts, comme elle le faisait toujours quand elle souriait.
Puis elle m’offrit son bras, exactement comme l’indiquait son classeur.
Je lui serrai la main.
Nina, ma meilleure amie, ferma les yeux.
— On s’est entraînées, dit Lydia sans cesser de me serrer la main.
— On l’a fait une fois, au téléphone, sans les mains, dis-je.
— C’est bien le problème, dit Lydia. Tu n’as jamais vu mon bras.
Nous entrâmes, nos coudes accrochés de biais, dans une position qui ne passait pas par la porte.
Au vestiaire, Lydia fit glisser mon manteau de mes épaules d’un seul geste fluide, répété à l’avance.
Je ne l’avais pas vu venir, alors je me retournai et récupérai mon manteau.
Une petite carte blanche tomba de sa pochette.
On pouvait y lire, en lettres bleues soigneusement tracées : Geste 4, lui prendre son manteau, ne pas la laisser voir que tu hésites.
Lydia posa le pied dessus.
— Qu’est-ce que c’était ? demandai-je.
— Un reçu, dit Lydia.
Les doigts de Lydia tremblaient contre le tissu, et je m’en aperçus parce que je tenais l’autre bout.
— Hé, dis-je. Je ne suis pas fâchée. Lâche-le, je m’occupe de mon manteau, tu t’occupes du tien.
Elle lâcha prise, et ses épaules se détendirent un peu.
— Merci, dit-elle.
— Ne me remercie pas tout de suite, dis-je. Je n’ai encore rien fait.
Dans le hall, toutes les têtes se tournèrent vers nous, et tous les verres de champagne s’immobilisèrent à mi-chemin des lèvres.
Moi aussi, j’avais un plan : parler de nous si fort que personne ne pourrait dire que c’était du cinéma.
J’embrassai Lydia sur la joue, avec force, en faisant claquer mes lèvres assez fort pour qu’on nous entende dans la pièce voisine.
— Salut, ma chérie, dis-je. Mon cœur. Mon trésor. Ma puce.
— On s’était mises d’accord sur un seul petit nom, murmura Lydia.
— Je suis en train de gagner, lui répondis-je tout bas.
— On dirait que tu es prise en otage, dit Lydia.
— On dirait que tu lis un dépliant, dis-je.
Nina tendit à Lydia une serviette pliée qu’elle avait dans sa poche.
Sans me quitter des yeux, Lydia essuya sur sa joue un cercle parfait de rouge à lèvres bordeaux.
— Pour mémoire, dit Lydia à voix basse, j’aurais dit : soupe de lentilles. Sans crème, avec plus de poivre. C’est le genre de chose qu’une petite amie saurait.
— Comment tu sais ça ? demandai-je en la fixant.
— Tu l’as dit à toute la table pendant la vente aux enchères. Très fort, dit Lydia.
— J’ai fait ça ?
— Tout le monde a entendu, dit Lydia en regardant le sol.
Duncan se tenait en haut de trois marches, dans un costume gris, une pochette pliée en trois pointes à la poche.
Il leva la main pour obtenir le silence.
Il avait trente-deux ans, était grand, et personne ne lui avait jamais dit non devant témoin.
— Mes amis, dit Duncan. Je vois que mes deux charmantes prétendantes sont arrivées ensemble.
La salle éclata de rire.
— Elles veulent me faire croire que c’est une histoire d’amour, dit Duncan. C’est mignon, non ? Elles essaient de me rendre jaloux.
— Nous sommes ensemble, dis-je à voix haute.
— Bien sûr que oui, dit Duncan. Je m’assiérai entre vous au dîner. C’est la moindre des choses.
Lydia prit ma main et, cette fois, la serra vraiment, avec chaleur et assurance. Je la laissai faire.
Duncan fit signe à un serveur, qui retira la nappe d’un long gâteau posé sur un chariot à roulettes.
Sur le glaçage blanc, en lettres roses, figuraient deux noms, un à chaque extrémité.
Le mien était à gauche, celui de Lydia à droite.
— Au gala des récoltes, je couperai le gâteau au niveau du nom de la femme que je choisirai, dit Duncan.
— L’autre dame pourra emporter le reste chez elle dans une boîte, ajouta-t-il.
Il nous sourit, ravi.
— Je vous dirai laquelle, dit-il.