Il a divorcé alors que j’attendais des jumeaux. Maintenant, il les réclame, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La dernière page
J’ai signé mon divorce sur un lit d’hôpital, dans une blouse qui ne se fermait pas dans le dos.
L’assistante de mon mari se tenait dans l’embrasure de la porte, portant le pendentif en grenat de ma mère.
Landon l’avait apporté chez un bijoutier en mars, m’avait-il dit, parce que le fermoir était desserré.
Mon mari était assis sur la chaise réservée aux visiteurs, toujours en manteau, les yeux rivés sur le stylo.
— La page six aussi, dit Landon. Paraphe chaque onglet.
C’était sa voix pour les fournisseurs, sèche et rapide.
Trois ans de mariage, et j’avais droit à la voix qu’il réservait aux fournisseurs.
L’assistante de son avocat se tenait près de la fenêtre, le dossier ouvert devant moi.
Le médecin était partie vingt minutes plus tôt.
— Neuf semaines, avait-elle dit en tapotant mon dossier. Restez au lit. Le service de radiologie va venir pour votre échographie.
Je m’étais évanouie dans l’escalier de l’immeuble où se trouvait son bureau, ce matin-là, en portant le déjeuner que Landon avait oublié.
Je ne l’avais encore dit à personne.
Puis Landon était entré, Kendra derrière lui, sans fleurs.
— Kendra est enceinte, avait-il dit. Je ne veux pas qu’un de mes enfants naisse alors que je suis encore marié à quelqu’un d’autre.
J’avais regardé Kendra.
Elle avait effleuré le grenat et m’avait adressé un petit sourire désolé.
— Jessa, j’espère que tu sais que je n’ai jamais voulu te faire de mal, avait-elle dit.
Elle gérait son agenda depuis deux ans et m’avait apporté de la soupe quand j’avais eu la grippe.
Je ne lui avais jamais demandé pourquoi elle connaissait sa commande de café mieux que moi.
— Signe aussi la dernière page, dit Landon. Mon avocat veut déposer le dossier avant cinq heures.
Je l’avais alors regardé, vraiment regardé.
Cette mâchoire que j’embrassais autrefois le matin. Ce col que j’avais remis droit ce matin même, avant les escaliers.
Il avait regardé la fenêtre.
Neuf semaines.
Landon était venu une fois dans mon lit depuis juin, le soir de son anniversaire, et il était parti avant que je me réveille.
Si je le lui disais maintenant, il se battrait pour les garder.
Si je le disais à sa mère, elle gagnerait.
Marilyn Carrington l’avait dit à notre mariage, en souriant par-dessus sa coupe de champagne.
— Les enfants Carrington restent dans la famille Carrington, ma chère. Quoi qu’il arrive à votre mariage.
Une écharpe en laine grise pour homme était pliée au fond de mon sac fourre-tout, posé sur la chaise.
Elle n’était pas à Landon, et j’avais l’intention de la rendre depuis deux mois.
J’avais sorti mon téléphone et photographié chaque page, une à une, sous son regard.
— Qu’est-ce que tu fais ? demanda Landon.
— Je garde une copie. Tu l’as dit toi-même, ton avocat veut que ce soit déposé aujourd’hui.
Puis j’avais pris le stylo.
Ma main avait tremblé une fois, et je l’avais maintenue immobile contre la couverture jusqu’à ce que ça s’arrête.
— Je veux une chose avant de signer, avais-je dit.
Landon avait soupiré. — Le règlement est généreux, Jessa.
— Ce n’est pas une question d’argent.
Je m’étais tournée vers Kendra et lui avais tendu la main, paume vers le haut.
— Le collier de ma mère.
Les doigts de Kendra s’étaient refermés dessus.
— C’est Landon qui me l’a donné.
— Il l’a pris dans ma boîte à bijoux sans me demander. Il était à ma mère et se trouvait chez moi, avais-je dit.
Elle avait regardé Landon.
Il fixait le sol.
Aucun des deux n’avait dit un mot, et l’assistante près de la fenêtre avait cessé de faire semblant de lire.
— Landon, avait dit Kendra d’une petite voix.
— Rends-le-lui, avait-il marmonné.
— Mais tu as dit…
— Kendra. Rends-le-lui.
Elle l’avait détaché elle-même et l’avait laissé tomber dans ma paume.
J’avais refermé la main sur le grenat.
Il était chaud de sa peau, je détestais ça, mais je le gardais quand même.
Puis j’avais signé.
Jessa Winslow Carrington, sur la première page, la page six et la dernière page.
J’avais daté chaque signature et tendu le dossier à l’assistante.
— Voilà, avais-je dit. Déposez-le.
Landon s’était levé et avait boutonné son manteau.
— C’est mieux comme ça, avait-il dit. Tu comprendras.
— Tu as toujours eu beaucoup de foi en ce que je finirais par comprendre, avais-je dit.
Il n’avait pas répondu.
Il avait posé la main dans le dos de Kendra et l’avait fait sortir. La porte s’était refermée lentement sur ses gonds.
J’étais restée assise, le grenat serré dans le poing et mon nom encore humide sur la page.
C’était fini, et aucun d’eux ne m’avait demandé si j’allais bien.
La porte s’était rouverte.
Une jeune échographiste était entrée en poussant un appareil et m’avait souri de tout son visage.
— Madame Carrington ? Désolée pour l’attente. Voyons ça.
Elle avait étalé le gel froid sur mon ventre.
L’écran avait clignoté, gris, et je n’avais pas osé bouger.
— Eh bien, avait-elle dit doucement. Bonjour, vous.
Un petit frémissement était apparu à l’écran, vif et lumineux.
Puis un deuxième, juste à côté.
— Deux battements de cœur, avait-elle annoncé, ravie. Vous attendez des jumeaux.
J’avais ri, une fois, et couvert ma bouche.
Derrière elle, dans l’embrasure de la porte, quelqu’un avait laissé échapper un son.
Marilyn Carrington se tenait là, dans son manteau camel, une main encore posée sur le cadre.
Elle était venue me voir signer, et elle n’était jamais partie.
— Des jumeaux, avait-elle dit.
Elle regardait l’écran et souriait.
— Landon n’a jamais parlé de jumeaux.