Il a caché sa période de chaleur d’oméga, son rival l’a démasqué sur le terrain de basket, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Pas de problème
Raven Grandwell n’avait jamais demandé un temps mort de sa vie, et une cheville foulée n’allait pas être une première.
Il joua les deux possessions suivantes malgré ça.
Sur la première, il marqua un panier à trois points, et toute l’arène se leva en criant son nom.
Sur la deuxième, il retomba après un rebond, sentit son pied partir de travers et resta debout jusqu’au coup de sifflet.
Puis le sol remonta vers lui et il s’assit dessus.
L’entraîneur s’accroupit devant lui, avec tout le banc derrière.
— Tu peux te lever ?
— Ça va, dit Raven, en souriant aux projecteurs.
— Ta cheville a doublé de volume en une minute.
— Elle grossit. C’est bon signe.
Thompson, l’ailier le plus bruyant de l’équipe, se pencha au-dessus du bout du banc, le règlement roulé dans son poing.
— L’article 4.1 du Code d’athlétisme alpha dit qu’un joueur blessé doit quitter le terrain, dit-il. Faites-le sortir.
L’entraîneur ne leva pas les yeux.
— Thompson, assieds-toi.
Thompson s’assit.
Il sortit une pilule de sa poche, l’avala avec une gorgée prise dans la bouteille orange qu’il emportait partout, puis remonta sa veste jusqu’au menton.
— Et pas à l’infirmerie, ajouta-t-il. Je fais mes propres examens. Personne n’a besoin de me voir là-dedans.
— Personne ne t’a rien demandé, dit l’entraîneur.
Deux coéquipiers aidèrent Raven à quitter le terrain, un de chaque côté, et il fit signe à la foule tout le long du chemin.
La salle d’examen des athlètes se trouvait au bout d’un petit couloir, derrière le banc de l’équipe locale.
Le médecin de l’équipe assistait à une conférence ; la personne qui l’attendait était donc un assistant médical, vêtu d’un pull en maille torsadée couleur crème sous une blouse ouverte.
Il avait les cheveux châtain miel qui lui retombaient sur le front et portait d’épais chaussons en laine dans ses sabots médicaux.
Il tenait une planchette à pince.
— Je m’appelle Noah, dit-il. Assieds-toi sur la table, s’il te plaît. Garde ta chaussure jusqu’à ce que je te dise de l’enlever.
— Ça va, dit Raven, et il s’assit.
Noah le regarda, écrivit quelque chose, puis tourna légèrement la planchette pour que Raven puisse voir.
Sous SYMPTÔMES, il avait écrit : Ça va (1).
— C’est quoi, ça ?
— Le premier.
Noah s’agenouilla et prit la cheville entre ses deux mains.
Ses doigts étaient chauds et palpèrent l’os par petites pressions précautionneuses.
Raven observa le sommet de son crâne et resta parfaitement immobile.
On lui avait appris à rester immobile quand il avait mal, et aussi quand il se passait autre chose.
— Sur une échelle de un à dix ? demanda Noah.
— Ça va.
Noah écrivit de nouveau.
Ça va (2).
— Tu sais, tu peux faire du bruit, dit-il. Ici, c’est permis.
— Je suis plutôt du genre silencieux.
— Tu as marqué trente et un points, et tout le bâtiment les a entendus.
Raven rit, et Noah esquissa presque un rire.
Il remonta le long du mollet, puis jusqu’au genou, et posa deux doigts à l’intérieur du poignet de Raven.
Il compta son pouls à voix basse et fronça les sourcils.
— Ton pouls est à cent dix-huit. Tu es assis.
— C’était un match éprouvant.
— Des vertiges ? Des frissons ? Tu as chaud ou le cou qui te brûle ?
— Ça va.
Noah nota le troisième sans un mot et leva la planchette.
Ça va (3).
— Je tiens le compte, dit-il.
— De quoi ?
— Des symptômes. C’est le plus fiable de la liste.
Il enveloppa la cheville de glace et la banda fermement, sans demander la permission avant de toucher quoi que ce soit d’autre.
Quand il eut terminé, il se leva, pencha la tête et regarda le côté gauche du cou de Raven.
— Je peux vérifier tes ganglions ?
— Ils vont bien.
— Ça fait quatre.
Raven inclina la tête, et les doigts de Noah glissèrent dans ses cheveux, derrière son oreille.
Son pouce trouva le bord de l’autocollant couleur chair, sous la ligne des cheveux.
Il se décollait.
— Il ne tient plus, dit Noah.
— C’est mon autocollant porte-bonheur. On a gagné onze matchs d’affilée.
— La colle a dépassé sa date de péremption de deux semaines. Ça ne retient plus rien.
Noah était tout près à présent, assez près pour que Raven sente son souffle sur sa peau.
Il se tut, la tête inclinée sur le côté.
Raven cessa de respirer par le nez.
— Tu sens le savon, dit Noah d’un ton tranquille. Surtout.
Il posa une bande de ruban médical sur le bord du patch et l’aplanit du pouce.
Son pouce resta là une seconde de trop, et aucun des deux ne le bougea.
— Cette marque-là est rangée sur l’étagère du fond, dit Noah. Celle qu’on appelle l’étagère oméga.
— C’est vendu à tout le monde.
— Personne dans le rayon alpha n’en achète.
Noah retira sa main et ajouta une dernière ligne sur le formulaire.
Raven prit les béquilles et le sac en papier rempli de glace, le remercia, puis se dirigea vers la porte à cloche-pied.
En passant devant le bureau, il jeta un coup d’œil à la planchette, à l’envers.
À côté de la ligne préimprimée qui disait SECONDAIRE : ALPHA (selon la liste), Noah avait ajouté un point d’interrogation.
Il l’avait souligné deux fois.