Il a gardé mes 11 200 dollars en disant que c’était un cadeau… alors le chien d’un motard a pris mon parti, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Bear
Quelque chose m’a heurtée par-derrière sur le trottoir, et mon genou droit a cogné le bitume.
Je me suis redressée, les paumes en feu, tandis que mon téléphone glissait sur le trottoir.
Un labrador chocolat se tenait au-dessus de moi, haletant, une laisse rouge traînant derrière son collier.
— Bear ! cria un homme au bout de la rue.
Le chien s’aplatit au sol et enfouit toute sa tête sous mon bras.
— Hé, dis-je. C’est toi qui viens de me tuer ?
Bear leva les yeux vers moi, ses yeux bruns, et me lécha le menton.
L’homme qui accourut était immense, vêtu d’une chemise de travail noire dont les manches étaient remontées jusqu’aux coudes.
Tout son bras gauche était tatoué : une boussole, un navire et des initiales que je n’arrivais pas à lire. Il portait une courte barbe sombre et n’esquissait pas le moindre sourire.
Il s’accroupit et attrapa la laisse.
— Tu saignes, dit-il.
— C’est un genou.
— C’est un sacré morceau de genou.
Il ne me demanda pas si j’allais bien.
Il sortit un chiffon propre de sa poche arrière et me le tendit.
Je le plaquai contre ma jambe et dis : — Il a surgi de nulle part.
— Il ne fait pas ça. Il regarda Bear, toujours blotti contre mes côtes. — Il n’a jamais fait ça.
Bear gémit.
— Moi, c’est Holt, dit l’homme.
— Joni.
— Je suis désolé, Joni.
Il le dit simplement, rapidement, et il le pensait.
C’est alors que la porte de l’immeuble derrière nous s’ouvrit et que Brent sortit.
Sa cravate bleue de concessionnaire était desserrée, ses clés à la main, et il arborait déjà son sourire en coin.
Ça faisait vingt minutes que je me tenais sur son trottoir, à prendre mon courage à deux mains.
J’étais venue récupérer mon argent.
— Joni, ma belle, dit Brent. Qu’est-ce qui t’est arrivé ?
— Un chien.
— Tu ne peux pas rester ici. On en a parlé.
— On n’en a pas parlé. Tu m’as bloquée.
Il jeta un coup d’œil à Holt, puis au chien, et baissa la voix, celle qu’il prenait avec ses clients.
— Ma belle, je t’ai dit que je m’en occuperais.
— Tu me l’as dit en août.
— Et je vais le faire. Je t’enverrai ça vendredi.
Mon pouce retrouva mon téléphone par terre, à côté de moi.
J’appuyai sur enregistrer sans même le regarder, puis le posai face contre ma cuisse.
— Tu m’enverras quoi, vendredi ? dis-je.
— L’argent.
— Quelle somme ?
— Ce qu’il en reste, dit Brent en riant, parce qu’il pouvait rire de tout. — Onze et quelques. Mais c’était un cadeau, Joni. Tu le sais.
— Je t’ai donné 11 200 dollars pour notre apport.
— Tu me les as donnés en cadeau. C’est écrit sur chaque virement. Tu peux vérifier.
C’était lui qui m’avait demandé de taper ce mot.
Onze fois en quatorze mois, il s’était tenu derrière moi, le menton posé sur mon épaule, et m’avait dit que les gens de la banque préféraient ça.
J’avais trouvé romantique qu’il soit aussi prévenant.
— Tu m’as dit que c’était pour le prêteur, dis-je.
— Et le prêteur est content. Il écarta les mains. — Écoute, je t’enverrai un petit quelque chose vendredi pour te dédommager. Essayons de rester en bons termes, d’accord ? Je ne veux pas que la dernière fois se reproduise.
La dernière fois, c’était le matin où j’étais entrée chez lui avec la clé qu’il m’avait donnée et où je l’avais trouvé au lit avec quelqu’un d’autre.
Elle avait les cheveux courts et noirs, avec une mèche argentée sur le devant. Elle s’était redressée dans les draps et lui avait demandé : — Qui est-ce ?
Brent lui avait répondu : — Une voisine. Elle s’est trompée de porte.
J’avais posé la clé sur le comptoir de sa cuisine et j’étais partie.
Il avait toujours mon argent, et je ne savais toujours pas quoi faire de mes mains.
— Vendredi, dis-je.
— Vendredi. Il fit un clin d’œil à Holt. — Mec, elle est pas facile.
Holt n’avait pas dit un mot.
Il se tenait là, la laisse enroulée deux fois autour de son poing, à regarder Brent.
Brent cessa de sourire le premier.
— Enfin bref, dit Brent, avant de se diriger vers son pick-up blanc, surélevé à un point tel qu’il lui fallait un marchepied pour y monter.
Il s’éloigna, la vitre baissée, en sifflotant.
J’arrêtai l’enregistrement et montrai mon téléphone à Holt, le minuteur rouge bien visible.
— Vendredi, je l’attendrai à son travail, dis-je. Avec ça qui tourne.
C’était la première décision que je prenais depuis cinq semaines.
Holt regarda le téléphone, puis moi, et me tendit une carte qu’il sortit de son portefeuille.
COVINGTON CYCLE, RUE PIKE.
— Amène ton genou, dit-il.
— Je ne vais pas amener mon genou.
— Alors, ramène le chiffon.
— Je le ferai.
— Pas de presse.
Holt prit Bear par le collier et s’éloigna dans la rue Alder. Tous les quelques pas, Bear jetait un regard par-dessus son épaule vers moi.
À sept heures le lendemain matin, j’ouvris la porte de mon appartement pour partir travailler.
Bear était couché sur mon paillasson.
Il n’avait plus sa laisse, et une médaille rouge à son collier portait un numéro de téléphone.
Mon téléphone vibra dans ma main.
C’était Brent : « Vendredi. Amène un avocat. J’ai des reçus. »
J’appelai le numéro inscrit sur la médaille.
Holt décrocha dès la première sonnerie.
— Mon chien est chez toi ? dit-il. Il n’est pas chez moi.
— Il est sur mon paillasson.
— Comment sait-il où tu habites ?
Je regardai Bear, qui frappa deux fois le sol de la queue.
— J’allais justement te poser la question, dis-je.