Il a ri pendant qu’on me giflait, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Cinq gifles
Ma belle-sœur m’a giflée cinq fois dans la salle de réunion des Venturi, et mon mari a ri à chacune d’elles.
Deux gardes du corps de Rocco se tenaient derrière moi et me maintenaient les bras.
Je ne pouvais pas reculer, ni lever la main.
Fiorella Venturi avait de petites mains, et elle frappait fort.
La première gifle m’a atteint la joue gauche, et ma tête a basculé sur le côté.
La deuxième m’a frappée à droite.
Rocco était assis en bout de table, une cheville posée sur son genou, et il riait.
— Fiorella t’a encore trouvée dans sa chambre, Britta, avait-il dit avant que ça commence. C’est la deuxième fois ce mois-ci. Il faut qu’elle se défoule.
J’étais entrée deux fois dans sa chambre parce que je pensais qu’elle couchait avec mon mari.
Je le pensais toujours.
La troisième gifle m’a fait bourdonner les oreilles.
La quatrième m’a fendu la lèvre.
Fiorella s’est arrêtée et a secoué son poignet.
Rocco a levé son téléphone et pris une photo de mon visage.
Puis il lui a fait un signe de tête, et elle m’a donné la cinquième.
Deux directeurs de service étaient assis à l’autre bout de la table, les yeux fixés sur le bois.
Aucun des deux n’a dit un mot.
Quand ce fut fini, Rocco a ouvert une bouteille d’eau et l’a mise dans la main de Fiorella.
— Tu te sens mieux ? lui a-t-il demandé d’une voix douce.
Son téléphone a vibré sur la table.
L’écran de verrouillage affichait un petit garçon en pull d’écolier.
Rocco a pris le téléphone, regardé le garçon, puis l’a glissé dans la poche de sa veste.
Fiorella a suivi sa main des yeux tandis qu’elle plongeait dans la poche, et son visage s’est figé.
Puis elle m’a regardée par-dessus la bouteille.
Elle n’avait pas l’air en colère ni contente.
Elle avait l’air d’avoir pitié de moi, et c’était pire que la haine.
— Tu t’es fait mal à la main ? lui a demandé Rocco en la prenant et en la tournant sous la lumière.
Personne n’avait encore regardé mon visage.
— Britta, a-t-il fini par dire de la voix qu’il réservait aux serveurs. Ne touche plus aux affaires de Fiorella. Tu m’entends ?
Les gardes du corps m’ont lâchée.
J’avais le goût du sang dans la bouche, et je ne l’ai pas essuyé.
J’ai fixé mon mari jusqu’à ce qu’il remue sur sa chaise.
— Ça suffit, a-t-il dit. Rentre chez toi. Ne fais pas d’esclandre.
Un esclandre.
J’ai pris mon manteau sur le porte-manteau près de la porte.
Fiorella se tenait juste à côté et n’a pas bougé, alors j’ai dû passer le bras devant elle.
Sa manche a frôlé la poche de mon manteau.
Je ne l’ai pas regardée de nouveau.
Je suis passée devant les directeurs, devant la réceptionniste, puis je suis entrée dans l’ascenseur.
Les portes se sont refermées sur mon visage reflété dans le miroir.
Ma joue gauche était enflée et la droite marquée de rouge.
Un mince filet de sang coulait du coin de ma bouche.
J’étais Britta Solheim, j’avais vingt-huit ans et j’étais mariée à Rocco Venturi depuis trois ans.
Rocco s’était tenu à mes côtés lors d’une centaine de dîners et m’avait appelée la femme la plus intelligente qu’il connaissait.
Aujourd’hui, j’ai découvert ce qu’il était prêt à payer pour m’éviter d’être blessée : rien.
L’ascenseur s’est ouvert sur le hall.
Je suis sortie sur la Sixième Avenue et le vent m’a brûlé la lèvre.
Je n’ai pas pleuré.
Je me suis arrêtée au bord du trottoir et j’ai sorti mon téléphone d’une main parfaitement stable.
J’ai appelé d’abord mon avocat spécialisé en brevets.
— Britta ? Qu’est-ce qui ne va pas avec ta voix ?
— Révoquez-la, ai-je dit. La licence de remplissage stérile, pour toutes les usines, avec effet immédiat.
Trois ans plus tôt, le matin de notre mariage, j’avais concédé une licence sur mon procédé à Venturi Packaging pour un dollar.
Mon avocat m’avait fait garder une clause, et Rocco l’avait trouvée ridicule.
Cette clause stipulait que je pouvais mettre fin à la licence le jour de mon choix, pour n’importe quelle raison.
— Vous savez que toutes les lignes de production des Venturi en dépendent, m’a dit mon avocat. Elles s’arrêteront d’ici demain matin.
— Envoyez-moi le document sur mon téléphone. Je le signerai du pouce.
J’ai appelé Brennan Doyle ensuite.
Sa chaîne d’épiceries achetait soixante pour cent de tout ce que produisaient les usines des Venturi. Il m’avait invitée à dîner deux fois, et deux fois je lui avais répondu que j’étais mariée.
Il a décroché à la première sonnerie.
— Britta.
— La licence est révoquée à partir de ce soir, ai-je dit. Si tu arrêtes de prendre les livraisons des Venturi, Rocco n’aura plus rien à vendre.
Il a gardé le silence un instant, puis j’ai entendu une portière de voiture.
— J’ai vu la photo, a-t-il dit. Quelqu’un de leur conseil d’administration l’a fait circuler au bureau il y a une heure, pour plaisanter.
J’ai eu le cœur au bord des lèvres.
— Tu es où ?
— Sur la Sixième Avenue.
— Ne bouge pas. Je suis à huit pâtés de maisons.
J’ai passé le troisième appel au concierge de mon ancien immeuble, à Brooklyn.
J’avais gardé mon studio là-bas pendant trois ans sans jamais dire à Rocco qu’il m’appartenait encore.
— Changez la serrure du 4C ce soir, ai-je dit. Ne donnez la nouvelle clé à personne d’autre qu’à moi.
La voiture de Brennan s’est arrêtée devant moi.
Il est descendu, a jeté un seul regard à mon visage, puis s’est immobilisé.
Il n’a pas dit de bêtise. Il a retiré son manteau et me l’a posé sur les épaules.
Cette nuit-là, je ne suis pas rentrée chez les Venturi.
J’ai dormi dans mon ancien lit, chez moi, avec un sac de petits pois surgelés sur la joue.
À sept heures le lendemain matin, Brennan est revenu avec du café et les documents signés par mon avocat.
À huit heures, quelqu’un a frappé à ma porte.
J’ai ouvert.
Rocco se tenait sur mon palier, un bouquet de roses rouges dans une main et son téléphone dans l’autre.
Le téléphone était en haut-parleur, et une demi-douzaine d’hommes criaient dedans.
« Ta femme a retiré la licence ! Tout est à l’arrêt ! »
« La chaîne n’acceptera pas une seule palette ! On est fichus, Rocco ! »
Il m’a adressé son plus beau sourire.
« Britta, ma chérie. Dis-leur que c’était un malentendu. »
« Non », ai-je dit.
Son sourire s’est effacé.
Puis il a regardé par-dessus mon épaule, dans mon appartement, et a vu Brennan Doyle, debout devant le comptoir de ma cuisine, une tasse de café à la main.
Pour la première fois en trois ans, mon mari ne riait pas.