Il a laissé le rejet sur son bureau, alors je l’ai signé moi-même, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le bureau
Toute la meute trinquait à mon mariage dans la salle en bas, tandis que je me tenais dans le bureau de mon mari et lisais la fin de notre histoire.
C’était le soir de notre dixième anniversaire de leur union.
Maud m’avait envoyée là-haut.
Elle m’avait attrapée par le coude entre le deuxième toast et le troisième, puis m’avait fourré une lampe dans la main.
— Corwin a laissé quelque chose sur son bureau pour toi, avait-elle dit. Il est nerveux à ce sujet depuis toute la semaine. Va voir, je te couvrirai.
Elle m’avait serré les doigts, comme elle le faisait chaque semaine depuis dix ans.
Maud était la seule personne à Kestrel Ridge à qui j’avais parlé de la lettre.
Elle était arrivée neuf semaines plus tôt, écrite de la main de mon père défunt, et s’interrompait au milieu d’une phrase parce qu’il manquait la dernière page.
Je l’avais rangée dans la boîte en cèdre sous notre lit et n’en avais parlé qu’à elle.
— Attends votre anniversaire, m’avait dit Maud. C’est là qu’il est le plus tendre.
Alors j’avais attendu, je m’étais entraînée, et ce soir, j’allais le lui dire.
J’ai ouvert la porte du bureau de l’épaule et posé la lampe sur le bureau.
Une seule feuille reposait au milieu du sous-main, bordée de noir.
En haut, en lettres capitales, on lisait : DÉCRET DE REJET.
Juste en dessous, une simple phrase.
Moi, Corwin Bexley, Alpha de Kestrel Ridge, romps le lien entre moi et Tilda Stradling.
Sa signature se trouvait juste en dessous, acérée et penchée, comme sur chacun de ses ordres.
Sous son nom figurait une deuxième ligne, avec le mien tapé en dessous et rien d’écrit au-dessus.
Le sceau rouge, en bas de la page, était encore mou.
Il s’est enfoncé sous mon pouce et s’en est détaché, encore chaud.
Il s’était tenu dans cette pièce peu de temps auparavant et avait pressé sa bague dans cette cire.
Puis il était descendu, s’était assis en bout de table et m’avait laissée profiter de mon propre anniversaire.
J’ai relu la phrase.
Je n’ai pas pleuré, parce qu’il n’y avait personne pour le voir.
Dix ans, et il n’était pas capable de me le dire en face.
Je savais comment ça se passait.
Une seule signature sur un décret laissait la rupture irrégulière, et le loup rejeté saignait de la bouche jusqu’au printemps.
J’avais vu une louve passer tout un hiver ainsi, à cause d’un seul nom.
Deux signatures rompaient le lien proprement.
Je n’allais pas passer l’hiver à genoux pour Corwin Bexley.
Alors j’ai pris son stylo dans le porte-plume et écrit Tilda Stradling sous son nom.
Le lien s’est déchiré.
Dix ans à le sentir au fond de ma tête se sont éteints d’un seul coup, et la pièce est devenue très silencieuse.
Je me suis retrouvée par terre, la joue contre le pied du bureau et un goût de cuivre dans la bouche.
En bas, un verre s’est brisé.
Puis deux cents voix ont crié en même temps, et j’ai compris qu’il l’avait senti, lui aussi.
Je me suis relevée et j’ai essuyé mon menton sur ma manche.
J’ai laissé le décret où il était et pris la lampe.
La salle s’est tue quand je suis entrée.
Corwin était debout derrière la table d’honneur, les deux mains à plat sur le bois.
Il avait le visage livide.
Il m’a regardée sans ciller.
J’ai traversé toute la salle, passant devant deux cents loups, et personne n’a bougé.
Mon cordon d’union pendait, détendu autour de mon poignet, noir et argent, vieux de dix ans.
Je l’ai dénoué et posé à côté de son assiette.
— C’est signé, ai-je dit. Les deux noms. Joyeux anniversaire, Alpha.
Son regard est tombé sur le cordon et s’y est attardé.
Il n’a pas dit un mot.
J’ai attendu un mot, n’importe lequel, mais il n’est pas venu.
Oswin s’est levé de la chaise à côté de la sienne, toujours aussi calme, et a tapoté son verre pour réclamer le silence.
— La place de la Luna est vacante, a-t-il dit. Maud la prendra jusqu’à nouvel ordre de l’Alpha.
Maud se tenait déjà au pied de l’estrade, dans la robe bleue qu’elle réservait aux mariages.
Elle m’a regardée, les yeux humides, et a articulé sans un bruit : Je suis tellement désolée.
Corwin ne lui a pas dit d’arrêter.
Il n’a rien dit à personne.
Je me suis retournée et j’ai retraversé la salle dans l’autre sens.
Un garçon d’écurie a amené ma jument jusqu’aux marches sans qu’on le lui demande.
Le gardien m’a jeté un regard et a grand ouvert la grille.
Je l’ai franchie à cheval avec pour seuls bagages la robe que je portais et la bague de mon père, accrochée à une chaîne.
J’avais fait cinquante pas au-delà de la lampe quand un homme a surgi de l’obscurité pour se planter sur la route.
C’était Corwin, dans son manteau noir, la main déjà posée sur ma bride.
Il n’était pas passé par la porte de la salle après moi.
Il avait contourné le bâtiment par la cour des cuisines pour arriver avant moi.
— J’ai lu la lettre de ton père cet après-midi, a-t-il dit. Neuf semaines, Tilda.