Il m’a brisée… et maintenant, il revient me supplier à genoux, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Deux cent dix jours
Il y a sept mois, ma sœur Bella a grillé un feu rouge sur Lower Wacker en état d’ivresse et brisé la jambe d’un homme.
Cet homme, c’était Santiago Arango.
Sa famille dirige le plus grand cartel d’Amérique du Sud.
Mon père dirige une entreprise de transport de marchandises.
Alors, trois jours plus tard, quand le SUV noir des Arango s’est engagé dans notre allée, à Winnetka, mes parents m’ont conduite jusqu’à lui.
— Tu vas prendre la faute pour Bella, a dit ma mère en rajustant mon col. Elle est fragile. Elle ne survivrait jamais à un endroit pareil.
— Tu as grandi dans la dureté, a dit mon père. Tu as l’habitude. Ce sera terminé avant même que tu t’en rendes compte.
Je me suis débattue.
J’ai agrippé le montant de la portière du SUV et appelé mon fiancé de ma main libre.
Gino Abbate était à Detroit cette semaine-là, en train de conclure un marché pour les armes de son père.
Il a décroché à la deuxième sonnerie.
— Gino, ils me livrent aux Arango. Je t’en prie. Tu dois les appeler.
J’ai entendu le moteur d’une voiture de son côté.
J’ai entendu quelqu’un pleurer doucement sur le siège passager.
Puis il a raccroché.
Son texto est arrivé alors qu’on me poussait la tête vers le bas pour me faire monter à l’arrière.
— Quelques mois. Ça passera vite. Le cœur de Bella ne supporterait pas ça. Tu dois les comprendre.
C’était en février.
Nous sommes en septembre.
À six heures du matin, deux hommes m’ont fait sortir du sous-sol de la maison des Arango, m’ont escortée jusqu’à une route en pente et m’ont laissée à un virage où les arbres descendaient jusqu’au bitume.
Une Escalade noire y tournait au ralenti.
La vitre arrière s’est baissée.
Gino n’avait pas changé. La mâchoire rasée de près. La montre en or. Le manteau anthracite malgré la chaleur.
— Wynn.
Je me suis aperçue dans la vitre teintée.
On m’avait coupé les cheveux à la mâchoire.
Mes pommettes ressortaient.
Ma jambe droite traînait, parce qu’un garde m’avait brisé la rotule en avril et que personne ne me l’avait remise en place.
Et une cicatrice courait de mon sourcil gauche jusqu’à ma mâchoire, épaisse et rose.
Je me l’étais faite moi-même.
Vers le quarantième jour, les gardes ont commencé à descendre la nuit, par groupes de deux ou trois, en riant dans l’escalier.
J’ai cassé mon verre à eau par terre et je me suis ouvert le visage avec le plus gros morceau.
Après ça, ils se sont contentés de me frapper.
Gino est sorti et m’a prise par le poignet. Ses doigts en faisaient tout le tour.
— Ces derniers mois ont dû être difficiles pour toi, a-t-il dit. Je vais arranger les choses.
J’ai regardé mon reflet dans ses yeux.
Puis j’ai retiré ma main.
— Mm.
Deux cent dix jours.
C’est long, le temps de réfléchir.
Je ne voulais plus l’épouser.
Il m’a ramenée chez moi à bord du jet de son père et a parlé au téléphone pendant tout le trajet.
Une fois, il a tourné les yeux vers mon visage, puis a vite regardé par la fenêtre.
J’avais une chose à moi dans ma poche. Un téléphone bas de gamme et une carte de visite avec un numéro écrit à la main.
Un homme avec des béquilles me les avait donnés la veille au soir, dans l’embrasure de la porte du sous-sol.
Je n’avais pas décidé quoi faire ni de l’un ni de l’autre.
Le premier numéro que j’ai composé en atterrissant, c’était celui de Peg.
Peg Mahoney m’a accueillie en famille d’accueil de mes quatorze à mes dix-huit ans, à Gary, dans l’Indiana, et c’était la seule personne au monde que je voulais entendre.
Je suis tombée sur la messagerie.
— Peg, c’est moi, ai-je dit. Je suis vivante. Je te rappellerai.
Mes parents m’ont organisé un dîner de bienvenue.
Il y avait des fleurs sur toutes les tables de la maison, des lys blancs, et un traiteur dans la cuisine.
Ma mère m’a serrée dans ses bras sur le perron, puis s’est vite écartée.
— Oh, ma chérie, a-t-elle dit en regardant la cicatrice. Oh, on va trouver quelqu’un pour arranger ça.
Mon père m’a serré la main.
Bella est descendue, vêtue de cachemire bleu pâle, et a fondu en larmes à mi-chemin.
— Wynnie ! J’ai prié tous les soirs !
Elle m’a passé les bras autour du cou.
Elle sentait le même parfum à la vanille qu’elle portait le soir de l’accident.
Au dîner, ma mère a déplacé mon marque-place.
— Assieds-toi ici, ma chérie. Loin des bougies. Elle a baissé la voix. Le cœur de Bella. Elle ne devrait pas avoir à regarder ça en mangeant.
Je me suis assise à la place qu’elle m’avait indiquée.
Gino était assis en face de moi, à côté de Bella.
Elle lui a passé le pain avant qu’il le demande.
Il l’a pris sans la regarder.
Mon père a levé son verre. — À la famille. À tout ça derrière nous.
— Au retour de Wynn, a dit Bella en s’essuyant les yeux.
— Et au mariage, a ajouté ma mère. On le repoussera au printemps. Ça laissera le temps aux chirurgiens de s’occuper de son visage.
Tout le monde a bu.
J’ai baissé les yeux vers ma main gauche.
Le diamant que Gino m’avait offert était toujours à mon doigt. Les gardes m’avaient pris mes chaussures et ma montre. Ils avaient laissé la bague parce qu’ils la croyaient fausse.
Je l’ai retirée.
Elle est venue facilement. Mes doigts n’étaient plus que des os.
Je l’ai posée au milieu de la nappe blanche, à côté des lys.
La pièce est devenue silencieuse.
— Il n’y aura pas de mariage, ai-je dit.
Ma mère a ri d’un rire aigu et forcé. — Wynn, tu es fatiguée.
— Je ne suis pas fatiguée. J’ai passé sept mois dans un sous-sol parce que vous m’avez livrée aux gens que Bella avait renversés.
Bella a poussé un petit cri et porté la main à sa poitrine.
— Ne fais pas ça, a dit mon père. Pas devant ta sœur.
— Je parle à Gino.
Gino a posé sa fourchette.
— Tu m’as appelé, a-t-il dit d’un ton calme et raisonnable. Je ne pouvais rien faire ce soir-là. Tu sais comment ça marche.
— Tu as raccroché. Bella était dans ta voiture, en larmes. Je l’ai entendue.
Le visage de Bella devint livide.
Gino ne cilla même pas.
— Ramasse la bague, Wynn.
— Non.
Je me levai. Mon genou se déroba, je m’agrippai au bord de la table et me remis debout quand même.
— Je quitte cette maison ce soir. Je ne suis plus ta fille, et je ne suis plus la sienne.
Personne ne bougea.
Puis la sonnette retentit.
Elle sonna de nouveau, longuement.
La gouvernante alla ouvrir. Nous entendîmes la porte d’entrée s’ouvrir, puis une voix d’homme, grave et polie, avec un accent.
Une canne résonna sur le marbre.
Santiago Arango s’arrêta sur le seuil de la salle à manger, vêtu d’un manteau noir, la jambe gauche dans une attelle. Ses yeux sombres firent le tour de la table, s’arrêtant sur chaque visage.
Ils s’arrêtèrent une seconde sur moi.
Puis ils passèrent à la blonde pâle en cachemire bleu.
— Bonsoir, dit-il. Je viens chercher la personne qui conduisait.