Il jurait que les fleurs le tueraient… puis il est rentré imprégné du parfum des roses, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Des roses pour un homme qui ne supporte pas les fleurs
À sept heures, les bottes de Rhett frappèrent les marches du perron, et l’odeur me parvint avant même que la porte s’ouvre.
Des roses.
Le parfum déferla dans notre lien d’âmes avec une telle violence que je dus m’agripper au bord du comptoir.
Je remuais un ragoût de bœuf pour son dîner. J’avais une cuillère en bois à la main et un torchon sur l’épaule.
Pendant huit ans, j’avais souri en entendant ses bottes.
J’avais encore le sourire aux lèvres quand il entra, et il s’éteignit aussitôt.
Des roses riches, lourdes, sucrées. Des roses fraîches, mêlées à l’huile parfumée d’une femme.
Il en avait partout sur la peau, sur le col et dans les cheveux.
Ma louve gémit en moi et se pressa contre mes côtes.
— Comment s’est passée la ronde ? demandai-je. Ma voix était posée, et je détestais qu’elle puisse l’être.
— Tranquille, ma belle. Rhett accrocha sa veste en cuir au porte-manteau et m’adressa son sourire désinvolte. Rien à signaler aux frontières. Tu n’aurais pas dû m’attendre pour dîner.
Il ne tressaillit pas. Il ne toussa pas et ne porta pas la main à sa tête.
Depuis six ans, on me répétait qu’une seule fleur dans une pièce pouvait le faire tomber à terre.
Son loup ne supportait pas l’odeur d’un pétale. C’était pour ça que mon jardin avait disparu.
J’avais déterré chaque massif derrière cette maison de mes propres mains. J’avais brûlé mes pots de graines et donné mes herbes séchées à la cuisine de la meute.
J’avais cessé de préparer des infusions et des onguents, et j’avais arrêté d’utiliser le savon à la lavande que ma mère m’avait appris à fabriquer.
J’avais fait tout ça parce qu’il me l’avait demandé, et parce que je l’aimais.
Et le voilà, au milieu de la cuisine, qui sentait le fleuriste à plein nez, parfaitement à l’aise.
— Ça sent bon, dit-il en hochant la tête vers la cuisinière.
Il ne vint pas m’embrasser pour me dire bonsoir. Depuis huit ans, il m’embrassait chaque soir près de cette cuisinière.
— Je vais prendre une douche, dit-il. La réunion de la meute s’est éternisée.
Une ronde, puis une réunion de la meute. Il m’avait raconté deux choses différentes en une minute.
Il monta l’escalier deux marches à la fois.
J’entendis la douche se mettre en marche, puis les vieux tuyaux cogner dans le mur.
La cuillère m’échappa des mains et tomba par terre.
Je ne la ramassai pas.
Une femme avait été assez proche de lui pour laisser son odeur dans ses cheveux. Assez proche pour qu’il l’ait à nouveau sur lui ce soir et entre sans la moindre crainte.
Mes mains tremblaient. Je les passai sous le robinet jusqu’à ce qu’elles cessent.
Puis je fis quelque chose que je n’avais pas fait depuis six ans.
J’ouvris le placard au-dessus du réfrigérateur, derrière les boîtes de farine, et en sortis la branche que j’avais gardée cachée dans une boîte, enveloppée dans un linge.
C’était de la lavande de mon ancien jardin, sèche, grise et raide.
Je n’avais pas réussi à la jeter.
Je la mis dans un verre d’eau, sur la table, à côté de son assiette.
Si son loup était malade, ça le montrerait. S’il mentait, ça le montrerait aussi.
La sonnette retentit avant que l’eau ait fini de se stabiliser.
Maureen entra sans attendre qu’on lui ouvre, comme elle en avait l’habitude. Sa mère avait soixante et un ans et tirait ses cheveux gris si serrés vers l’arrière que ses sourcils en étaient relevés.
Elle tenait la petite flasque en acier qu’elle apportait tous les dimanches pour les maux de tête de Rhett.
Nous étions mardi.
— Je passais dans le coin, dit-elle. Elle regarda le ragoût, puis le verre sur la table, et pinça les lèvres.
— Clara. Qu’est-ce que c’est ?
— Un test, dis-je.
— Enlève ça. Tu vas le rendre malade.
— Tu sens les roses sur lui, Maureen ?
Elle ne répondit pas tout de suite. Elle posa la flasque à côté de l’assiette de Rhett.
— Toute la frontière est en bordure est embaume, dit-elle. La ville a suspendu des guirlandes de roses pour la foire des récoltes, ma chère. Il a traversé tout ça. Ton nez est simplement fatigué.
C’était dit avec douceur, sans hésitation, et trop vite.
Rhett descendit l’escalier, les cheveux mouillés et vêtu d’une chemise propre. Les roses étaient toujours sur lui. La douche n’y avait rien changé.
Il s’assit à table, à une largeur de main de la lavande.
Il prit sa fourchette et demanda à sa mère où en étaient les réparations du toit de la salle commune.
Il prit une bouchée, puis une deuxième.
Maureen ne quittait pas son visage des yeux. Puis son regard glissa vers le verre, avant de revenir sur lui.
Cinq respirations s’écoulèrent. Je les comptai.
Puis Rhett porta la main à sa tempe et dit : « Clara. Cette odeur. Enlève-la. »
Sa voix était plate. Ses épaules ne tremblaient pas et son visage n’avait pas pâli.
La crise était arrivée avec cinq respirations de retard.
— Bien sûr, dis-je.
Je pris le verre, l’emportai jusqu’à la porte de derrière et le posai sur la rambarde du perron, dans le froid.
Je revins et débarrassai son assiette, comme je l’avais fait chaque soir pendant huit ans.
Je pris ma décision en raclant le ragoût dans la poubelle.
Je ne cuisinerais plus jamais pour cet homme.
Son téléphone s’alluma sur la table, à côté de la flasque de sa mère.
Je ne le cherchais pas. Il était juste là, posé face vers le haut, à une largeur de main de mon poignet.
Un message d’un contact qui s’appelait simplement S.
Même heure jeudi, mon alpha. Remets la veste. Je l’adore sur toi.