Il a envoyé son texto dans la mauvaise conversation, alors j’ai emménagé chez son mari, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le toast
Je tenais le micro à ma propre fête de fiançailles quand le message de mon fiancé est apparu sur mon téléphone.
Soixante personnes étaient assises autour de tables rondes dans une salle de banquet, fourchettes levées, attendant mon toast.
Mes notes étaient sur mon téléphone. Le message s’est affiché par-dessus.
Il disait : Elle a dit oui devant tout le monde.
Et juste en dessous : Dis-lui d’arrêter de me faire la gueule.
Puis : Le voyage de jeudi est toujours prévu. Son week-end de fan nous couvre.
Le message était arrivé dans notre conversation, celle où il y avait la photo de nous au parc d’attractions.
Il avait voulu l’envoyer ailleurs.
Mon fiancé et ma meilleure amie suivaient le même vlogueur de voyage depuis deux ans.
Le vlogueur se filmait en train de manger des nouilles dans des villes dont j’étais incapable d’écrire le nom.
Je trouvais mignon qu’ils aient un sujet en commun.
Tous les trois, nous avions tout partagé depuis la deuxième année de lycée.
Mon fiancé était assis à la table d’honneur, à deux pas de moi, le pouce toujours posé sur son écran, souriant à travers la salle.
Il s’appelait Dillon.
Ma meilleure amie était assise à la table des demoiselles d’honneur, dans sa robe verte. Elle s’appelait Lydia.
Elle leva son téléphone, lut le message, puis le posa face contre table.
Elle le fit si naturellement que je faillis ne pas le remarquer.
— Case ? dit Dillon. Ça va ?
— Une seconde, dis-je dans le micro. J’ai un message à lire.
— Case, ne fais pas ça, dit Dillon.
Je le lus à voix haute, mot pour mot, y compris le voyage et le week-end.
La salle se tut.
Le sourire de Dillon resta plaqué sur son visage environ deux secondes de plus.
Puis Lydia se leva, une main sur la poitrine, et se dirigea vers moi, le visage rayonnant de chaleur.
— Oh mon Dieu, Case, c’est la conversation sur Rafe, dit-elle. C’est une blague. On s’envoie des trucs idiots sur ses vidéos toute la journée.
— Quelle conversation ? dis-je.
— La conversation des fans. Tu as dit que ses vidéos t’endormaient, tu te souviens ? Tu as dit : ne me mêlez pas à ça.
C’était vrai.
Je l’avais dit sur un canapé, deux ans plus tôt, en riant.
— Dillon, dit Lydia, montre-lui la conversation.
— Oui, dit Dillon. Oui. Case, donne-moi ton téléphone, je vais te montrer.
Il tendit le bras par-dessus la table.
Je serrai le téléphone contre ma poitrine.
— Pourquoi une blague de fans parle-t-elle de quelqu’un qui a dit oui ? demandai-je.
— Parce que je racontais la demande en mariage à Lyd, dit Dillon.
— Elle était dans la pièce quand tu m’as fait ta demande. Elle tenait la caméra.
Quelqu’un, à la table quatre, toussa.
— Et pourquoi son week-end de fan te couvre-t-il ? demandai-je. Son week-end à elle. Pas le tien.
— Je devais l’emmener à l’aéroport, dit Dillon.
— Elle prend l’avion pour aller où ?
— Quelque part pour le vlogueur. À Denver, je crois.
— Et tu l’emmènes jusqu’à Denver ?
— Case, ma chérie, assieds-toi, dit doucement Lydia. Elle posa la main sur mon bras.
À son annulaire droit, elle portait le fin anneau en or qu’elle mettait tous les jours. Elle disait que c’était la bague de sa grand-mère.
Je regardai la bague, puis son visage.
Son regard était doux. C’était le regard de celle qui, à dix-neuf ans, était restée assise sur le sol de ma salle de bains en me tenant les cheveux.
— Ça va, dis-je. Plus que ça.
Je retirai sa main de mon bras.
Puis je fis tourner la bague à mon doigt jusqu’à ce que le diamant revienne devant, la fis passer par-dessus mon articulation et la posai sur l’assiette à gâteau, à côté du couteau.
La mère de Dillon se redressa à moitié, à la table du premier rang.
— Merci à tous d’être venus, dis-je dans le micro. Les fiançailles sont annulées. Le repas est payé, alors servez-vous.
C’était moi qui avais payé le repas. Dillon m’avait dit que sa carte était « bloquée ».
Je posai le micro sur la table. Le choc résonna dans les haut-parleurs.
— Casey, dit Dillon, debout à présent. Sa fossette avait disparu. Tu m’humilies devant ma famille.
— Tu as envoyé ton message à la mauvaise conversation, dis-je. Je ne fais que le relire.
Je récupérai mon manteau sur le portemanteau près de la porte.
Mes mains tremblaient, alors je l’attrapai d’un seul geste.
J’avais fait trois pas en direction du parking quand une main se referma sur mon coude.
C’était Patrice, la mère de Dillon, dans son tailleur pastel du dimanche, avec ses perles et son petit sourire crispé.
Elle m’entraîna dans le renfoncement où l’on rangeait les manteaux, à l’abri des regards.
— Tu ne vas pas lui faire ça, dit-elle à voix basse. Il a tellement investi.
— Investi quoi ? demandai-je.
— Tu as signé les papiers jeudi. À la banque. Devant un notaire.
Je la fixai.
Jeudi, Dillon avait fait glisser une pile de formulaires sur le comptoir de la banque et m’avait dit que c’était pour ouvrir un compte courant joint, pour le mariage.
J’avais signé là où il y avait les petits onglets jaunes. Il y en avait beaucoup.
— C’étaient des formulaires bancaires, dis-je.
— C’était un acte de propriété, Casey, dit Patrice. La moitié de cette maison appartient maintenant à mon fils.