Il a donné ma place à son amour de jeunesse. Alors je suis rentrée chez moi et j’ai révélé mon nom, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La robe
Weston m’a demandé d’enlever ma robe devant sa mère.
Pas dans une chambre, et pas pour plaisanter.
Il me l’a demandé dans la salle d’eau de la maison de famille, au bord du lac.
De l’autre côté de la porte, cent quarante invités riaient.
— Penelope a renversé du vin sur sa robe, a-t-il dit.
— C’est une catastrophe, Mari. Fais un effort.
J’ai regardé la femme à côté de lui.
Penelope Ames se tenait là, dans une robe bleue tachée de rouge, les mains plaquées contre la poitrine.
Des larmes qu’elle n’avait pas encore versées brillaient dans ses yeux.
C’était son amour de jeunesse.
Il était sorti avec elle à dix-sept ans et l’avait gardée à ses côtés à chaque fête depuis. Il disait qu’elle était son amie de toujours.
— Je suis sûre que tu comprends, dit Penelope de sa petite voix de bébé.
Je comprenais parfaitement.
La robe que je portais était celle de ma mère.
C’était une robe en soie ivoire, au dos décolleté, avec de minuscules boutons de perle.
Elle l’avait portée à sa propre fête de fiançailles, en 1996.
C’était la seule chose que j’avais emportée en quittant la maison, à vingt-deux ans.
Weston le savait.
Je le lui avais dit le soir de sa demande en mariage, et il m’avait embrassé la main.
— Porte-la pour moi, dit Weston.
— Ce soir, elle en a plus besoin que toi.
— Et ma place ? demandai-je.
Ma place était à la table d’honneur, à côté de la sienne, avec une petite carte où l’on pouvait lire : Future Madame Kincaid.
Weston grimaça.
— Penelope peut aussi prendre ta place. Ça ferait bizarre de la mettre au fond.
Sa mère, Claudia, nous avait rejoints et avait refermé la porte derrière elle.
Elle portait des perles et un carré argenté qui ne bougeait jamais.
— Marisa, ma chère, dit-elle.
— Sois raisonnable. Où irais-tu ?
Elle le disait gentiment.
— Tu n’as personne, dit Claudia.
— Ni parents, ni cousins, ni maison où retourner. Nous sommes la seule famille que tu aies.
— C’est pour ça que tu vas faire ce qu’il faut, ajouta Weston en me prenant par le coude.
Il leur avait tous dit que j’étais orpheline.
Je le lui avais dit moi-même, quatre ans plus tôt, quand il m’avait interrogée sur ma famille lors de notre troisième rendez-vous.
C’était la couverture que j’avais choisie en arrivant à Chicago sous le nom de jeune fille de ma mère.
Ça avait marché pendant quatre ans.
Jusqu’à ce soir, je ne m’étais jamais souciée de savoir à quel point ça marchait bien.
J’ai passé la main derrière mon dos et défait les boutons de perle, un à un.
Personne n’a parlé.
J’ai quitté la robe de ma mère, vêtue d’un fond de robe en soie blanche, et je la lui ai tendue.
Penelope l’a prise de mes mains.
— Merci, murmura-t-elle en souriant à Weston.
Weston lui rendit son sourire.
J’ai ramassé ma pochette sur le comptoir en marbre.
Dans la poche intérieure se trouvait un téléphone noir bon marché que je portais sur moi depuis quatre ans sans jamais l’utiliser intentionnellement.
Un seul numéro y était enregistré.
Je l’avais appelé deux fois, dans le noir, et j’avais raccroché les deux fois.
Cette fois, je l’ai laissé sonner.
On décrocha avant même la fin de la première sonnerie.
— Marisa, dit Massimo.
Sa voix n’avait pas changé du tout.
— Viens me chercher, dis-je.
— Où es-tu ?
— À Lake Forest. Chez les Kincaid.
— Ne bouge pas, dit-il.
— Je suis à douze minutes.
J’ai raccroché et quitté la salle d’eau.
J’ai traversé le couloir pieds nus, en fond de robe, puis franchi les doubles portes qui donnaient sur la salle de réception.
Cent quarante personnes se sont tournées vers moi.
Il y avait un quatuor à cordes, une pyramide de champagne et une banderole où l’on pouvait lire : Weston et Marisa, pour toujours.
Quelqu’un a fait tomber une fourchette.
J’ai traversé la salle d’un pas décidé jusqu’à la petite scène où se trouvait l’orchestre.
J’ai retiré le micro de son pied.
— Bonsoir, dis-je.
— Je m’appelle Marisa, et je suis l’invitée d’honneur.
Weston entra derrière moi avec sa mère, le visage écarlate.
— Mari, arrête ça.
— Pendant quatre ans, je vous ai dit que j’étais orpheline, dis-je à la salle.
— C’était presque vrai.
Weston s’arrêta.
— Ma mère est morte quand j’avais douze ans. Mon père est mort il y a deux ans. Je ne m’appelle pas Pethick. Je m’appelle Pallotta.
Le quatuor s’arrêta au milieu d’une mesure.
J’ai vu un homme au troisième rang poser son verre très lentement.
C’était un juge, et il avait assisté à un mariage Pallotta en 2011.
J’ai vu les perles de Claudia monter et descendre.
— Salvatore Pallotta était mon père, dis-je.
— J’ai grandi dans la maison d’Astor Street. Je l’ai quittée à vingt-deux ans et je ne t’ai jamais dit pourquoi, Weston, parce que tu ne me l’as jamais demandé.
— Marisa, dit Weston, la voix brisée.
— Ce n’est pas drôle.
— Ce n’est pas une blague.
J’ai retiré la bague de mon doigt.
C’était un solitaire de deux carats, et j’avais toujours trouvé qu’il était trop petit pour ma main.
Je l’ai laissée tomber dans la flûte de champagne que tenait Weston. Elle a coulé en scintillant.
— Je mets fin à nos fiançailles. Dites à tout le monde de continuer à manger.
Les portes, à l’autre bout de la salle, s’ouvrirent.
Un courant d’air froid s’engouffra, puis deux hommes en manteau sombre entrèrent.
Puis un troisième homme, plus grand que les deux autres.
Il avait trente-cinq ans, les épaules larges, les cheveux noirs et courts, et une cicatrice sur le dos de la main gauche.
Il traversa la salle sans se presser, et la foule s’écarta devant lui comme de l’eau.
Il ne regarda ni Weston ni Claudia.
Il m’a regardée, puis a posé les yeux sur mes épaules nues.
Son regard s’est arrêté sur la petite coupure à ma lèvre, là où je l’avais mordue dans les toilettes.
Massimo a retiré son manteau noir et me l’a posé sur les épaules.
Son pouce a effleuré ma lèvre, une fois, tout doucement.
— Qui t’a fait ça ? a-t-il demandé à voix basse.
— Moi, ai-je répondu.
— Je me suis mordu la lèvre pour ne pas hurler là-dedans. Sors-moi d’ici.
Mes genoux flageolaient, et ce n’était pas à cause du froid.
Weston s’est précipité sur moi et m’a attrapé le poignet.
— Tu n’iras nulle part avec un voyou, a-t-il sifflé.
— Tu n’as nulle part où aller.
La main de Massimo s’est refermée sur la sienne, lentement, avec force.
— Lâche-la, a-t-il dit, ou je te prends la main.
Weston m’a lâchée.