Il a purgé ma peine de prison à ma place, alors maintenant, mon secrétaire est à moi, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le cinquième jour
— Je dois y aller, monsieur Trammell, dit Yancey. L’autorité portuaire m’attend au bout du couloir.
— Qu’ils attendent.
Jud le maintenait contre le bord du bureau, une main à plat sur le sous-main, près de la hanche de Yancey.
L’autre lui tenait le poignet, sans serrer, mais sans le lâcher non plus.
— Redis-le, dit Jud.
— Dire quoi ?
— Monsieur Trammell. Dis-le comme dans l’ascenseur, lundi.
Yancey avait la bouche sèche.
Il avait prévu beaucoup de choses en huit mois de préparation, mais pas ça.
Il avait prévu que cet homme serait froid.
Il avait prévu qu’il serait cruel ou qu’il le regarderait sans le voir.
Il n’avait pas prévu que Jud Trammell se tiendrait si près de lui, dans un costume trois-pièces bleu marine, avec une odeur de cèdre et de café, et les yeux gris assombris.
— Vous avez une réunion, répéta Yancey.
— J’ai un problème. Jud souleva la main de Yancey et la posa à plat sur le devant de son pantalon. — C’est toi qui m’as fait ça.
Yancey se figea.
Sous sa paume, Jud était dur, épais et brûlant à travers la laine.
— Cinq jours, murmura Jud. Cinq jours que tu te penches sur mon bureau avec un dossier. Cinq jours que cette cravate me pend sous le nez.
— Je te remettais un contrat.
— Tu le faisais exprès.
C’était vrai.
C’était ça, le pire.
Yancey s’était penché sur ce bureau mardi, mercredi, et encore ce matin, et à chaque fois, il avait senti ce regard sur sa nuque.
C’était le plan.
Donner envie à cet homme, puis tout lui retirer et le laisser comme Jud l’avait laissé, lui.
Il n’avait pas prévu de vouloir le récupérer.
— Monsieur Trammell, dit Yancey, d’une voix rauque.
La main de Jud remonta de son poignet, glissa le long de son avant-bras et de la longue cicatrice qui s’y trouvait, puis se posa sur sa mâchoire.
— Dis-moi d’arrêter, dit Jud.
Yancey ne le dit pas.
— Dis-moi d’arrêter et je te laisse sortir par cette porte. Tu vas à ta réunion. Je ne te touche plus jamais.
— C’est un défi ?
— C’est une porte, dit Jud. Elle est ouverte.
Yancey la regarda.
Puis il regarda la bouche de Jud et referma les doigts sur la laine.
Un son sourd monta de la poitrine de Jud.
Il embrassa Yancey avec fougue.
Ce n’était pas un baiser poli.
C’était neuf années de désir réprimé, retenu, qui jaillissaient d’un seul coup, avec des dents et une main agrippée aux cheveux de Yancey.
Yancey lui rendit son baiser avec la même fougue.
Il ne pouvait pas faire autrement.
Son corps connaissait cette bouche, même si elle ne l’avait encore jamais touché.
Il l’avait désirée à dix-neuf ans, dans la cabine d’un pick-up, la radio allumée, et il la désirait encore maintenant.
La main de Jud descendit le long de son torse, attrapa le nœud de sa cravate et le défit.
— Ta chemise, souffla Jud contre sa bouche. Ouvre-la.
— La porte n’est pas verrouillée.
— Si, elle l’est, dit Jud.
— Depuis quand ?
— Depuis que tu es entré ce matin avec ce café. Jud mordilla sa lèvre inférieure. — Ouvre-la, Crenshaw.
Les doigts de Yancey tremblaient sur les boutons.
Il en ouvrit trois avant que Jud, à bout de patience, ne déchire le reste.
Un bouton tomba sur la moquette.
La bouche de Jud descendit le long de sa gorge et sur sa clavicule, et la tête de Yancey bascula contre la vitre derrière le bureau.
Trente-huit étages plus bas, le Houston Ship Channel coulait, brun et lent, sous les grues.
Personne ne pouvait les voir, là-haut.
Il sentit malgré tout les mains de Jud sur sa ceinture et agrippa le bord du bureau.
— Regarde-moi, dit Jud.
Yancey le regarda.
— Tu en as envie, dit Jud.
— Oui.
— Dis-le comme tu le penses.
— J’en ai envie, dit Yancey. Monsieur. J’en ai envie.
Quelque chose traversa le visage de Jud, vif et lumineux.
Cela ressemblait presque à de la douleur.
Puis l’expression disparut, et sa main se glissa dans le pantalon de Yancey, brûlante et assurée, refermant les doigts sur sa queue.
Yancey se cambra contre sa main en étouffant un cri.
— Tout doux, dit Jud en l’embrassant de nouveau. Les murs sont minces de ce côté.
— Alors, ne le sois pas.
— Ne sois pas quoi ? demanda Jud.
— Ne fais pas ça si bien.
Jud rit contre sa bouche, brièvement, avec surprise.
Il le caressa une fois, lentement, de la base jusqu’au gland, puis fit glisser son pouce sur le liquide qui perlait.
Les genoux de Yancey faillirent céder.
— Voilà, dit Jud. C’est ça que je voulais. Toi, sans rien d’ironique à dire.
— Sors le tien.
— Dis s’il te plaît, dit Jud.
— S’il te plaît.
— S’il te plaît quoi ?
— Sors ta queue et colle-la contre la mienne, dit Yancey, avant que je perde la tête.
Les yeux gris de Jud virèrent au noir.
Il sortit sa queue d’une main, et elle était plus grosse que Yancey ne s’était permis de l’imaginer.
Il plaqua Yancey contre lui, et leurs queues se retrouvèrent l’une contre l’autre, luisantes et brûlantes.
La grande main de Jud les enserra toutes les deux.
— Oh, putain, dit Yancey.
— Accroche-toi à moi.
Il s’accrocha à lui.
Ses mains se glissèrent dans le dos du gilet de Jud, puis dessous, et trouvèrent la chaleur de sa colonne vertébrale à travers sa chemise.
Jud se mit à bouger, lentement d’abord, en un long mouvement serré qui frottait leurs queues l’une contre l’autre.
Yancey l’entendait, ce bruit humide de peau, et le souffle irrégulier entre leurs bouches.
— C’est bon, marmonna Jud. Tu es tellement dur pour moi.
— Je bande depuis lundi.
— Je sais, dit Jud. Je t’ai vu essayer de le cacher derrière un dossier.
— T’es un salaud.
— Oui.
Sa main accéléra.
Les hanches de Yancey roulèrent contre elle, malgré lui, et son front retomba sur l’épaule de Jud.
Là, l’odeur de cèdre était plus forte, tout comme la chaleur de son cou et, sous la laine, les battements de cœur aussi rapides que les siens.
L’espace d’une seconde, il oublia tout.
Il oublia le pont, Huntsville et la pile de lettres qu’il avait cessé d’écrire.
Il oublia pourquoi il était venu.
Il n’y avait plus que la main de cet homme, son souffle contre son oreille, sa voix qui disait : « Jouis pour moi, Crenshaw. »
— Jud, je vais jouir.
— Pas encore, dit Jud.
— Je ne peux pas, dit Yancey.
— Si, tu peux. L’autre main de Jud lui agrippa la nuque et le maintint en place. — Maintenant.
Yancey jouit dans un son brisé, répandant sa chaleur sur le poing de Jud et le blanc de sa chemise.
Jud le suivit un instant plus tard, dans un grognement qu’il étouffa contre la tempe de Yancey, le corps secoué de frissons à partir des genoux.
Ils restèrent là, à reprendre leur souffle.
La pièce était parfaitement silencieuse.
Un téléphone vibra sur le bureau, puis s’arrêta.
Jud releva la tête.
Ses cheveux étaient en bataille, son col ouvert et ses lèvres rouges.
Il regarda Yancey un long moment, et sa mâchoire, d’ordinaire si ferme, n’était pas tout à fait stable.
— Ne bouge pas, dit-il.
Il alla jusqu’au buffet et revint avec un mouchoir blanc propre.
Il nettoya le ventre de Yancey de gestes lents et précautionneux.
Puis il s’essuya la main et remit son sexe en place.
Yancey resta là, sa chemise ouverte, sans savoir quoi faire de ses bras.
— Boutonne ta chemise, dit Jud.
— Tu as arraché les boutons.
— Je t’achèterai une chemise, dit Jud.
— C’est une belle chemise.
— Je t’en achèterai dix, dit Jud.
Jud lui tourna le dos pour rajuster ses manchettes dans le reflet de la fenêtre.
Pendant une minute, il ne dit rien.
Quand il reprit la parole, sa voix était parfaitement égale.
— Je t’ai reconnu à la seconde où les portes de l’ascenseur se sont ouvertes, lundi.
Les mains de Yancey s’immobilisèrent sur sa cravate.
— Tu es sorti de l’ascenseur dans ce costume gris, le menton relevé, dit Jud, et tu m’as souhaité le bonjour, monsieur Trammell, comme si on ne s’était jamais rencontrés.
— Je croyais que tu ne m’avais pas reconnu.
— Je sais ce que tu croyais.
Il se retourna.
Son regard était calme, posé et terrible.
— Cinq jours, Yancey Crenshaw. J’ai attendu cinq jours que tu prononces mon nom.
Personne ne l’avait appelé Yancey de cette voix-là depuis neuf ans.
Il en avait la poitrine tout entière douloureuse.
Il pouvait partir.
La porte était ouverte, l’autorité portuaire l’attendait au bout du couloir, et le plan lui appartenait toujours.
Il releva le menton.
— Jud, dit-il.