Il s’est servi de mon sang, puis il m’a choisi, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Le sang dans le bol
Le prince avait un bol dans les mains avant même que je sois complètement réveillé.
Je me redressai dans la paille du grenier du moulin. L’aube filtrait en gris entre les planches.
Il était agenouillé près de moi, vêtu de son manteau noir, les manches retroussées, patient.
Il m’avait regardé dormir. Je le voyais à la façon dont il était resté parfaitement immobile.
— Vous êtes le fils du bûcheron, dit-il.
— C’est comme ça qu’on m’appelle.
— Han Seo-jun.
— Oui.
Il fit tourner le bol entre ses doigts. C’était du bronze ancien, cabossé sur le bord, le genre de bol qu’on garderait dans un temple.
— J’ai quelque chose à vous demander, dit-il.
— Demandez.
Il ne demanda rien. Il me prit la main gauche dans la paille et la tourna, paume vers le haut.
Puis il tira une petite lame de sa ceinture et m’entailla à la base du pouce.
Pas profondément. Juste assez.
Je ne retirai pas ma main. Je voulais voir ce qu’il allait faire.
Le sang coula dans le bol et en toucha le fond.
Il se changea en or.
Pas en jaune. En or, comme une pièce levée devant un feu.
Le prince expira d’un seul coup.
— À l’ouest, dit-il.
L’or s’accumula, coula vers le côté ouest du bol et y resta, remontant le long du bronze.
Il posa le bol sur les planches et me regarda.
Voilà. Ce que j’attendais de voir depuis qu’il avait mis les pieds dans la cour de mon père, deux jours plus tôt.
Il n’était pas venu chercher du bois de chauffage.
Je l’avais compris dès qu’il avait prononcé mon nom. Je l’avais compris quand il m’avait demandé depuis combien de temps je vivais près de la forêt d’Ambre, si ma mère était en vie et si je me souvenais de quoi que ce soit d’avant.
Je l’avais compris et je l’avais laissé parler quand même, parce que je voulais entendre comment il le dirait.
Maintenant, j’avais ma réponse.
— Vous le saviez, dis-je.
Il ne mentit pas. C’était déjà ça.
— Je savais que votre sang était la clé, dit-il. Avant de venir.
— Depuis combien de temps ?
— Trois mois.
— Et quand comptiez-vous me le dire ?
— Quand nous aurions trouvé les Yeux.
Je ris. Un rire bref et sans joie.
— Vous êtes le huitième prince des shinigami, dis-je. Vous avez tout un monde à vos pieds et un roi qui vous déteste. Vous êtes venu jusqu’ici pour saigner un bûcheron et rapporter la relique chez vous.
— C’est exact, dit-il.
— Dites la suite.
— La suite ?
— Dites-moi ce que vous voulez en faire.
Il baissa les yeux vers le bol. À la lumière de l’aube, l’or avait pris une teinte rouille terne.
— Je suis maudit, dit-il. Andes m’a ôté tous mes pouvoirs. Je ne peux pas entrer sur les terres des shinigami sans ramper. Je ne peux pas tenir une lame au combat. Les commandants de mon père crachent par terre quand je passe.
— Vous voulez donc que les Yeux de Dieu vous guérissent.
— Oui.
— Et après ?
Il se tut.
— Après, je rentre chez moi et je reprends ce qui m’appartient, dit-il.
— Voilà.
Je retirai ma main et l’enveloppai dans l’ourlet de ma tunique. La coupure se refermait déjà.
— Vous vous êtes servi de moi avant même de me rencontrer, dis-je. Tout était prévu. Vous entreriez, vous seriez gentil avec le fils du bûcheron, vous le saigneriez quand il vous ferait confiance et vous le laisseriez dans la forêt une fois que vous auriez obtenu ce que vous étiez venu chercher.
Il ne répondit pas.
— Je n’ai rien, dis-je. Mon père a le dos en compote et un tas de bois. Ma mère est partie quand j’étais petit. La seule chose que j’ai, c’est ça. Je levai ma main enveloppée. Et vous êtes venu me la prendre.
— Oui, dit-il.
— Alors voici mes conditions.
Il leva les yeux.
— Je vous emmènerai au temple, dis-je. Je saignerai pour ouvrir la porte s’il le faut. Mais nous irons ensemble et nous irons jusqu’au bout ensemble.
— Jusqu’au bout de quoi ?
— La porte des shinigami sera scellée, dis-je. Les shinigami retourneront d’où ils viennent. Et vous répondrez de chacun de vos choix en chemin. Pas après. Sur le moment. Devant moi.
Il me fixa un long moment.
— C’est beaucoup demander à un prince.
— Ici, vous n’êtes pas un prince, dis-je. Ici, vous êtes un homme qui m’a ouvert la main avant le petit-déjeuner.
Quelque chose bougea derrière ses yeux. Impossible de savoir ce qu’il pensait.
— Vous pourriez partir, dit-il. Maintenant. Il me faudrait trouver un autre moyen.
— Il n’y a pas d’autre moyen. Vous l’avez dit vous-même.
— Il n’y en a pas.
— Alors dites oui.
Le soleil se levait au-dessus de la crête. À l’ouest, derrière les arbres, la déchirure noire dans le ciel flottait au-dessus des terres humaines, comme une plaie qui refusait de se refermer.
Je l’avais regardée chaque matin de ma vie.
Min-jun regarda le bol une dernière fois, puis moi.
— Oui, dit-il.
Puis le toit du moulin s’abattit sur nous.
Pas tout le toit. Un homme.
Il atterrit entre nous, accroupi, vêtu de sombre, sans faire le moindre bruit, et il était déjà en train de frapper.
La lame visait ma gorge.
Je n’eus pas le temps de bouger.
Je vis le prince bouger à ma place.