Il a attendu quinze ans, roman · Chapitre 1 sur 48
Chapitre 1 : Le dossier tout en bas
La dernière chose dont je me souvenais, c’était ma mère qui criait mon nom tandis que la glissière de sécurité cédait.
Puis je me suis retrouvée assise dans le bureau de mon père, une pile de dossiers sur les genoux.
Mon père était assis en face de moi, de l’autre côté du bureau, vivant, dans son cardigan gris, tapotant un stylo contre son genou.
— Christina. Tu as vingt ans aujourd’hui. Il est temps de choisir.
Une famille de banquiers. Une famille du pétrole de Dallas. Deux grands noms de Boston.
Chaque dossier était un marché.
Et tout en haut, comme toujours, il y avait Bryant Ferraro.
J’aimais ce visage depuis l’hiver de mes dix-huit ans.
Dans ma vie précédente, je l’avais choisi ce même après-midi.
Il m’avait offert sept ans de moqueries.
Nous avions le même nom de famille, mais pas une seule goutte de sang en commun.
Son grand-père était un enfant trouvé recueilli par le fondateur de l’entreprise, et Bryant n’avait jamais cessé d’en vouloir à ma famille pour ça.
La femme qu’il voulait, c’était Shelby Hartley.
Quand nos fiançailles avaient été annoncées publiquement, elle avait tellement bu qu’elle en avait fait un arrêt cardiaque, à une soirée à Southampton.
Ils l’avaient ramenée à la vie.
Pendant sept ans, il avait transféré nos brevets et nos immeubles, une signature après l’autre, dans une entreprise au nom de Shelby.
Et le jour de mes vingt-sept ans, elle avait coupé le câble de frein de la voiture de mon père, et Bryant l’avait laissée faire.
Mes parents et moi avions quitté la route dans un virage de Montauk Highway.
Le rapport de police résumait tout : défaillance des freins. Erreur du conducteur.
Ma mère posa une tasse de thé près de mon coude.
Je lui touchai le poignet pour sentir qu’il était chaud.
— Ma chérie ? Tu trembles.
— Ça va.
J’écartai le dossier de Bryant sans l’ouvrir et allai tout au fond de la pile.
Nicholas Santoro.
La photo n’avait pas été prise à une soirée.
Un homme se tenait dans une pièce sombre, sous un immense télescope, les yeux rivés sur quelque chose hors champ.
Des yeux gris et calmes. Des cheveux trop longs pour New York.
Héritier des Santoro. Doctorat en astrophysique, au MIT. Vit dans le ranch familial du Montana. Décline toutes les invitations à l’est de Chicago.
— Lui, dis-je.
Ma mère se pencha au-dessus du bureau et haussa les sourcils.
— Le garçon Santoro ? Personne ne l’a vu à Manhattan depuis des années. Je ne suis même pas sûre qu’il possède une cravate.
— C’est justement pour ça.
Je voulais quelqu’un qui ne s’était jamais tenu dans une salle de bal à se moquer de moi.
Mes parents échangèrent un long regard.
Puis mon père hocha la tête.
— Les Santoro nous fournissent en graphite. Ils possèdent plus de terres que certains États. Mais personne ne doit en entendre parler avant la signature.
— Je comprends.
Ce soir-là avait lieu le gala de printemps de l’hôpital pour enfants, dans une salle de bal sur la Cinquième Avenue.
Les caméras m’avaient repérée sur le tapis rouge.
— Mademoiselle Ferraro ! On dit que vous avez pris une décision !
— C’est Bryant ? Tout le monde sait que vous lui courez après depuis deux ans !
Puis la foule s’écarta et Bryant la traversa, en smoking bleu marine, précédé de deux hommes de la sécurité.
— Poussez-vous, lança-t-il aux journalistes.
Il attira Shelby Hartley contre lui.
Elle était vêtue de blanc, pâle comme le lait, ses yeux bleus déjà embués de larmes.
— Shelby est la seule femme que j’aie jamais aimée. Si ma famille me force à me marier, que personne ne s’attende à ce que je fasse semblant.
Derrière moi, trois filles que je connaissais depuis le lycée éclatèrent de rire.
— C’est donc elle, l’héritière Ferraro. Il ne veut toujours pas la regarder.
— Il n’a d’yeux que pour la fille du Texas.
Shelby releva la tête de sa veste et me regarda.
Elle souriait.
Les organisateurs avaient placé le carton de Bryant à côté du mien.
Il s’affala sur sa chaise et fit tourner sa chevalière autour de son doigt.
— Christina. Combien de fois faut-il que je le dise ? Je ne t’épouserai pas. Combien de temps tu vas continuer comme ça ?
— Je ne continue rien du tout.
Son poing s’abattit sur la table avec une telle force que mon verre d’eau bascula.
— Alors pourquoi ton père insiste encore ? Ta branche a l’argent, donc tu peux acheter toute ma vie ?
— Même si on se marie, je ne te regarderai jamais.
Shelby s’approcha du bord de notre table, les yeux rougis.
Elle parla doucement, si bien que les tables voisines se penchèrent pour entendre.
— Mademoiselle Ferraro, je vous en prie. Vous avez fait expulser mes parents sur le trottoir ce soir. Mon père a failli s’effondrer. Si vous voulez que je quitte Bryant, je m’en vais. Tout de suite.
Je la fixai.
Je n’avais même pas vu ses parents.
Bryant se leva et tira Shelby derrière lui.
— Ça ne regarde que toi et moi. Tu ne la touches pas.
— Je n’ai fait expulser personne.
— Tu n’as jamais eu trop de fierté pour faire des coups bas.
Un homme d’un fonds d’investissement dans l’énergie se précipita vers nous avec un coffret cadeau.
— Monsieur Ferraro, un petit quelque chose pour vos fiançailles.
Bryant le lui arracha des mains et me le lança.
Le coin m’atteignit sur la pommette.
Quelque chose de chaud coula vers ma mâchoire.
— Excuse-toi auprès de Shelby, dit Bryant. Ou je me lève ici, devant tout le monde, et je romps ces fiançailles. Je n’épouserai jamais une femme comme toi.
Je touchai ma joue et regardai le rouge sur mes doigts.
Dans ma vie précédente, je m’étais excusée.
— Alors ne le fais pas, dis-je. Je ne t’épouserai pas, Bryant. J’ai choisi quelqu’un d’autre cet après-midi.
Bryant éclata de rire.
— Quelqu’un d’autre. Bien sûr. Tu dis ça depuis tes dix-huit ans.
Une chaise racla le sol derrière moi.
Un homme que je ne connaissais pas posa un mouchoir blanc plié sur la nappe, à côté de ma main.
Il portait un costume gris anthracite parfaitement ajusté, mais démodé depuis dix ans.
— Appuie ça contre ta joue, dit-il. Tu as du sang sur ta robe.
Bryant le détailla de la tête aux pieds.
— C’est qui, ce putain de type ?
L’homme ne détourna pas les yeux de moi.
— Nicholas Santoro. Elle est déjà prise.