Il renaît pour me reconquérir, mais je suis déjà mariée, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La réception du printemps
Jusqu’au moment de ma mort, Leighton Prescott continuait à exiger de savoir où était ma sœur.
Je l’ai laissé se pencher tout près de mon oreiller.
C’était la seule marque de bonté que je lui aie jamais accordée.
« Elle est toujours en vie », ai-je murmuré.
Puis j’ai ri, et ce rire a été mon dernier souffle.
J’ai flotté au-dessus du lit et je l’ai regardé trembler de rage.
« Tu joues à des jeux sur ton lit de mort », a-t-il dit à mon corps.
Je l’ai regardé m’enterrer dans un cimetière ordinaire, à l’extérieur de Boston.
Je l’ai regardé passer quatorze ans à chercher Jocelyn, jour après jour.
Juste avant de mourir à son tour, il est venu cracher sur ma tombe.
« Tu as pris sa place et tu l’as laissée mourir dans cet incendie. Et tu ne m’as jamais dit où elle était enterrée. »
« S’il y a une prochaine vie, fous-moi la paix. »
Puis j’ai ouvert les yeux à vingt-trois ans, dans mon lit d’enfant, avec une année entière pour me préparer.
Leighton s’est réveillé un an après moi.
Je l’ai su dès que je l’ai vu.
C’était le dernier samedi d’avril, et la réception printanière des Prescott battait son plein dans leur propriété de Brookline.
Des pétales de pêcher couvraient la pelouse.
Soixante jeunes femmes se tenaient devant des chevalets dans le jardin, peignant des fleurs et s’observant les unes les autres.
Cornelia Prescott appelait ça une matinée artistique.
Tout le monde savait qu’elle choisissait une épouse pour son fils.
« Ne bouge pas », a dit Jocelyn.
Ma sœur m’a remis le col en place d’un geste vif, puis a reculé pour me regarder.
« Voilà. Maintenant, tu as l’air d’avoir le droit d’être ici. »
Jocelyn avait vingt-six ans et portait du rouge à lèvres rouge pour toutes les occasions.
Elle avait un petit sac pochette sous le bras et, quand elle y a fouillé pour trouver une épingle à cheveux, j’ai aperçu son passeport glissé à côté de son rouge à lèvres.
« Tu as apporté ton passeport à une garden-party ? » ai-je demandé.
« Je l’emporte partout », a dit Jocelyn. « J’aime savoir où il est. »
Elle m’a épinglé les cheveux, m’a embrassée sur la joue et est retournée à son chevalet.
Elle peignait les pêchers au fond du jardin, et sa toile était de loin la plus belle.
Je lui avais dit de peindre quelque chose de simple, et elle s’était moquée de moi.
Je n’ai pas insisté.
J’avais une alliance, et je m’étais persuadée que ça suffirait à nous protéger toutes les deux.
Une main s’est refermée sur mon poignet.
Leighton m’a fait pivoter en me tenant par là.
Il avait de nouveau vingt-huit ans, les cheveux clairs, un trench-coat par une journée douce, et les yeux fous d’une colère très ancienne.
« Ma mère choisit mon épouse aujourd’hui », a-t-il dit à voix basse. « Ne t’avise pas d’échanger encore une fois le tableau de ta sœur avec le tien. »
Il me serrait si fort que ça me faisait mal.
J’ai regardé sa main, puis son visage, et j’ai ressenti quelque chose d’étrange.
Ça m’amusait.
La dernière fois, j’avais supplié Jocelyn d’échanger nos toiles pendant cette même réception.
La mienne avait remporté la première place.
Leighton m’avait glissé une rose blanche dans la paume.
Je m’étais dit que, peut-être, je lui plaisais.
Je n’avais jamais compris qu’il était furieux.
Il m’a lâchée et s’est éloigné à grands pas sur les pétales, son manteau flottant derrière lui.
Romy Greer se tenait derrière moi, une assiette de petits sandwichs à la main et la bouche grande ouverte.
« Audra Winslow, tu es déjà mariée, a-t-elle dit. Pourquoi Leighton Prescott te parle comme ça ? »
« Parce qu’il n’a jamais regardé l’alliance », ai-je répondu.
Je me suis frotté le poignet.
L’alliance était en or, toute simple, et je la portais depuis octobre.
J’aurais pu le laisser partir.
Mais Jocelyn riait devant son chevalet, et, un an plus tôt, je m’étais promis de ne plus me taire dans ce jardin.
Alors je l’ai suivi.
« Leighton. »
Il s’est retourné, agacé, et les jeunes femmes les plus proches de nous ont cessé de peindre.
J’ai levé la main gauche pour que toute la pelouse puisse la voir.
« La prochaine fois que tu m’agrippes le poignet, demande d’abord à mon mari. Il y tient. »
Leighton a regardé l’alliance.
Son visage s’est vidé de toute expression.
« Mari », a-t-il dit.
« Madame Sturgis, ai-je répondu. Depuis octobre. »
Un pinceau est tombé dans l’herbe quelque part derrière nous.
« Madame Sturgis ? » a dit une voix chaleureuse à côté de moi.
Cornelia Prescott tenait deux verres de limonade et m’en tendait un.
« Ma pauvre, vous êtes toute rouge, a-t-elle dit. Vous avez mangé ? Je suis si heureuse que vous soyez venue. Quel Sturgis a la chance d’être votre mari ? »
« Ethan », ai-je répondu.
Cornelia a souri et posé son verre sur la table du jardin.
Elle l’a fait très lentement, sans qu’il ne fasse le moindre bruit.
« Comme c’est charmant, a-t-elle dit. Il faudra que vous veniez dîner, tous les deux. »
À midi, la cloche a sonné et on a tourné les tableaux vers la pelouse.
Cornelia a parcouru les rangées, les mains jointes et la tête inclinée.
Elle s’est arrêtée au fond.
« Des fleurs de pêcher, a-t-elle dit. La lumière est superbe. Qui a peint ça ? »
« C’est moi », a dit Jocelyn en faisant une petite révérence.
Cornelia a annoncé que la jeune Winslow avait gagné.
Les applaudissements ont retenti dans tout le jardin.
Leighton s’est frayé un chemin dans la foule, une rose blanche à la main.
Il l’a déposée dans la paume de Jocelyn, a refermé ses doigts sur la tige et l’a regardée.
Jocelyn a fixé la rose.
Puis elle a levé les yeux au-delà de lui, droit vers moi.
Elle a secoué la tête et articulé un seul mot :
Non.