Les frères de ma meilleure amie m’ont flairée au portail… et maintenant, ils me réclament tous les trois, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le portail
La fête du vingt-cinquième anniversaire de Linnea commençait à six heures.
À six heures moins dix, je me tenais devant le portail en fer de la propriété de sa famille, avec un gâteau au citron dans une boîte blanche.
Derrière le portail, une allée de gravier traversait les pins jusqu’à une longue maison en bois.
Sur la pelouse, une quarantaine de personnes tenaient des gobelets en carton sous des guirlandes lumineuses.
Linnea était descendue pour ouvrir le portail elle-même, et elle parlait très vite.
— Ils ne seront pas là, je te le promets, dit-elle. Papa a envoyé mes frères à Escanaba chercher une remorque. Ils ne seront pas de retour avant dix heures.
— Je n’ai pas peur de tes frères, dis-je. Je ne les ai juste jamais rencontrés.
C’était vrai, et c’était étrange.
Linnea et moi étions meilleures amies depuis sept ans, depuis notre première semaine à la fac.
Je savais que l’aîné dirigeait l’entreprise de bois, que celui du milieu était cuisinier et que le petit dernier vivait dans un laboratoire forestier.
Je n’en avais jamais vu aucun.
Linnea et moi nous retrouvions toujours au Ridge Diner, sur la route du comté, à une heure au sud de la maison.
Ce soir, c’était la première fois qu’elle m’invitait ici.
— Papa m’a demandé de t’inviter, m’avait-elle dit au téléphone. Il trouve que sept ans, ça suffit.
À présent, elle sortit une petite bouteille brune de la poche de son manteau.
Depuis la fac, elle me tamponnait les poignets avec de l’huile de pin avant chacune de nos rencontres. Elle disait toujours que c’était contre les insectes.
Ce soir, elle garda la bouteille à la main une seconde, puis en revissa le bouchon.
— Pas aujourd’hui, dit-elle.
— On est en octobre, Lin. Les insectes sont morts.
Elle rit, beaucoup trop fort, et ouvrit le portail en grand.
Un homme descendait déjà l’allée dans notre direction.
Il avait une barbe striée de gris et de gentils yeux bruns, et tendit les deux mains vers la boîte à gâteau.
— Tu dois être Lowen, dit-il. Je suis Garrick. On entend parler de toi depuis sept ans.
— Bonjour, monsieur Niemi. Ça me fait plaisir de voir enfin d’où elle vient.
— Garrick. Monsieur Niemi, c’est mon père, et il est mort. Il sourit. Il y a de la limonade sur le perron, et personne ici ne te forcera à parler à quelqu’un qui ne te plaît pas.
Il me plut tout de suite.
Je franchis le portail.
Le vent tourna.
Il venait de derrière la maison, traversait les pins, et il était chaud, avec une odeur de fumée de bois, de cèdre fraîchement coupé et de quelque chose dans lequel j’avais envie de plonger le visage.
Quelque chose derrière mes côtes m’attira vers l’avant, avec force, vers les arbres.
Trois hommes sortirent des arbres au pas de course.
Ils traversèrent la pelouse si vite que les gens s’écartèrent, puis s’arrêtèrent sur le gravier, à six mètres de moi, à bout de souffle.
Le plus grand avait les cheveux noirs, les yeux gris et des épaules qui occupaient la moitié de l’allée. Il me fixait sans ciller.
— À moi, dit-il.
Il l’avait dit à voix basse et n’avait pas bougé.
L’homme à côté de lui avait les cheveux blond sable et portait un tablier blanc de farine sous sa veste ouverte. Il plaqua une main sur sa bouche, les épaules secouées de tremblements.
— À moi, dit-il en riant, la voix brisée au milieu du mot.
Le plus jeune était déjà en mouvement.
Il avait des boucles brunes et un sweat-shirt universitaire. Il arriva à moins de deux mètres de moi avant que celui aux cheveux blond sable ne l’attrape par le col.
— À moi, murmura-t-il. Lowen, tu es à moi, je t’en prie.
Tout le monde sur la pelouse s’était tu.
Quarante personnes restaient là, leurs gobelets en carton à la main, à regarder trois frères dire ça à une femme qui ne tenait que ses clés de voiture.
— Oh, merde, dit Linnea derrière moi.
J’ouvris la bouche pour leur dire que je m’étais trompée de maison.
Le sol bascula, et la dernière chose que je vis, ce furent les mains du plus jeune, tendues vers moi.
Je me réveillai dans un lit étroit, sous un plafond couvert d’étoiles phosphorescentes.
Je connaissais ces étoiles. Linnea me les avait décrites dans notre chambre d’étudiantes en première année. C’était son ancienne chambre.
La boîte à gâteau était posée sur la commode.
Il y avait trois hommes par terre.
Ils étaient assis en cercle, à trois mètres du lit, sans se toucher.
— Elle est réveillée, dit celui qui avait des boucles.
— Je vois ça, Stellan, dit celui aux cheveux blond sable. Doucement.
— Je parle doucement. Je n’ai jamais parlé aussi doucement.
— Qui m’a portée jusqu’ici ? demandai-je. Ma voix était rauque.
— Moi, dit le grand. Torsten. Il baissa les yeux, puis me regarda de nouveau. Je ne voulais laisser personne d’autre le faire.
— Papa avait mis la bouilloire en route avant même que tu touches le sol, dit celui aux cheveux blond sable. Il savait que tu voudrais du thé. Au fait, moi, c’est Beck. Je suis cuisinier.
Je me redressai. Ils se penchèrent tous vers moi en même temps.
— Restez où vous êtes, dis-je.
Ils s’arrêtèrent. Stellan fit glisser un genou d’environ deux centimètres vers moi.
— Stellan.
— Je prenais une mesure.
J’avais mes clés dans ma poche, et ma voiture était au portail.
Je restai sur le lit et leur dis de parler.
— D’abord, mes règles, dis-je. Personne ne me touche tant que je ne le dis pas. Personne ne me ment. Et personne ne se bat pour moi.
— Entendu, dit Torsten.
— Entendu, dit Beck.
Stellan leva la main. — Est-ce que m’asseoir près de toi compte comme te toucher ?
— Oui.
— Et te regarder ?
— Tu peux me regarder.
— Maintenant, expliquez-moi, dis-je. Pourquoi avez-vous tous dit ça ?
— Un loup n’a qu’une compagne, dit-il. Une seule, pour toute sa vie. Quand il la flaire, un fil se tend dans sa poitrine.
— Tous les trois, on a senti ce fil se tendre au portail, dit Beck à voix basse. Tous les trois. Pour toi.
— Ça ne s’est jamais produit dans cette meute, dit Torsten. Et la loi de la meute dit qu’un seul d’entre nous a le droit de la garder.