Engagée comme mère porteuse pour l’héritier de l’alpha, je découvre la dernière page trop tard, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La dernière page
Jamie signa la page neuf, et la main de l’avocat glissa par-dessus pour recouvrir de nouveau le nom du client.
C’était une main sèche et carrée, avec une chevalière en or à l’auriculaire.
Elle avait recouvert le tiers supérieur de chaque page depuis la première.
— Paraphe dans la marge, monsieur Hendry, dit Dennis Marlin. Ne regarde pas là-haut.
— Je ne regardais pas.
— Tu regardais un peu.
Jamie, lui, avait beaucoup regardé.
Il avait vingt-quatre ans et avait dormi quatre heures.
Il signait une année de sa vie dans un bureau vitré de Century City.
La directrice de l’agence était assise en face de lui, avec le sourire d’une femme payée à la page.
— Cinq cent mille dollars, dit-elle pour la troisième fois. Cinquante mille à la signature, le reste à la naissance.
— Je sais compter, dit Jamie.
Il savait aussi compter jusqu’à cent quatre-vingt-trois mille quatre cent douze.
C’était la somme que l’hôpital de sa mère avait dit qu’elle devait à sa mort, et qui était passée à son nom au printemps.
Page vingt. Page trente.
— Une période de chaleurs, dit la directrice. Conception naturelle, comme l’exige le client. Puis un an chez lui.
— Et il ne veut pas me rencontrer avant ?
— Il veut que celui qui signe le fasse pour l’argent, dit Marlin. Pas pour le nom.
— Il est si terrible que ça, ce nom ?
La main de Marlin ne bougea pas.
— Paraphe ici, monsieur Hendry.
Jamie parapha, et son téléphone vibra contre sa cuisse.
Il reconnut le numéro sans regarder, parce qu’il avait appelé neuf fois cette semaine-là.
C’était la société de recouvrement, et le message juste en dessous disait que la dette de sa mère passerait devant le juge le lendemain matin.
— Dernière page, dit Marlin. Page quarante et un.
Il la retourna, et cette fois, la main recouvrit toute la feuille.
Jamie remarqua que la main était devenue parfaitement immobile.
— Je peux la lire ?
— Le client l’a modifiée hier soir. Il préférerait vous l’expliquer lui-même.
— C’est la phrase la plus sinistre qu’on m’ait jamais dite.
— C’est la page de clôture, lança la directrice d’un ton enjoué. Personne ne lit la page de clôture.
Le téléphone vibra de nouveau contre la jambe de Jamie.
Il prit le stylo et signa son nom en bas, sous les doigts de Marlin, sans lire un seul mot.
Le chauffeur le conduisit vers le nord, le long de la côte, dans une voiture noire qui ne sentait absolument rien.
Le soleil plongeait dans le Pacifique quand la route déboucha sur un portail, qui s’ouvrit sur une maison de verre.
Elle se dressait au bord d’une falaise, trois étages de fenêtres surplombant la mer.
Jamie sortit avec son sac de voyage, sa dent ébréchée et toute sa vie sur le dos.
La porte d’entrée était déjà ouverte.
Un homme se tenait dans le hall vitré, dos à la lumière.
Il était immense, un henley noir tendu sur sa poitrine, les manches remontées jusqu’aux coudes.
Ses cheveux noirs grisonnaient, et ses yeux avaient la couleur d’un ciel d’hiver.
Le côté gauche de son visage et de son cou n’était qu’une longue cicatrice de brûlure, ancienne et luisante, qui descendait sous son col.
Le pas de Jamie se dérégla, hésita une demi-seconde, le temps d’un battement de cœur.
L’homme le vit.
Jamie connaissait ce visage pour l’avoir vu en couverture d’un magazine, dans la salle d’attente d’un dentiste.
— Vous êtes Aldecott, dit-il. Vous possédez le studio. Vous êtes le type qui a fait pleurer un réalisateur dans une salle de projection.
— Il a pleuré tout seul, dit Roman Aldecott.
Sa voix était grave, rauque et calme, et son odeur se répandit dans le hall, fumée et cèdre, avec quelque chose de plus chaud en dessous.
Elle frappa Jamie derrière les genoux.
— Monsieur Hendry. Vous avez signé.
— J’ai tout signé.
— Tout ?
— Quarante et une pages. Je suis très minutieux.
Roman tendit la main, et Jamie lui donna le dossier.
Leurs doigts se frôlèrent, et le contact remonta le long du bras de Jamie.
Roman se figea, puis retourna le dossier et l’ouvrit à la dernière page.
— Tu ne l’as pas lue.
— J’étais occupé.
— Page quarante et un, dit Roman, avant de la lire à voix haute, d’un ton plat et clair.
— Si la conception est confirmée, l’alpha devra achever le lien en mordant la glande olfactive au cours de la même période de chaleurs.
— Le lien est permanent. Aucune des deux parties ne peut le rompre.
— L’oméga devra demeurer dans la maison de l’alpha, et sous son autorité, jusqu’à la fin de sa vie.
La mer continuait de se briser au pied de la falaise.
Jamie entendait son propre pouls, assourdissant dans ses deux oreilles.
— C’est un lien, dit-il.
— C’est un lien.
— Tu ne peux pas mettre ça dans un contrat de gestation pour autrui.
— Je l’ai ajouté la veille de ton arrivée, dit Roman. C’est signé. C’est contraignant. C’est à toi.
Jamie regarda l’homme, sa cicatrice et ses grandes mains précautionneuses qui tenaient la page.
Il pensa au jugement du lendemain matin.
— Tu peux encore partir, dit Roman. La porte n’est pas verrouillée.
Jamie se retourna et la regarda.
C’était une simple porte en verre, et la poignée était juste là, sous sa main.
Il n’appuya pas dessus.
— J’ai signé, dit-il. Je ne vais nulle part. Ça commence quand, l’histoire du bébé ? Ce soir, ou j’ai droit à dîner ?
— Tes chaleurs sont dans trois jours. Tu auras l’aile des invités jusque-là.
— Super. J’ai apporté des en-cas.
Il fit un pas vers l’escalier, et le sol bascula.
Une crampe le plia en deux, profonde et brûlante, et un liquide glissant lui coula le long de l’intérieur de la cuisse.
L’odeur de Roman changea, et les genoux de Jamie flanchèrent.
Roman le rattrapa par la nuque, sa paume se refermant sur l’endroit précis que la page quarante et un avait désigné.
Ses chaleurs se déchaînèrent sur Jamie avec trois jours d’avance, dans les bras de l’homme qui venait de lui dire qu’il pouvait partir.