L’« amie d’enfance » de mon fiancé a organisé mon mariage ? Parfait, moi, j’ai organisé ma fuite !, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Tout annuler
La femme à l’accueil du complexe hôtelier sur l’île a relu deux fois mon formulaire d’annulation.
— Vous renoncez à un acompte de vingt mille dollars ? a-t-elle demandé.
— Madame, vous ne voulez pas appeler votre fiancé d’abord ?
— Il est à la plage en ce moment avec son amie d’enfance, ai-je répondu.
— Il n’a pas besoin d’un coup de fil.
Elle m’a regardée un long moment.
— L’arche de cérémonie est déjà montée, a-t-elle dit.
— Démontez-la.
— Le fleuriste a déjà été payé pour les roses blanches.
— Alors donnez-les au personnel.
Ma voix tremblait, alors j’ai posé la paume à plat sur son bureau pour la stabiliser.
— J’ai donné ma démission ce matin, ai-je dit.
— Mes cartons sont dans la voiture. Annulez tout, s’il vous plaît.
Elle a glissé le formulaire dans un dossier et l’a tamponné.
Dehors, le panneau de bienvenue se dressait toujours près des marches de l’entrée.
Nos noms y étaient inscrits en lettres dorées, avec « Pour toujours, ça commence ici » en dessous.
Je suis passée devant et j’ai appelé ma meilleure amie.
Rosalie a décroché à la première sonnerie.
Elle était en pause à l’hôpital, et j’entendais une machine distributrice cogner derrière elle.
— Dis-moi que tu l’as fait, a-t-elle dit.
— Je l’ai fait.
— Dexter est au courant ?
— Non. Il est toujours en voyage.
— Avec Lindy.
— Avec Lindy.
Rosalie s’est frotté les tempes.
— D’accord. Mais s’ils ne sont vraiment que des amis ? Je ne te le demande qu’une fois.
— La semaine dernière, j’ai trouvé un dossier sur son vieux disque dur, ai-je dit.
— Il y a quatre cent douze photos d’elle sur une seule plage. Six mois de juillet d’affilée.
Rosalie n’a rien dit.
— J’ai vingt-trois photos de nous, Ro. Je les ai comptées hier soir.
— Viens vivre chez moi, a-t-elle dit. Ce soir.
— Je viendrai.
J’ai raccroché et je me suis assise dans ma voiture, moteur coupé.
Les photos étaient toujours sur mon téléphone, parce que je les avais copiées avant de fermer le dossier.
Lindy Sayre, pieds nus dans une eau qui brillait de bleu autour de ses chevilles.
Lindy sur un ponton, en train de manger de la glace pilée.
Lindy appuyée contre le capot de la voiture de Dexter, riant de quelque chose derrière l’appareil.
Sur l’une des plus anciennes, elle se tenait sur un quai, avec un homme plus âgé derrière elle.
Il portait un bob gris orné sur le devant d’un petit écusson de truite, et avait une main posée sur son épaule.
Un oncle, avais-je supposé.
La première fois, j’avais fait défiler la photo sans m’arrêter.
Quelques heures plus tôt, Dexter avait publié une photo depuis la baie : une vague sombre, une lueur bleue et une légende.
Cette année, la lueur n’a pas le même effet.
En juillet dernier, j’avais vu une photo comme celle-là et demandé : « On pourrait y aller un jour ? »
Dexter avait levé les yeux de son ordinateur portable et m’avait adressé un sourire rapide, détendu.
— C’est une petite baie bondée, Case. Trouvons-toi un endroit plus tranquille.
Il avait un dossier sur son ordinateur avec quatre cents photos de cette petite baie bondée.
Mon téléphone a sonné. C’était un appel vidéo de Dexter.
J’ai répondu.
Il portait une chemise à fleurs criarde, et le vent lui avait ébouriffé les cheveux.
Derrière lui, j’apercevais un ponton bordé de stands de nourriture.
— Salut. Tu as mangé ? a-t-il demandé.
— Oui.
— Bien. Je rentre dans deux jours. D’ici là, garde un œil sur les préparatifs du mariage, d’accord ?
— D’accord.
Il a détourné les yeux de l’écran, et tout son visage s’est illuminé.
Ça faisait des mois que je ne l’avais pas vu sourire comme ça.
— Dexter ! Les brochettes de crevettes sont prêtes ! a lancé une femme hors champ.
— J’arrive ! a-t-il répondu.
Puis, à mon intention, de sa voix habituellement sans relief : « Lindy a besoin de moi. Je dois y aller. »
— Qu’est-ce qu’elle fait là-bas ?
— Son père est mort quand elle était petite, a-t-il dit. L’été, c’est difficile pour elle. Je l’aide à tenir le coup.
— Elle a besoin de toi tous les étés, sans exception ?
Son sourire s’est effacé.
— Ne recommence pas, Casey.
Je n’ai rien dit.
Mon père est mort lui aussi, un mois de juillet, et Dexter le savait.
Il y a deux ans, je lui avais demandé de venir avec moi pour l’anniversaire de sa mort, et il m’avait dit qu’il avait un truc au travail qu’il ne pouvait pas manquer.
Ce même week-end, Lindy avait publié une photo de Dexter tenant un parapluie au-dessus de sa tête, sur une plage.
— Ne te fais pas de films, a dit Dexter. On en parlera quand je rentrerai.
L’écran est devenu noir.
J’ai tapé une seule réponse et je l’ai envoyée : D’accord.
Puis je suis rentrée chez moi, j’ai monté les marches jusqu’à notre appartement en copropriété et j’ai pris le cutter dans le tiroir de la cuisine.
Je scellais encore le premier carton avec du ruban adhésif quand mon téléphone a vibré de nouveau.
C’était un texto de Lindy.
Juste en dessous, il y avait une photo de Dexter endormi dans une chaise de plage, la main de Lindy posée sur son torse.
Ne t’inquiète pas pour lui, disait le texto. Il est entre de bonnes mains, et il a vraiment besoin de cette semaine.
J’ai regardé la photo un long moment.
Puis j’ai repris le dévidoir de ruban adhésif et je me suis attaquée au deuxième carton.