Sa jalousie m’a propulsée tout droit à l’Ivy League, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La dernière publication
À 23 h 50, le dernier soir des dates limites pour les candidatures à l’université, un inconnu envoya un message à Ashgrove Confessions.
J’étais la seule personne à pouvoir le lire.
Je tenais cette page depuis trois ans, et personne dans mon lycée ne savait que c’était moi.
J’avais publié des histoires de triche organisée, le nom d’un prof qui vendait les réponses aux examens et celui d’un garçon qui filmait l’entrée des vestiaires des filles.
Ce soir, j’allais publier une dernière mise à jour et fermer la page pour de bon.
Le message venait d’un compte sans photo ni publication.
« Salut, admin. Désolé pour l’heure tardive. Tu pourrais publier une confession pour moi ? »
« Il y a une fille dans ma rue que je connais depuis qu’on a huit ans. »
« Elle est amoureuse de moi depuis trois ans et croit que personne ne s’en rend compte. »
« En plus, elle se vante de ses notes depuis tout ce temps. Elle me donne des cours particuliers, ainsi qu’à la fille que je veux vraiment. »
« Cette année, elles ont toutes les deux postulé à Emory, et Emory ne prend qu’une seule personne de notre lycée avec une bourse complète. »
« Alors, il y a une heure, j’ai retiré les universités du Sud de sa liste et j’en ai mis trois autres à la place. »
« Elle ne sera prise dans aucune d’elles. Ensuite, elle passera un an dans un community college (établissement d’enseignement supérieur américain de deux ans), le temps d’y réfléchir. C’est juste, non ? »
Je l’ai lu deux fois.
Un autre message est arrivé.
« Publie-le avant 23 h 55. Si elle le voit à temps, elle pourra corriger sa liste et venir dans le Sud avec moi. Sinon, tant pis pour elle. »
J’ai commencé à taper : Je ne vais pas publier ça.
Avant que je puisse l’envoyer, il m’a envoyé une image.
Un vilain chat gris qui décochait un coup de poing.
J’avais dessiné ce chat en seconde, et je l’avais envoyé à exactement deux personnes.
L’une d’elles, c’était Tate Larkin, qui habitait trois maisons plus loin que moi, dans Birch Street, et qui déblayait l’allée de ma mère à chaque jour de neige sans qu’on le lui demande.
L’autre, c’était Hallie Coldwell, ma meilleure amie depuis la cinquième.
Ce n’était pas Hallie.
Donc la fille qu’il connaissait depuis ses huit ans, celle qui lui donnait des cours particuliers chaque semaine, c’était moi.
Et la fille qu’il voulait vraiment, c’était Hallie.
J’ai ouvert le portail de candidature.
Il m’a accueillie comme toujours : « Bon retour, Delaney Frost. »
Ma liste avait disparu. Emory, rayée. Vanderbilt, rayée. Duke, rayée.
À la place, il y avait Harvard, Yale et Princeton, toutes indiquées comme envoyées à 22 h 58.
Tate connaissait mes résultats. Un 4,0 et un 1520.
Avec ces résultats, Emory était dans la poche.
Harvard, Yale et Princeton refusaient presque tout le monde avec mes résultats.
J’ai cliqué sur le premier choix, supprimé Princeton et remis Emory.
Une fenêtre s’est ouverte : « Saisissez le code que nous vous avons envoyé par SMS. »
J’ai appuyé sur « Envoyer » et attendu.
Rien. J’ai appuyé de nouveau sur « Envoyer ».
Ce numéro de téléphone a atteint la limite de vérification pour aujourd’hui.
J’ai attrapé mon téléphone et ouvert mes messages.
Une colonne de codes s’affichait, tous envoyés entre 22 h 41 et 22 h 58.
Je n’en avais entendu arriver aucun.
Mon téléphone était en mode Ne pas déranger.
Hallie l’avait activé à 22 h 30, assise sur mon lit pendant que je vérifiais une dernière fois le formulaire pour Emory.
« Comme ça, tu arrêteras de rafraîchir le portail », avait-elle dit en me le rendant. « Va dormir, Dee. Tu as fini. »
Je l’avais remerciée.
À 23 h 53, j’ai trouvé la page de recours.
Il fallait fournir une pièce d’identité, une photo de moi la tenant et attendre vingt-quatre heures le temps qu’ils étudient ma demande.
Le compte anonyme a continué d’écrire.
« Laisse tomber. Tu n’as pas besoin de publier ça. »
« Ça ne change rien si elle le voit. Je voulais juste lui donner une chance. »
« Ça fait dix ans. Je ne voulais pas que ça tourne mal. »
Il croyait vraiment agir avec justice.
J’ai appelé la ligne d’urgence du service des admissions.
Ligne occupée.
À minuit, le jour de l’An, personne n’allait répondre.
Un dernier message est arrivé à 23 h 57.
« Dernière question. Une fille est amoureuse d’un garçon depuis trois ans et ne lui dit jamais rien. Elle se contente de traîner dans les parages en l’aidant à faire ses devoirs. »
« Tu crois qu’elle est pathétique ? »
Je n’ai pas répondu.
J’ai cherché le numéro d’Emory et je suis tombée sur des publicités pour des conseillers d’orientation à quatre cents dollars.
Je suis retournée sur la page de recours et je l’ai actualisée.
Minuit.
Tous les portails auxquels j’avais postulé étaient fermés.
J’ai enfoui mon visage dans mes mains et pleuré jusqu’à ce que ma respiration redevienne régulière.
Puis je me suis essuyé les yeux et j’ai relu ses messages.
Quatre mille élèves de trois lycées suivaient la page.
Eliot Hendricks, qui était assis derrière moi en littérature avancée, la suivait depuis la première semaine et n’avait jamais envoyé une seule confession.
Tate m’avait demandé de publier la sienne.
Il m’avait même fixé une heure limite.
Alors j’ai tout publié, ses messages dans l’ordre, en masquant le nom de son compte.
En dessous, j’ai écrit une seule phrase : Confession publiée exactement comme demandé. Désolée pour le retard.
J’ai appuyé sur « Partager » à 00 h 04.
À 00 h 06, le premier commentaire est arrivé, d’un vrai compte avec un vrai visage.
tate.larkin : Faux. La personne qui tient cette page ment.
Il était réveillé. Il avait surveillé la page tout du long.
Une minute plus tard, un deuxième commentaire est apparu.
hallie.cole : Admin, s’il te plaît, supprime ça. C’est horrible.
Je comprenais pourquoi elle voulait que ça disparaisse. La publication donnait pratiquement son nom.
Tate n’allait pas s’excuser.
Il allait se battre.
J’ai posé mon téléphone, écran vers le haut, sur mon oreiller et j’ai laissé la publication en ligne.