Sa nouvelle demi-sœur. Sa plus grande menace., roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Fil de fer et taches de rousseur
Les gens pensent que les taches de rousseur, c’est le pire qui puisse t’arriver.
J’en ai environ neuf mille, alors j’ai fini par m’y faire.
D’autres pensent que ce sont les appareils dentaires à vingt-quatre ans.
Les miens avaient huit mois, et je les avais payés comptant, pourboire après pourboire.
Non.
Le pire, c’est de se retrouver au mariage de sa mère dans une robe de demoiselle d’honneur rose, avec des fils de fer sur les dents, et de réaliser que son tout nouveau demi-frère est l’homme à qui on crie dessus à la télé tous les soirs.
Il était accoudé au bar, près de la piscine.
Grand, barbe foncée, manches retroussées sur des avant-bras qui avaient visiblement soulevé des choses plus lourdes qu’un stylo.
Gannon Boyle.
Quarante et une victoires d’affilée dans The Chair.
Chaque soir de semaine à sept heures, Marva monte le son de la télé au Lamplighter, et je me tiens derrière les tireuses à bière à crier les réponses à son visage.
Je lui criais dessus depuis la troisième émission.
Il se tourna et me regarda droit dans les yeux.
— C’est toi, mardi, dit-il.
Alors l’émission lui avait révélé qui serait sa prochaine adversaire.
— Et toi, t’es le gars qui a dit que le traité de Gand avait mis fin à la guerre de 1812, dis-je.
— C’est bien le cas.
— La bataille de La Nouvelle-Orléans a eu lieu deux semaines plus tard.
— Personne n’a prévenu La Nouvelle-Orléans.
— C’est bien ce que je dis.
Le coin de sa bouche se souleva.
Il me détailla lentement, la robe, les taches de rousseur et la bouche, et ne se pressa pas de relever les yeux vers les miens.
— Mon père a épousé ta mère il y a une heure, dit-il. La même semaine où j’apprends que ma prochaine adversaire est sa nouvelle belle-fille. Je ne sais toujours pas quelle partie je déteste le plus.
— Choisis l’adversaire, dis-je. Je vais te démolir.
— Dans quoi ? Le sport ? Tu as séché sur les questions de sport dans ta vidéo de présentation.
— Ils t’ont envoyé ma vidéo ?
— Ils envoient la vidéo de chaque candidat au champion. J’ai regardé la tienne trois fois.
Ses mots restèrent entre nous, chaleureux.
— Tilda !
Ma mère se tenait devant les portes-fenêtres, dans sa robe de soie ivoire, et me faisait signe d’entrer de deux doigts.
— Vas-y, dit Gannon. La famille t’appelle.
Il avait prononcé « famille » comme si le mot avait un goût étrange.
Je savais exactement ce qu’il ressentait.
Ma mère me fit traverser un couloir couvert d’affiches encadrées.
Un sourire signé Boyle. Un sourire signé Boyle. Les facettes d’Hal, hautes de trois mètres.
Hal était mon orthodontiste.
C’est comme ça que ma mère l’avait rencontré.
Elle m’avait conduite à mes rendez-vous, avait attendu dans sa salle d’attente six semaines de suite, puis était ressortie fiancée.
Il se trouvait dans le bureau, maintenant, avec le feu au gaz allumé malgré le mois de mai.
— La voilà, dit Hal. Comment vont tes bagues ?
— Elles vont bien. C’est toi qui les as posées.
Il rit, mais personne d’autre ne rit.
— Lorrie, la porte, dit-il.
Ma mère la referma.
Hal sortit une enveloppe blanche de sa veste et la posa sur le bureau, entre nous.
Elle était cachetée.
— Les thèmes de mardi, dit-il. Et les réponses. Un ami de l’émission me devait un service.
Je la fixai.
— Gannon a fait un beau parcours, dit-il. Quelqu’un va y mettre fin mardi. Autant que ce soit la famille.
— Tu veux que je triche contre ton propre fils.
— Je veux que tu gagnes. Deux cent mille dollars seront pour toi. Ta mère et moi, on s’occupe du reste.
— Quel reste ?
Il sourit de toutes ses dents.
— J’ai une petite mise en jeu.
Ma mère me toucha le bras.
— Ne fais pas cette tête, ma chérie. Tu sers de la bière à des ivrognes à Glendale. Tu vis au-dessus d’un bar. C’est la première fois que quelqu’un t’offre quelque chose.
— Papa m’a offert plein de choses.
— Ton père m’a laissé une facture de funérailles et une fille qui a abandonné ses études.
Sa bague scintilla pendant qu’elle parlait.
Hal rapprocha l’enveloppe d’un centimètre.
Je la pris.
Ma mère me regarda.
Elle était légère. Quelques feuilles pliées.
Quarante et une victoires. Un homme qui avait regardé ma vidéo trois fois pour être prêt à m’affronter.
Je m’approchai de la cheminée et jetai l’enveloppe dans les flammes.
— Tilda !
Hal se précipita pour l’attraper, puis retira vivement sa main en sifflant de douleur.
Le papier noircissait et s’enroulait sur les bords.
Je n’en lus pas un seul mot.
— Je le battrai mardi, dis-je. À la régulière.
— Espèce d’idiote, dit ma mère. Tu te rends compte de ce que tu viens de faire ?
— Oui.
— Alors ne compte pas venir pour Noël.
— D’accord, dis-je.
J’ouvris la porte.
L’orchestre jouait un morceau lent. Quatre-vingt-dix invités mangeaient des crevettes sur un lit de glace.
Je traversai la foule sans m’arrêter, dans ma robe rose, et ne me retournai pas une seule fois.
Ma Corolla était garée dans la rue, après le service de voiturier.
Quelqu’un était appuyé contre le capot.
Gannon.
Il tenait son téléphone à la main, le visage fermé.
— Le service des candidats de l’émission vient de m’appeler, dit-il. Un samedi soir.
— Pourquoi ?
— Quelqu’un a téléphoné pour donner un tuyau anonyme. Il y a cinq minutes.
Mon estomac se noua.
— Ils ont dit que la candidate de mardi avait les questions, dit-il. Ils te retirent de l’émission lundi matin.