Le jackpot ! Mon mari chef fauché est milliardaire, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Page quatre
Mon beau-père a posé le stylo préféré de ma mère dans ma main et m’a dit de prendre sa chaise.
— Elle voudrait que tu t’assoies, a dit Dale. Alors assieds-toi.
C’était ma mère qui aurait dû s’asseoir là.
À trois heures du matin, ses reins avaient lâché une nouvelle fois.
À présent, elle était reliée à une machine à St. John, avec une infirmière qui tenait son téléphone.
Le cabinet de l’avocat se trouvait au-dessus d’une boulangerie, sur Madison Avenue, à Lakewood.
Toute la pièce sentait la cannelle et le toner d’imprimante.
En face de nous, une minuscule vieille dame en survêtement violet était assise, sa canne posée en travers des genoux.
Elle s’appelait Maude Carberry, avait soixante-dix-huit ans et me regardait.
Son petit-fils se tenait à côté d’elle.
Il était immense.
Il avait le crâne rasé, une barbe noire qui grisonnait au menton et une veste de chef avec une tache de café sur la manche.
Il ne s’assit pas.
Il me regarda, puis fixa la pile de papiers, avant de reporter son regard sur moi.
— Mademoiselle Pickett, dit-il. Vous pouvez partir. Personne ici ne vous en voudra.
— Ewan, dit Maude.
— Je suis sérieux, Gram.
— Je sais. Chut.
Dale rit beaucoup trop fort.
— Elle ne va nulle part. C’est une fille raisonnable.
J’avais vingt-six ans, et j’avais appris que ce mariage aurait lieu au dîner, la veille.
Dale l’avait annoncé entre le rôti de bœuf et les petits pois.
Il avait dit que ma mère avait écrit à la vieille dame trois semaines plus tôt et accepté à ma place.
Ce soir-là, je lui avais demandé au téléphone si c’était vrai.
Elle avait pleuré, répondu oui, puis dit qu’elle était désolée.
Ensuite, elle avait dit qu’elle en avait assez de me voir marcher sur la pointe des pieds dans cette maison.
Alors me voilà.
Je remplis des formulaires de consentement pour gagner ma vie, alors j’ai lu le document en entier comme je lis ceux-là.
La première page était un accord tout simple entre la famille Carberry et la famille Pickett.
La deuxième disait que chacun de nous pouvait y mettre fin à tout moment, pour n’importe quelle raison, sans que personne ne doive un sou à l’autre.
La troisième indiquait qu’aucune somme d’argent ne serait versée entre les deux familles.
La vieille dame avait souligné cette phrase deux fois au stylo bleu.
— Dans ma famille, personne n’achète personne, dit Maude à toute la pièce. Je l’ai mieux élevé que ça.
La quatrième page était différente.
La police était légèrement plus grande et les marges n’étaient pas alignées.
Il y était indiqué que le signataire renonçait à tout droit sur la propriété située au 1418 Hird Avenue.
Je la lus deux fois.
Puis je la lus à voix haute.
— C’est standard, dit Dale.
— C’est la maison de mon père.
— C’est la maison de ta mère.
— Mon père la lui a laissée pour sa vie, puis elle devait me revenir.
Ma voix était posée, et ça m’étonna.
— Tu le sais, Dale. Tu étais là quand le testament a été lu.
L’avocat se pencha et me prit la page des mains.
Il la contempla, les sourcils froncés, pendant un long moment.
— Cette page ne figure pas dans mon projet, dit-il.
Personne ne respirait.
Je vis le visage de Dale prendre la couleur du poulet cru.
— Une erreur administrative, dit-il. Quelqu’un a mélangé les dossiers.
— Quelqu’un l’a fait, dis-je.
Je repris la page des mains de l’avocat et la déchirai en deux.
Puis je la déchirai encore et laissai tomber les morceaux devant mon beau-père.
Le chef émit un petit son dans sa gorge, qui ressemblait presque à un rire.
— Monsieur Hubbard, dit-il très calmement, asseyez-vous, ou je vous tiens la porte.
Dale s’assit.
En cinq ans, je n’avais jamais vu personne obliger Dale à faire ça.
L’avocat mit le téléphone sur haut-parleur.
— Madame Hubbard, vous nous entendez ? demanda-t-il.
— Noreen, ma chérie, appela Maude. C’est Maude.
— Rosie ? La voix de ma mère sortit, faible et ténue. Ma puce, tu n’es pas obligée de faire ça.
— Je sais, maman.
— Il cuisine. Maude dit que c’est un bon garçon. Si tu le détestes, divorce avant Noël.
Maude éclata d’un rire si sonore qu’elle dut s’agripper à sa canne.
Je regardai l’homme assis en face de moi.
Je n’allais pas l’épouser pour son argent, puisque personne n’en avait proposé.
Je n’allais pas l’épouser par amour, puisque je le connaissais depuis dix minutes.
Je voulais quitter la maison de Dale et je voulais que ma mère arrête de pleurer.
Je voulais voir quel genre d’homme dit « Je vous tiens la porte » en le pensant vraiment.
— Où est-ce que je signe ?
L’avocat me montra où.
Je signai de mon nom, Rosalee Pickett, à l’encre bleue.
Ewan signa en dessous.
Il se pencha par-dessus la table pour le faire, et sa manche remonta sur son avant-bras gauche.
À l’intérieur, une cicatrice de brûlure pâle et brillante dessinait une courbe comme une virgule.
Je connaissais cette cicatrice.
Quatre semaines plus tôt, j’avais mangé un sandwich à la dinde dans la salle de pause du cabinet dentaire.
Quelqu’un avait laissé un magazine économique sur la table.
L’article parlait d’une entreprise appelée Tern Hospitality, qui comptait trente-neuf restaurants dans neuf villes.
Son fondateur n’avait jamais accordé d’interview et n’avait jamais été photographié.
La seule photo était un gros plan de ses mains dressant un plat, avec une cicatrice en forme de courbe sur l’avant-bras gauche.
J’avais lu cet article deux fois.
L’homme assis en face de moi était censé être trop fauché pour payer sa facture de gaz.
Je remis le capuchon sur le stylo de ma mère et le rendis à Dale.
Je ne dis pas un mot.
Il pouvait me le dire lui-même.