J’ai ramené le Don pour réduire mon mari en cendres, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Cinq mots devant le portail
La nuit où j’ai trouvé mon mari au lit avec sa maîtresse, je n’ai pas crié.
Je suis restée sur le seuil de notre chambre jusqu’à voir Lacey Burke rire, vêtue de mon propre peignoir en soie.
Puis j’ai pris le pistolet dans la table de chevet de Conway et je suis sortie. Aucun des deux n’a levé les yeux.
J’ai traversé le pont en direction de Brooklyn, le pistolet sur le siège passager et la pluie qui tombait à verse.
Je me suis arrêtée devant une paire de grilles en fer, au bout d’une rue tranquille.
Le domaine fortifié des Ruggiero n’avait pas d’enseigne, seulement deux caméras et un garde qui se tenait dans l’obscurité.
Tout New York savait à qui appartenait cette maison.
Lucian Ruggiero avait trente-six ans, et ceux qui le craignaient l’appelaient le Faucheur.
Trois mois plus tôt, sa voiture blindée avait été attaquée sur le pont Verrazzano.
Il avait survécu, et depuis, toute la ville murmurait la même chose : son cœur lâchait, il était inopérable, il ne lui restait que quelques semaines.
La Commission avait convoqué une réunion dans trois semaines pour désigner son successeur.
Son propre frère avait déjà l’œil sur le fauteuil.
Je suis restée dans la voiture et j’ai retiré mon alliance.
C’était un fin anneau en or que Conway avait acheté en solde, parce que le mariage était une fusion, disait-il, pas une histoire d’amour.
J’ai baissé la vitre et l’ai laissée tomber dans le caniveau.
L’eau l’a emportée avant même que je l’entende tomber.
Mon téléphone a vibré. Conway.
— Te voilà, a-t-il dit d’une voix chaleureuse et détendue. J’ai appelé pour la soirée de bienfaisance et on m’a dit que tu étais partie. Ça va ?
— Je t’ai vu avec Lacey, ai-je dit. Dans notre lit. Elle portait mon peignoir.
Pendant un instant, je n’ai entendu que sa respiration.
Puis sa voix s’est refroidie. — Tu étais censée rester à la soirée de bienfaisance de la clinique jusqu’à dix heures.
— Je suis partie plus tôt.
— Alors, sois raisonnable. Le contrat prénuptial est inattaquable, Mara. Tu repartiras avec les vêtements que tu as sur le dos.
— Alors, il va falloir que je trouve une autre solution.
— Ne fais rien de stupide.
J’ai raccroché et je l’ai bloqué.
Moins d’une minute plus tard, j’ai reçu un texto d’un numéro que je connaissais par cœur.
Six semaines plus tôt, un ami de Mount Sinai m’avait envoyé le dossier d’un patient dont le nom avait été retiré.
Le numéro figurait au bas de la page comme contact.
J’avais lu les résultats d’analyses à trois heures du matin et lancé à voix haute, dans ma cuisine vide : « Ce n’est pas un cœur en train de lâcher. »
Je ne lui avais jamais donné mon numéro.
Le message disait : « Vous êtes garée devant mon portail avec un pistolet sur le siège. Vous avez une minute pour m’expliquer pourquoi, avant que mes hommes sortent et décident à ma place. »
Mes mains ne tremblaient pas. Quatre années à me faire traiter d’inutile ne m’avaient pas enlevé ça.
J’ai tapé : « Neuf spécialistes vous ont dit que votre cœur lâchait. C’est faux. On vous empoisonne lentement, et je peux vous le prouver dès ce soir. »
J’ai ajouté : « En échange, il me faut une porte verrouillée et quelques semaines. »
Aucune réponse.
La pluie ruisselait sur le pare-brise. Une voiture est passée sans ralentir.
Puis les grilles de fer se sont ouvertes dans un grincement.
Un homme est sorti de l’obscurité. Il avait les épaules si larges qu’il cachait la lumière derrière lui.
Sa veste ouverte laissait voir un étui d’arme.
Il a tendu la main pour prendre le pistolet, et je le lui ai donné.
— Le Don va vous recevoir, dottoressa, a-t-il dit.
Son regard était poli et impassible.
— Un avertissement. Si vous lui mentez sur quoi que ce soit, vous ne quitterez pas cette maison.
J’avais signé mon texto sans rien indiquer, même pas mon nom.
Je me suis dit que le dossier devait le mentionner quelque part, puis j’ai franchi le portail.
Le domaine fortifié n’était que pierre mouillée et fenêtres illuminées.
Deux hommes se sont placés derrière moi sans un mot.
En passant, j’ai aperçu mon reflet dans une vitre sombre : mon mascara intact, le dos droit.
Une femme qu’on avait sous-estimée pour la dernière fois.
Le garde m’a fait monter un escalier et m’a conduite devant une porte en bois sombre.
Le bureau était chaleureux, avec un feu qui crépitait doucement et la ville scintillant derrière d’épaisses vitres.
Lucian Ruggiero était assis dans un fauteuil en cuir près de la fenêtre.
Il était plus maigre que sur les photos. Des cheveux noirs, argentés aux tempes bien trop tôt, une mâchoire aux lignes dures.
Sous la lampe, sa peau était grise.
Pendant que je traversais la pièce, j’ai observé le pouls battre dans son cou.
Il était lent, puis s’interrompait, puis redevenait lent.
Une femme, un tablier sur un pull en cachemire, se tenait près de lui et posait une tasse sur la petite table à côté de son coude.
— Votre médecin a dit que le thé chaud était bon pour votre cœur, a-t-elle dit avec douceur.
Elle m’a adressé un signe de tête bienveillant, puis elle est sortie.
Lucian ne m’avait pas quittée des yeux depuis mon entrée.
Il a tendu la main vers la tasse.
— Ne buvez pas ça, ai-je dit.