J’ai bâti une maison pour mon mari motard… puis je l’ai surpris nu sous sa maîtresse !, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La porte de l’arrière-salle
J’ai traversé le local du club de motards de mon mari avec les clés de notre nouvelle maison, un samedi à midi, et trente personnes m’ont regardée faire.
La maison avait été terminée ce matin-là.
J’en avais construit moi-même la majeure partie, pendant deux ans de week-ends, sur un terrain que j’avais payé en mon nom.
Sa moto était garée dehors, près de la porte.
En vingt-deux ans, il n’avait jamais laissé notre fille monter derrière lui.
Je n’y ai pas pensé sur le moment.
Je pensais aux deux traits roses sur le test dans la poche de ma veste, et à la façon dont j’allais le lui annoncer à dîner, dans la nouvelle cuisine.
Son meilleur ami est sorti du bar et m’a attrapée par le coude.
Rusty Cobb était le vice-président du club, et il m’avait aidée à monter ma boîte à outils le long d’une centaine d’échelles.
— Ro, attends. Il est au fond, en ligne avec le chapitre d’Austin.
— Je vais attendre dans l’embrasure de la porte.
— Assieds-toi. Prends un café. Donne-lui dix minutes, il viendra te voir.
Il m’a souri et m’a tiré un tabouret.
C’était gentil de sa part.
J’ai remarqué que tout le bar s’était tu et que personne ne voulait croiser mon regard.
Un aspirant motard près de la table de billard a dit : — Madame Kilgore, franchement, vous devriez attendre.
— Pourquoi ?
Il a baissé les yeux.
J’ai posé le café, descendu le couloir et ouvert la porte de l’arrière-salle.
Boone était allongé nu sur le vieux canapé en cuir.
Une femme était à califourchon sur lui ; ses mains étaient posées sur ses hanches et sa bouche sur la sienne.
Ses bottes étaient par terre, à côté de son gilet de motard, suspendu au crochet de la porte.
J’avais cousu moi-même la doublure de ce gilet, l’hiver de notre mariage.
— Boone ?
Il m’a entendue avant de me voir.
Il a brusquement relevé la tête et, pendant une seconde, son visage n’a exprimé que de la peur.
— Ramona ? Qu’est-ce que tu fais là ?
J’ai failli rire.
— Je suis ta femme, Boone. Je suis venue te chercher.
La femme s’est précipitée loin de lui et a attrapé sa chemise pour se couvrir.
C’était Tawny Dobbs, qui servait la bière aux soirées du vendredi et m’appelait « madame ».
Elle avait vingt-huit ans.
Boone s’est levé et a tendu la main vers son jean.
Derrière moi, le couloir s’était rempli de motards, et l’un d’eux au moins tenait son téléphone levé.
— Depuis quand ? ai-je demandé.
Il a remonté la fermeture de son jean sans rien dire.
— Depuis quand tu couches avec elle ?
— C’est compliqué.
Ma voix s’est brisée sur le mot.
— Compliqué ? Je suis ta femme depuis vingt-trois ans.
— Ro.
— J’ai élevé Faye dans une maison où une seule prise fonctionnait, pendant que toi, tu partais en virée pour le week-end.
— Ro, écoute-moi.
— Je t’ai attendu chaque soir où tu étais parti, et la seule fois où je viens ici, c’est ça que je trouve ?
Tawny s’est mise à pleurer, une jolie astuce pour quelqu’un qui venait de se faire prendre.
— Boone, tu m’avais dit qu’elle était au courant, a-t-elle murmuré.
Je l’ai regardé.
Il n’a pas dit qu’elle mentait.
Rusty a posé la main sur mon épaule.
— Allez, Ro. On ne va pas faire ça devant tout le club.
C’était la deuxième fois qu’il essayait de me faire partir.
Je me suis dégagée de sa main.
J’avais toujours les clés serrées dans le poing.
Je les ai brandies pour que Boone les voie : la clé argentée de la porte d’entrée et la clé en laiton de l’atelier que j’avais construit derrière la maison.
— Voilà la maison que j’ai terminée aujourd’hui, ai-je dit.
— Je comptais te donner les clés ce soir.
J’ai détaché la clé de la porte d’entrée du porte-clés et j’ai lâché le tout dans sa botte ouverte.
— L’acte est uniquement à mon nom. Tout ce qu’il y a sur ce terrain m’appartient.
— Ro, ne fais pas l’idiote.
— Tu as jusqu’à dimanche soir pour récupérer tes affaires.
Quelqu’un a murmuré dans le couloir : — Putain.
Boone a fait un pas vers moi.
— Tu ne vas pas partir comme ça pour cette histoire.
— Regarde-moi bien.
Je me suis retournée, et les motards se sont écartés.
Personne n’a dit un mot.
Dans l’embrasure de la cuisine, Birdie Sykes se tenait là, un torchon à la main.
Elle avait cinquante-huit ans et cuisinait pour le club depuis avant mon mariage.
Elle m’a regardée un long moment, puis m’a fait un petit signe de tête.
Alors, je suis sortie.
J’ai réussi à rejoindre mon pick-up, puis j’ai vomi sur le gravier, à côté du pneu avant.
Quand j’ai pu me relever, j’ai sorti le test de ma poche.
Deux traits.
Neuf ans plus tôt, on m’avait dit que je ne pourrais pas en avoir un autre, et j’avais cessé d’espérer.
Aujourd’hui, c’était la seule bonne chose qui me restait.
À travers la fenêtre du local du club, je voyais Boone enfiler sa chemise et Tawny, dans le couloir, déjà accrochée à son bras.
Il ne savait pas.
J’ai plié le test et l’ai remis dans ma veste.
Il ne l’apprendrait jamais par moi.