J’ai inculpé l’héritier d’un clan yakuza, puis je l’ai épousé, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : L’Anneau
Tatsuya signa à l’encre noire à côté du nom de Shiori, prit l’anneau sur le plateau du greffier et le lui glissa au doigt.
Sa main recouvrait entièrement la sienne.
Shiori avait vingt-huit ans, un diplôme de droit et une carte de procureure, et elle était mariée.
— Tu me dois toujours un an, procureure, murmura Tatsuya Kuzunoki si bas que le greffier ne pouvait pas l’entendre.
Sa bouche était tout près de son oreille.
La dernière fois qu’elle s’était tenue aussi près de lui, c’était dans la salle d’audience 803, quand le juge avait prononcé le mot « acquitté ».
Ce jour-là, il s’était incliné devant elle.
Poliment, à partir de la taille, comme un homme qui s’incline devant une collègue.
Le greffier tamponna le formulaire et le fit glisser sur le comptoir.
Elle ne regarda ni l’un ni l’autre, car Tatsuya mesurait presque deux mètres et avait les poignets tatoués sous les manchettes blanches de sa chemise.
Dehors, les berlines noires étaient alignées pare-chocs contre pare-chocs le long de la rue.
— Félicitations, murmura le greffier à l’intention du comptoir.
— Merci, répondit doucement Tatsuya.
Il prit la main gauche de Shiori et la glissa dans le creux de son bras.
Son avant-bras était aussi épais que sa cuisse à elle.
Elle sentait son pouls à travers deux épaisseurs de tissu, lent et régulier.
Le sien battait à tout rompre.
— Tu peux respirer, dit-il. Personne ne te fera de mal aujourd’hui.
— Ce n’est pas ça qui m’inquiète.
— Je sais.
Les portes vitrées s’ouvrirent et le bruit à l’extérieur arrêta Shiori au sommet des marches.
Une centaine d’hommes en costume noir se tenaient sur le trottoir, répartis en deux rangées.
Ils s’inclinèrent ensemble, tous en même temps, à partir de la taille.
— Ane-san, dirent-ils.
Ça veut dire « grande sœur » et c’est ainsi que les yakuza appellent la femme du chef.
Shiori avait versé les dossiers de onze de ces hommes à son affaire.
Elle reconnut l’homme au premier rang à sa tête rasée et à la longue cicatrice qui la traversait, car elle avait lu sa déposition deux fois.
Daisuke Sakaki se redressa et lui ouvrit la portière arrière de la berline.
— Madame, dit-il.
Son téléphone vibra dans sa veste.
KYOKO HIRANO.
— Vous êtes en congé familial pour un an, dit sa cheffe de section, sans même la saluer. Votre dossier est clos. Je n’ai aucune idée de ce que vous faites aujourd’hui, et j’aimerais que ça reste ainsi.
— Cheffe…
— Apportez-moi le registre, Takamura. Rien d’autre. Pas un mot de plus à ce sujet au téléphone.
Hirano raccrocha.
Shiori monta dans la voiture.
Le cuir était froid, et Tatsuya se plia pour s’installer à côté d’elle ; sa carrure massive fit pencher toute la banquette de son côté.
Sakaki referma la portière.
Ils s’engagèrent dans la circulation de Shinjuku, tandis que les néons commençaient tout juste à s’allumer.
Onze jours plus tôt, son témoin vedette était sorti de son appartement en imperméable vert et n’était pas rentré.
Koji Aizawa, quarante-cinq ans, était le comptable de la famille Kuzunoki.
Il avait accepté de témoigner contre quatorze hommes.
Sans lui, l’affaire de Shiori s’écroulait à l’audience et les quatorze hommes étaient libres.
Trois jours plus tôt, un coursier avait déposé une photographie à son bureau.
On y voyait Aizawa, mal rasé, tenant le journal du matin.
Il n’y avait aucun mot.
Le lendemain, l’avocat de Tatsuya l’avait appelée pour lui faire une proposition très simple.
Un an de mariage avec l’homme qu’elle n’avait pas réussi à faire condamner.
Au terme de cette année, Aizawa se présente au tribunal, vivant.
— Je veux lui parler, dit Shiori. Avant de faire un seul pas dans ta maison.
— Bien sûr.
Tatsuya sortit un téléphone de la poche intérieure de sa veste et le lui tendit, le numéro déjà composé.
Elle le porta à son oreille.
Elle entendit le vent et une télévision quelque part.
— Takamura-san ? Sa voix était faible et lasse, mais c’était bien la sienne. Je vais bien. Ils me nourrissent. Faites ce qu’il dit, s’il vous plaît.
— Koji, où…
La ligne fut coupée.
Tatsuya lui reprit le téléphone des mains.
Ses doigts étaient chauds.
Il garda son poignet dans sa main une demi-seconde de trop, le pouce posé à l’intérieur, juste là où battait son pouls.
— Deux fois en une minute, dit-il.
— Quoi donc ?
— Ton cœur. Il faisait pareil au comptoir.
Shiori retira sa main.
— Ne te fais pas d’illusions. J’ai peur de toi.
— Non, dit Tatsuya d’une voix si douce que c’en était pire.
Il regarda par la fenêtre les enseignes rouges défiler, et un muscle tressaillit au coin de sa mâchoire.
— L’an dernier, tu es entrée dans cette salle d’audience et tu as prononcé mon nom, puis le mot « extorsion », devant deux cents personnes, dit-il. Tu n’as pas cligné des yeux une seule fois. J’y ai pensé tous les jours pendant un an.
— J’ai perdu.
— Tu étais magnifique.
Shiori ne sut que répondre.
Ils prirent un ascenseur privé jusqu’au dernier étage d’une tour de verre, à quarante et un étages au-dessus des néons.
Il se tenait si près d’elle qu’elle sentait la chaleur de son corps le long de tout son flanc gauche.
Les chiffres défilaient.
— Procureure Takamura, dit-il aux portes en acier brossé.
— Madame Kuzunoki, maintenant, j’imagine.
— Pas dans cet ascenseur. Il tourna la tête et son regard sombre croisa le sien. J’ai lu neuf fois l’acte d’accusation que tu as rédigé contre moi. Les quatre cents pages.
— Et ?
— La page 212 est erronée.
L’ascenseur sonna.
— Tu as écrit que l’argent était passé par la société de négoce de Yokohama, dit-il. Il n’a jamais transité par Yokohama.
Les portes s’ouvrirent sur son entrée.
Il sortit et lui tint les portes.
— Demande-le-moi gentiment, dit son mari, et je te dirai où il est allé.