J’ai enlevé l’héritier de la mafia, et il n’a jamais tenté de s’échapper, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La récupération du jeudi
Jeudi soir, j’ai envoyé cinquante mille volts dans l’héritier de la famille criminelle Murtagh.
Il s’est effondré sur l’asphalte mouillé, devant l’hospice St. Brendan.
J’avais six jours de surveillance et un texto derrière moi.
Le texto venait de mon frère, et je l’avais lu tellement de fois que l’écran en était barbouillé.
« Ils m’ont, Ro. Les Murtagh. Quatre cent mille d’ici dimanche, ou ils cessent d’être polis. »
C’était tout.
Neuf jours de silence, puis ça.
Donal a vingt ans, et il conduit pour des gens qu’il devrait éviter tout en me racontant que c’est une livraison.
Je retrouve des hommes qui ne se présentent pas à leur audience pour gagner ma vie.
D’habitude, l’homme que je ramène est recherché par un juge.
Celui-là était recherché par moi.
Il mesurait un mètre quatre-vingt-dix et portait un manteau en laine gris anthracite qui coûtait plus cher que ma camionnette.
Je l’ai fait monter par la rampe de chargement avec un diable et un sacré florilège d’injures.
Je lui ai attaché les poignets et les chevilles avec des colliers de serrage, j’ai claqué les portes et je me suis installée au volant, le cœur battant.
— Tu jures bien, a dit une voix calme derrière moi.
Je me suis retournée.
Malachy Murtagh était allongé sur le plancher de la camionnette, la joue contre une bobine de corde, et me regardait.
Ses yeux gris étaient parfaitement sereins.
Une cicatrice lui barrait le sourcil droit et son nez avait été cassé au moins une fois.
— Tu es réveillé, ai-je dit.
— Depuis la rampe.
— Tu devrais être en train de trembler.
— Ça m’est arrivé, un moment. Tu avais l’air occupée.
J’ai roulé jusqu’à Winthrop, sans allumer la radio, tandis que son regard me brûlait la nuque.
Le hangar à bateaux de mon père se trouve au bout d’une langue de gravier. C’est un bloc de parpaings coiffé d’un toit en tôle, avec un treuil du bateau boulonné au sol.
C’était la seule chose qu’il m’avait laissée, à part une rancune.
J’ai traîné Mal Murtagh à l’intérieur, je l’ai assis sur une caisse retournée et je lui ai libéré les chevilles.
Puis j’ai menotté ses poignets à l’anneau en fer du treuil avec mes propres menottes en acier.
J’ai coupé les colliers de serrage et reculé, le pistolet électrique tendu devant moi.
— Les mains bien en vue, ai-je dit.
— Elles sont attachées au sol, mademoiselle.
— Ne m’appelez pas mademoiselle.
— Je ne sais pas comment vous appeler, sinon.
— Ne m’appelez pas.
— C’est difficile de ne rien dire longtemps.
Je l’ai fouillé, parce que c’est mon boulot.
Un petit pistolet noir est sorti de l’étui fixé à sa cheville.
Un couteau est sorti de sa manche gauche, fin comme une arête de poisson.
Son téléphone et son portefeuille sont sortis de son manteau.
J’ai passé les mains sur son torse et ses côtes.
Il est resté parfaitement immobile pour me laisser faire.
Il sentait le cèdre, l’air froid et un peu la fumée.
— Tu en as raté un, a-t-il dit.
— Non.
— Vérifie encore.
J’ai vérifié encore.
Je suis descendue le long de sa taille, j’ai parcouru sa ceinture puis ses hanches, et mes paumes se sont arrêtées à quelques centimètres de l’avant de son pantalon.
J’avais le visage brûlant et je détestais ça.
— Plus haut, a-t-il dit tout bas.
— Quoi ?
— Tu t’es arrêtée. Tu peux descendre, si tu veux. Je ne suis pas armé là.
— Tout le monde est armé là.
— Alors tu ferais mieux d’être minutieuse.
Je ne l’ai pas touché.
J’ai retiré mes mains, et il a esquissé un sourire en coin.
Il n’avait pas l’air d’un homme qui venait d’être kidnappé.
Il avait l’air d’un homme qu’on conduisait à sa table.
— Ton téléphone, ai-je dit, juste pour dire quelque chose.
Je l’ai tenu devant son visage et l’écran s’est déverrouillé.
Il a regardé l’écran avec politesse.
Un contact apparaissait près du haut de la liste : ONCLE P.
Je l’ai mis sur haut-parleur et posé sur la caisse.
Il a sonné deux fois.
— Roisin, a dit une voix chaleureuse, douce comme celle d’un prêtre.
— Je me demandais quand tu appellerais.
Mon estomac est tombé jusqu’au plancher.
— J’ai votre neveu, ai-je dit, et ma voix n’a tremblé qu’un peu.
— Je veux que mon frère sorte de l’endroit où vous le retenez, d’ici dimanche, debout sur ses deux pieds.
— Donal va bien. Donal s’éclate.
— Passez-le-moi.
— Pas ce soir.
— Alors vous ne reverrez pas votre neveu.
— Mon neveu, a dit Padraig Murtagh d’un ton presque affectueux, ne m’est d’aucune utilité.
— Quoi ?
— Garde-le, ma belle. Garde-le aussi longtemps que tu veux.
La ligne a coupé.
Je suis restée là, à fixer le téléphone.
Je n’avais jamais donné mon nom à Padraig Murtagh.
Ni ce soir, ni cette semaine, ni à qui que ce soit.
Mal a levé les yeux vers moi depuis l’anneau du treuil, et il a souri.