J’épouse mon patron milliardaire pour sauver ma sœur, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Une offre à l’aube
J’ai signé ma vie à 6 h 12 du matin, avec le stylo d’un inconnu, dans une robe qui ne m’appartenait pas.
Ce n’est pas vrai.
J’avais encore ma tenue de travail.
Bleu marine foncé, une trace du sang de quelqu’un d’autre sur la manche, et un manteau que j’avais attrapé au crochet de la salle de repos.
Ça faisait vingt-neuf heures que je n’avais pas dormi.
Le SMS était arrivé à 5 h 04.
Voiture en bas. M. Kastar vous demande immédiatement. Marcus.
Personne ne dit non à ce genre de message.
Damien Kastar possédait l’entreprise qui possédait celle qui possédait l’hôpital St. Brennan.
Il ne m’avait jamais adressé la parole.
Dehors, devant les portes des urgences, la neige tombait à l’horizontale.
Une voiture noire attendait au bord du trottoir, les essuie-glaces en marche.
Le chauffeur était un homme aux cheveux gris, vêtu d’un manteau sombre, qui tenait la portière comme s’il faisait ça depuis des décennies.
— Mademoiselle Sinclair. Je m’appelle Marcus.
— Est-ce que je suis renvoyée ?
— Non, madame.
Il l’a dit avec gentillesse.
Ça m’a encore plus effrayée.
Nous avons remonté la Cinquième Avenue dans la pénombre bleutée.
Central Park s’étendait, blanc et désert, sur ma gauche.
L’immeuble avait un portier qui ne m’a pas demandé mon nom.
L’ascenseur débouchait directement dans l’appartement.
Tout était en verre et en pierre claire, et la ville entière prenait des teintes gris rosé au-delà des fenêtres.
Il se tenait tout au bout, dos à moi.
Costume trois-pièces sombre. Cravate anthracite. Cheveux rejetés en arrière, pas une mèche de travers à l’aube.
Il était plus grand que sur la photo du bulletin de l’hôpital.
— Ava Sinclair, a-t-il dit sans se retourner.
— C’est moi.
— Vous êtes de garde depuis hier matin.
— Vingt-neuf heures. J’aimerais pouvoir dire que je suis au meilleur de ma forme.
Il s’est retourné.
Des yeux brun foncé. Une mâchoire comme taillée à la règle.
Il a regardé le sang sur ma manche.
Puis mon visage.
— Asseyez-vous.
— Je préfère rester debout.
— Alors restez debout.
Une longue table longeait la fenêtre, et une chaise en était écartée.
Un dossier était posé sur le bois, devant la chaise.
Il n’y a pas touché.
— Votre père, Frank Sinclair, a emprunté deux millions trois cent mille dollars auprès d’un prêteur de Kastar.
J’ai senti mon estomac se nouer.
— Je sais qu’il vous doit de l’argent.
— Vous savez qu’il m’en doit. Vous ne savez pas ce qu’il a mis en garantie.
— Qu’est-ce que vous voulez dire ?
— Votre sœur s’est portée coemprunteuse.
La pièce a légèrement tangué.
— Lily a vingt-deux ans. Elle est en école d’infirmières. Elle travaille dans un café.
— Elle a signé il y a quatre ans. Votre père lui a dit que c’était un bail.
J’ai posé une main sur le dossier de la chaise.
— Elle ne le savait pas.
— Non.
— Alors vous ne pouvez pas vous retourner contre elle.
— Si, a-t-il dit. J’en ai le droit.
Il l’a dit d’un ton neutre, comme s’il annonçait la météo.
J’avais envie de lui jeter le dossier à la tête.
— Qu’est-ce que vous voulez ?
— Une épouse.
J’ai ri.
Un rire étranglé et épuisé.
— Pardon ?
— Un an. Il a ouvert le dossier et l’a tourné vers moi. — En public, vous êtes madame Damien Kastar. En échange, la dette sera entièrement effacée au terme de l’année. Chaque dollar, celui de votre père comme celui de votre sœur.
J’ai fixé la première page.
C’était du sérieux.
Des clauses, des chiffres, une ligne de signature avec mon nom déjà tapé dessous.
— Pourquoi moi ?
— Vous n’êtes au service de personne d’autre que moi. Vous n’avez aucun lien avec mon conseil d’administration. Et vous ne voulez rien de moi.
— Je ne veux rien de vous, pour l’instant.
— Exactement.
— Ça ne répond pas à ma question.
Sa mâchoire s’est crispée.
— Mon conseil d’administration votera sur mon maintien à la tête de l’entreprise dans quelques semaines. Ils veulent un homme qui ait l’air posé. J’ai besoin d’une épouse capable de se tenir à mes côtés sans ciller.
— Alors vous avez choisi l’infirmière.
— J’ai choisi la femme qui, le mois dernier, a comprimé à mains nues l’artère d’un homme ivre pendant que trois internes restaient figés.
J’ignorais qu’il était au courant.
Je n’aimais pas qu’il le soit.
— Et si je dis non ?
— Alors la dette suivra son cours.
— Jusqu’à Lily.
Il n’a pas répondu.
Il n’en avait pas besoin.
La neige tambourinait contre la vitre.
J’ai lu tout le contrat debout.
Un an. Une année de dîners, de galas, une alliance.
Si je partais avant la fin, la dette entière retombait sur nous deux, intérêts compris.
J’avais les yeux qui brûlaient.
Mes mains tremblaient, et je détestais qu’il puisse le voir.
J’ai pris le stylo.
— J’ai des conditions.
— Je m’en doutais.
— Des chambres séparées. La mienne aura une serrure.
— D’accord.
— Vous ne me touchez pas, sauf s’il y a une caméra.
— D’accord.
— Et pas de sentiments. Ni de votre côté ni du mien. Si vous commencez à vous faire des idées, vous me le dites et on arrête.
Quelque chose a traversé son visage.
Ça avait disparu avant que je puisse mettre un nom dessus.
— Je ne me fais pas d’idées, mademoiselle Sinclair.
— Tant mieux. Moi non plus.
J’ai ajouté ces mots dans la marge, de ma propre écriture.
Chambres séparées. Pas de sentiments.
Puis j’ai signé en bas.
Ava Sinclair.
L’encre avait l’air humide, noire et définitive.
Il a repris la page.
Il a lu ce que j’avais écrit.
Pendant une seconde, son regard s’est attardé sur les deux derniers mots.
— Bienvenue dans la famille, a-t-il dit.
— Ne dites pas ça.
Il a hoché la tête une fois.
J’ai laissé échapper un souffle qui semblait avoir duré vingt-neuf heures.
— C’est tout ? Je peux aller dormir ?
— Presque.
Il a glissé la main dans le dossier et en a sorti une deuxième feuille.
Il l’a posée sur le contrat et l’a fait glisser vers moi sur la table, du bout des doigts.
Une convocation du tribunal.
Sceau officiel. Texte officiel.
Et au centre, en gras, le nom de la personne que je venais de me vendre pour protéger.
Lily Sinclair.
La date en haut était celle d’aujourd’hui.
Signifié à 5 h 30 ce matin.