J’ai payé le mariage : alors, qui est la mère de la mariée ?, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La place manquante
Douze jours avant le mariage de ma fille, j’ai découvert que je n’avais pas de place.
Je l’ai découvert dans la salle de bal de l’Aldine Grand, à dix heures du matin, un classeur en cuir sous le bras.
Le classeur contenait six mois de contrats, de reçus et de plans de salle.
Ma signature figurait sur chaque page.
Tous les acomptes avaient été prélevés sur mon propre compte, celui que la maison de ma mère avait rempli à sa mort.
Il ne restait plus qu’à approuver le plan de table définitif.
La salle sentait le lys blanc et le produit d’entretien pour les sols.
Deux hommes sur des échelles accrochaient les derniers cristaux aux lustres, et une fleuriste comptait les roses dans des seaux près de l’estrade.
Le responsable de l’événement m’attendait à la table de coordination, son presse-papiers serré contre sa poitrine.
« Madame Haldane, dit-il. Hannah nous a dit que vous passeriez. »
« Elle est retenue à son essayage de robe, dis-je. Commençons par les tables d’honneur. »
Il ne bougea pas.
« Il y a eu des modifications ce matin, dit-il. Elles viennent du bureau de votre mari. »
« Russell ? dis-je. Il m’a dit qu’il se fichait de la place de chacun, du moment que le bar était ouvert. »
« Oui, madame. »
Il s’écarta pour me laisser passer.
La table d’honneur se trouvait au milieu de la salle, face à l’estrade où ma fille allait se marier.
Les marque-places reposaient dans des porte-noms en argent, calligraphiés avec soin.
Père de la mariée : Russell Haldane.
À côté se trouvait un deuxième carton, dans le même papier crème épais.
Mère de la mariée : Cynthia Wickham.
Je le lus deux fois.
Cynthia dirigeait le marketing dans l’entreprise de mon mari.
Depuis deux ans, elle assistait à tous les dîners d’entreprise, prompte à rire aux blagues de Russell et encore plus à lui resservir à boire.
À la fête de fin d’année, elle lui avait touché la manche en me disant bonjour.
Je m’étais dit que c’était simplement sa façon d’être.
« Où est ma place ? demandai-je. »
Le responsable retourna son presse-papiers et posa un doigt vers le bas de la page.
La table onze, la table ronde près des portes de la cuisine.
Le carton indiquait : Joanna Haldane, famille.
« Famille, dis-je. »
« Je suis vraiment désolé, dit-il. Le plan a été approuvé à neuf heures. »
Derrière moi, des talons claquèrent sur le parquet.
« Joanna ! Oh, Dieu merci, tu es là. »
Cynthia traversa la salle, vêtue d’un tailleur crème, deux gobelets en carton du café du rez-de-chaussée à la main.
Elle souriait tout le long du chemin.
« Je t’ai apporté un flat white, dit-elle. Hannah m’a dit que c’était ce que tu prenais. »
Elle repoussa sa manche pour me tendre le gobelet, et je vis une petite tache de naissance en forme de croissant sur l’intérieur de son poignet gauche.
« Je voulais t’expliquer avant que tu voies les cartons, dit-elle. Ce n’est qu’un plan de table. Personne ne pourra jamais prendre ta place. »
Sa voix était douce.
Ses yeux étaient déjà tournés vers la table d’honneur.
Je pris le gobelet et le posai sur la table d’honneur.
« Alors, c’est facile à arranger, dis-je. »
Je retirai son carton de son porte-nom en argent et le glissai dans mon sac.
Puis je tirai la chaise placée à côté de celle de Russell et m’y assis.
Je m’assis donc à la place de la mère de la mariée.
La fleuriste cessa de compter les roses.
L’un des hommes sur les échelles descendit de deux barreaux pour regarder.
Le sourire de Cynthia ne bougea pas d’un millimètre.
« Joanna, s’il te plaît, dit-elle à voix basse. Pas devant le personnel. »
« C’est moi qui paie le personnel, dis-je. »
Les portes de la salle de bal s’ouvrirent.
Russell entra le premier, vêtu d’un costume gris, un gobelet de café en carton dans chaque main.
« Jo, dit-il en m’en tendant un. Je t’ai pris celui au lait d’avoine. »
« Merci. » Je ne le pris pas. « Je suis à ma table. »
« Ce n’est qu’un plan, ma chérie. » Il posa le gobelet sur le plateau le plus proche et garda une voix douce et bienveillante. « Hannah l’a validé hier soir. Demande-lui. »
Hannah s’était arrêtée au bord du tapis.
Elle portait un jean et un sweat de l’école où elle enseignait en maternelle.
Ses cheveux étaient encore relevés après l’essayage.
Elle refusait de regarder le carton dans mon sac.
« Maman, dit-elle. Papa m’a dit que tu étais au courant. »
Je me levai.
« Hannah. Au courant de quoi ? »
« Il m’a dit que ça ne te posait pas de problème. Il m’a dit que tu comprendrais. » Sa voix tremblait. « S’il te plaît, ne complique pas les choses. »
Ma fille garda la bouche ouverte un instant de plus, et j’attendis la suite.
Cynthia posa une main sur son épaule.
« Pas ici, ma chérie, dit-elle. »
Et Hannah referma la bouche.