J’ai rejeté mon beau-frère Alpha, et la Lune l’a forcé à s’agenouiller, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : L’Anneau
La main de Mikel se referma sur la mâchoire de Fionn devant deux cents loups, et il ne le lâcha pas.
— Répète ça, dit Mikel.
Son pouce s’enfonça dans l’articulation de la mâchoire de Fionn, assez fort pour lui laisser un bleu.
La pleine lune dominait la crête, et tous les loups de la meute se tenaient dans le cercle de pierres pour regarder.
Fionn l’avait déjà dit une fois.
Il l’avait dit clairement, dans les mots anciens, le menton levé : « Moi, Fionn Casey, je te refuse, Mikel Urrutia, comme compagnon. »
Le silence qui avait suivi s’était prolongé si longtemps qu’il avait entendu l’armoise bouger dans le vent.
— Je le dirai autant de fois que tu voudras, répondit Fionn entre ses doigts.
— Bien.
— Je te refuse.
La poigne de Mikel se resserra.
Il le dépassait d’une demi-tête et pesait près de trente kilos de plus ; il était l’héritier Alpha depuis sa naissance.
Pendant trois ans, Mikel avait relégué Fionn au bout de la table où mangeaient les chiens.
Il lui avait donné la couchette froide, à l’extrémité nord du dortoir.
Il l’avait appelé le bâtard devant les ouvriers.
Ce soir, la lune avait désigné les deux hommes, et toute la meute l’avait ressenti.
Une traction avait traversé l’Anneau, tendue entre les côtes de Fionn et celles de Mikel.
La mère de Fionn laissa échapper un petit bruit, au bord du cercle.
Son mari, l’Alpha, passa un bras autour d’elle.
— Pour un Refus, il faut deux voix, dit Mikel à voix basse, pour Fionn seul.
— Je connais la loi, dit Fionn.
— Alors tu sais que je n’ai pas prononcé le mien.
— Prononce-le, dit Fionn.
— Non.
La traction dans la poitrine de Fionn se transforma en chaleur.
Une chaleur mauvaise, une brûlure qui se répandait depuis son sternum jusque dans son ventre, puis le long de ses bras.
Le Refus était censé faire mal.
Sans la réponse de l’autre homme, il ne faisait que brûler, et Fionn voyait sur le visage de Mikel que lui aussi brûlait.
De la sueur perlait aux tempes de Mikel, et ses yeux étaient devenus dorés.
Il ne le lâchait toujours pas.
— Tu es venu dans la maison de mon père pour les terres, dit Mikel.
— Et tu crois que tu vas pouvoir repartir après un petit discours.
— Je n’ai jamais voulu de tes terres, dit Fionn.
— Tu n’as jamais rien voulu de moi. Dis-le plus fort, bâtard. Qu’ils t’entendent.
Ce fut ce mot qui fit tout basculer.
Fionn l’avait entendu tous les jours pendant trois ans.
Ce soir, alors que la brûlure l’envahissait, quelque chose se brisa en lui.
Il tourna la tête vers la main, ouvrit la bouche et mordit.
Il attrapa la chair de l’épaule de Mikel à travers le col déchiré de sa chemise et mordit jusqu’à sentir le goût du sang.
Mikel rugit.
Il aurait dû repousser Fionn.
Fionn se prépara à recevoir un coup de poing ou à heurter de dos la paroi de la pierre dressée.
Au lieu de ça, la poigne de Mikel se relâcha et son genou gauche frappa la terre.
Il s’effondra lourdement, sans prévenir.
L’espace d’un souffle, l’héritier de la meute Urrutia se retrouva à genoux dans le cercle, les dents de Fionn enfoncées dans son épaule.
La lune embrasa les pierres d’une lueur blanche.
Un murmure parcourut le cercle tandis que cent quatre-vingt-dix-neuf loups aspiraient l’air entre leurs dents.
Fionn lâcha prise et recula en trébuchant, le sang de Mikel sur les lèvres.
De l’autre côté du cercle, la grand-mère de Mikel posa sa timbale en fer-blanc par terre.
Elle était la voyante de la meute et ne posait jamais rien.
Mikel se releva.
Il s’essuya le visage du revers du poignet, étalant le sang sur sa mâchoire.
— J’ai trébuché, dit-il à la meute, sa voix portant au-delà de la crête. Le terrain est mauvais, ici.
Personne ne rit.
Les genoux de Fionn ne le portaient plus.
La chaleur n’était plus une brûlure.
Elle s’était transformée en quelque chose de pire, une douleur sourde et profonde, tout en bas de son corps.
Il sentit un liquide glissant commencer à couler à l’intérieur de sa cuisse.
Il savait ce que c’était.
Tous les omégas le savaient, et ils le redoutaient tous.
Ses premières chaleurs étaient arrivées trois semaines trop tôt, la nuit de la Revendication du printemps, devant tous ceux qu’il avait jamais détestés.
— Non, dit Fionn.
Il essaya de s’éloigner, mais ses jambes se dérobèrent.
Mikel le rattrapa avant qu’il ne touche le sol.
Il passa un bras autour de sa taille, l’autre sous ses genoux, puis le souleva de terre.
La tête de Fionn retomba contre sa poitrine.
Son odeur — cèdre, laine de mouton et sang — traversa Fionn et se logea au creux de son ventre.
— Pose-moi, dit Fionn, mais les mots lui échappèrent dans un gémissement.
— Tu m’as mordu, dit doucement Mikel au-dessus de lui. Devant ma meute.
Ses bras ne se desserrèrent pas.
— Maintenant, tu brûles, et il n’y a qu’un seul homme dans le comté capable d’éteindre ce feu.
— Pas toi, dit Fionn.
— Moi seul.
Mikel se tourna vers la meute sans hausser la voix.
— Personne ne nous suit. Quiconque s’approche de la route de Dry Creek devra me répondre.
Puis il emporta Fionn et quitta la crête, plongeant dans l’obscurité.