J’ai découvert la trahison de mon compagnon alpha, alors j’ai changé le destin, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : La photo
L’appareil photo de ma grand-mère montre les gens tels qu’ils seront dans trois jours.
Mercredi soir, j’étais assise sur les marches, l’appareil sur les genoux, et j’ai pris en photo tous ceux que j’aimais.
Ma cérémonie d’union était prévue samedi, au lever de la lune.
Je voulais voir à quoi elle ressemblerait avant qu’elle ait lieu.
Mes parents étaient sur le canapé, penchés sur le plan de table.
J’ai appuyé sur le déclencheur.
La photo est sortie, encore chaude, et je l’ai éventée jusqu’à ce que le voile gris disparaisse.
Samedi, ma mère et mon père se tenaient dans le Bosquet de la Lune, sous les vieux cèdres, la main dans la main et les larmes aux yeux.
Des larmes de joie.
Mon frère jumeau, Lowell, était au comptoir de la cuisine, en train de manger des céréales à même la boîte.
Clic.
Samedi, il était accroupi derrière moi dans le bosquet, en train d’arranger la traîne de ma robe, un grand sourire aux lèvres.
J’avais déjà pris celle de Sophie, pendant les essayages de l’après-midi.
Samedi, ma meilleure amie portait sa robe verte de demoiselle d’honneur et me filmait, le mascara dégoulinant.
Tout le monde était heureux.
Tout le monde était exactement à sa place.
Damien était sur la véranda, au téléphone, faisant les cent pas sur les planches.
Mon Alpha. Mon compagnon depuis mes dix-huit ans.
J’ai levé l’appareil et l’ai pris en photo à travers la porte moustiquaire.
Puis j’ai regardé la photo se développer, et mon estomac s’est noué.
Samedi, Damien se tenait dans le bosquet, vêtu de son costume noir, et passait une bague au doigt d’une femme.
Ce n’était pas ma main.
Je connaissais mes mains. Je tenais cet appareil photo depuis mes neuf ans.
Cette main avait une fine cicatrice blanche sur l’articulation du majeur.
Une seule louve de la meute de Silverfir avait une cicatrice pareille.
Ma sœur, Iris.
J’ai tenu la photo devant la lampe et l’ai inclinée dans tous les sens.
La cicatrice était toujours là.
Je suis montée sans sentir les marches sous mes pieds.
La porte d’Iris était entrouverte. Elle était assise à sa coiffeuse, en peignoir de soie, en train de se brosser les cheveux, le visage détourné.
J’ai levé l’appareil et appuyé sur le déclencheur.
La photo est sortie dans ma main, alors que je me tenais sur le seuil de sa chambre.
Iris et Damien, dans le grand lit de sa maison.
Le lit que j’avais choisi. La courtepointe que j’avais payée.
Son peignoir avait glissé d’une épaule, et la bouche de Damien était sur sa clavicule.
J’ai reculé en m’éloignant de la porte.
— Iris ? Tu es encore debout ?
La voix de Lowell, dans l’escalier.
J’ai filé dans l’angle sombre, près du placard à linge, et retenu mon souffle.
Il est entré directement dans sa chambre et a presque refermé la porte.
— Je suis tellement nerveuse, a dit Iris de sa petite voix douce. Et si Faye se fâchait ?
Lowell a ri.
— Faye ? Elle te donnera n’importe quoi. Elle l’a toujours fait.
Je me suis mordu la lèvre jusqu’à sentir le goût du sang.
Il avait raison. C’était ça, le pire.
Il y a neuf ans, mes parents et Damien avaient ramené Iris de la meute du Nord, après qu’un raid eut tué sa famille.
Elle avait quatorze ans et ne voulait pas parler. Ils m’avaient dit qu’elle était ma sœur, désormais.
Alors elle avait eu la grande chambre avec le siège de fenêtre, parce qu’elle avait peur du noir.
Elle avait eu ma place à l’académie de la meute, à Helena, parce qu’elle avait pleuré pendant une semaine.
Elle avait eu mon argent d’anniversaire et mes belles bottes.
Maintenant, elle allait avoir Damien, et ils le savaient tous.
— Il le fera dans le bosquet, a dit Lowell. Devant tout le monde. C’est plus propre qu’une rupture.
— Et la crête ? a demandé Iris.
— Les papiers sont signés, tout est réglé. Damien dit que les errants seront partis d’ici dimanche.
La crête.
La crête de mamie, où se dressait toujours son poste de guet et où Abel Cutler, son vieux loup errant, assurait encore le guet du feu.
La crête qu’elle m’avait léguée.
Je n’ai pas pleuré.
Je suis descendue.
Mes parents ont levé les yeux de leur plan de table. Damien est rentré de la véranda, son téléphone encore à la main.
J’ai posé les deux photos sur la table basse, face visible.
Ma mère a pris la première et est devenue livide.
Mon père n’y a même pas jeté un regard.
Ça m’a tout appris.
Damien a baissé les yeux sur les photos et soupiré.
— Faye. On comptait en parler après la cérémonie.
— Tu comptais me l’annoncer devant l’autel.
— Je comptais faire les choses proprement.
Lowell et Iris étaient arrivés en haut de l’escalier.
Iris a porté une main à sa bouche. Celle qui avait la cicatrice.
— Faye, je ne voulais pas ça, a-t-elle murmuré. Je te le jure.
Ma mère s’est tournée vers moi, et j’ai compris ce qui allait venir avant qu’elle ouvre la bouche.
— Ma chérie, tu as toujours eu tellement de choses. Elle, elle n’a jamais rien eu à elle.
— Il était à moi.
— Alors laisse-le partir avec dignité, a dit mon père. Pour la meute.
Alors, je l’ai laissé partir.
Pas avec dignité.
J’ai regardé Damien droit dans les yeux.
— Moi, Faye Dacre, te rejette, toi, Damien Stroud, comme compagnon.
Les mots ont frappé la pièce.
Le lien a tiré sous mes côtes. Puis il s’est rompu.
Damien a titubé d’un pas et s’est rattrapé au chambranle.
Lowell a juré.
Iris s’est mise à sangloter, assez fort pour que les voisins l’entendent.
— Tu le regretteras.
— Pas samedi.
J’ai pris l’appareil photo de mamie, les clés de mon pick-up et la vieille clé en laiton de son poste de guet.
Je n’ai pas fait mes bagages.
Ma mère a appelé mon nom une fois depuis la véranda.
Personne ne m’a suivie.
Au départ du sentier, en contrebas de Signal Ridge, je me suis assise sur le hayon de mon pick-up, sous une grosse lune blanche, et je me suis mise à trembler.
Je ne m’étais jamais prise en photo.
Mamie m’avait dit de ne jamais le faire. Elle n’avait jamais expliqué pourquoi.
J’ai retourné l’appareil, regardé dans l’objectif et appuyé sur le déclencheur.
La photo sortit de l’appareil. J’attendis que le gris disparaisse.
Mais il ne disparut pas.
La photo resta noire. Dans chaque coin, sur chaque bord.
Je n’avais pris qu’une seule photo noire de toute ma vie.
C’était une photo de Mamie, trois jours avant qu’on l’enterre.