J’ai séduit son rival : maintenant, la star du hockey me veut, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Meuble
— Finola ? Les meubles de Finola, dit Chase Prentiss. Elle est vendue avec la maison.
Toute la cuisine éclata de rire.
Je me tenais à un mètre de lui, avec un discours en tête que je m’étais répété pendant trois ans.
Chase avait un bras autour de Brynn Coakley et un gobelet rouge dans l’autre main.
Il avait encore le visage rouge après le match. Bayhill avait battu St. Brendan’s trois à deux, et il avait marqué deux buts.
Son coéquipier avait simplement dit : — Hé, Prentiss, ta copine est là.
Il parlait de moi.
Tout le monde savait qu’il parlait de moi.
Brynn appuya la tête contre l’épaule de Chase et me détailla de haut en bas.
— Oh mon Dieu, chéri. C’est la tutrice ?
— C’est la tutrice. Chase sourit. Deux ans. Pas un dimanche sans faute. Pas vrai, Finola ?
— C’est ça, dis-je.
Ma voix était sortie normalement. Après, j’en ai été fière.
Il vida son gobelet et me le tendit sans même me regarder.
— Va m’en chercher un autre, tu veux ? Le fût est sur le porche.
Je regardai le gobelet.
Puis je regardai son visage.
Depuis mes dix-huit ans, je mémorisais ce visage depuis l’autre bout de la patinoire numéro deux, à six heures du matin.
Les cheveux blonds. Les yeux bleus. La petite bosse sur l’arête du nez, qu’il disait due à un palet.
Il ne me regardait même pas.
Il regardait le téléphone de Brynn, qui filmait la cuisine.
— C’est littéralement la bonne à tout faire, dit Brynn à son téléphone. C’est trop mignon.
Quelqu’un renifla derrière moi.
Je pris le gobelet.
Il restait deux centimètres de bière tiède au fond.
Je le retournai et vidai la bière sur le sol, entre ses baskets blanches.
Les rires s’arrêtèrent.
— Sers-toi toi-même, dis-je.
Puis je posai le gobelet vide sur le comptoir, très délicatement, et sortis par la porte de derrière.
Personne ne me suivit.
Ça m’en apprit autant que le discours l’aurait fait.
Il y avait trois kilomètres entre la maison des hockeyeurs et Brighton.
Je n’avais pas décidé de les parcourir.
Ce sont mes pieds qui en décidèrent vers Packard’s Corner.
Quand je gravissais Chestnut Hill Ave, je savais exactement où j’allais.
Tous les fans de hockey de Boston savaient où les joueurs de St. Brendan’s allaient boire après un match.
Un bar en sous-sol, avec un néon vert au-dessus des escaliers et un juke-box que personne n’avait réparé depuis les années quatre-vingt-dix.
Ce soir, ils avaient perdu.
Ils avaient perdu contre Chase.
J’avais toujours mon écharpe de Bayhill, rouge et blanche, enroulée deux fois autour du cou.
Je ne l’enlevai pas.
Les escaliers sentaient la vieille bière et l’huile de friture.
La salle était pleine de grands types furieux et endoloris, en vestes vertes de St. Brendan’s.
Le juke-box s’arrêta entre deux morceaux au moment où j’entrai.
Trente têtes se tournèrent vers moi.
— Tu t’es perdue ? lança quelqu’un.
— Non, dis-je.
Il était au bout du bar, un sac de glace posé sur les jointures.
Luc Thibodeau.
Leur capitaine. Numéro sept.
En première année, il avait frappé Chase par surprise dans le vestiaire de Bayhill, lui avait cassé le nez et s’était fait virer de l’équipe.
C’était l’histoire que tout le monde racontait.
Chase ne prononçait jamais son nom. Il l’appelait « cette brute du Maine ».
De près, il était plus grand qu’il n’en avait l’air sur la glace.
Ses cheveux noirs bouclaient à la nuque. Une cicatrice lui barrait un sourcil. Son nez avait clairement été cassé plus d’une fois.
Il me regarda traverser toute la salle sans bouger.
Je m’arrêtai devant lui.
— Je m’appelle Finola Keogh, dis-je. Je fais du patinage artistique à Bayhill.
— Je sais qui tu es.
Ça me déstabilisa une demi-seconde.
— Alors tu sais que je donne des cours particuliers à Chase Prentiss.
— Je le sais aussi.
Ses coéquipiers s’étaient rapprochés pour écouter. L’un d’eux filmait déjà.
Parfait.
— Ce soir, il a dit à toute son équipe que j’étais un meuble, dis-je. Alors j’ai besoin d’un petit ami jusqu’à la fin de la saison. Et il faut que ce soit toi.
Un grand type sur le tabouret voisin s’étrangla avec sa bière.
Luc ne rit pas.
Il posa le sac de glace sur le bar.
— Tu veux le rendre jaloux.
— Je veux qu’il s’étouffe avec sa jalousie.
— Pourquoi moi ?
— Parce qu’il te déteste plus que n’importe qui au monde.
Il me fixa longuement.
Assez longtemps pour que je sente la chaleur me monter dans le cou, sous l’écharpe.
Assez longtemps pour que j’aie presque envie de faire demi-tour.
— Tu es venue seule ? demanda-t-il.
— J’ai marché.
— Depuis Comm Ave.
— Oui.
Le coin de sa bouche tressaillit.
— D’accord, dit-il.
— D’accord ?
— À une condition.
— Ça me va. Laquelle ?
Il se leva de son tabouret, et je dus renverser la tête en arrière.
— Pas de demi-mesure, dit Luc. Si tu me tiens la main, tu le penses, l’espace d’une seconde. Si tu m’embrasses, tu m’embrasses pour de vrai. Je ne fais pas semblant.
— C’est tout le contraire de faire semblant.
— C’est ma condition.
Le bar était devenu complètement silencieux.
Je pensai au gobelet dans ma main et aux deux centimètres de bière tiède.
— Marché conclu, dis-je.
Il leva la main et dénoua mon écharpe de Bayhill, lentement, une boucle, puis l’autre.
Il la laissa tomber sur le bar.
Puis il posa sa main sur le côté de ma mâchoire, rugueuse et chaude, encore froide à cause de la glace, et m’embrassa.
Ce n’était pas un baiser de cinéma.
C’était un baiser lent et assuré, et mes mains finirent agrippées à sa veste sans que je le veuille.
Quelqu’un siffla. Quelqu’un cria : — Capitaine !
Tous les téléphones de la salle étaient levés.
Quand il s’écarta, impossible de me rappeler le discours que j’avais répété pendant trois ans.
Je n’en retrouvais pas un seul mot.
— Maintenant, il saura, dit Luc à voix basse.
Il me raccompagna chez moi.
Il n’essaya pas de monter.
À sept heures, le lendemain matin, mon téléphone me réveilla.
C’était Chase.
En deux ans, chacun de ses textos m’avait demandé quelque chose. Des notes. Une formule. Un trajet en voiture.
Pas celui-là.
— Reste loin de Thibodeau. Demande-lui ce qu’il a fait à mon visage.